tag:blogger.com,1999:blog-138826112024-03-13T16:52:28.820-03:00DECIDORLUGAR DE POETAS ARGENTINOS COMPROMETIDOS CON SU TIEMPO.
(No apto para los que versifican con la pretensión de hacer de la poesía el secreto de unos pocos "elegidos", cuando es la herramienta para forjar la voz de todos: social, política e identitaria).Unknownnoreply@blogger.comBlogger397125tag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-61483105110406749362010-11-20T11:27:00.003-03:002010-11-20T11:34:15.981-03:00Irene Marks<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#6600cc;"><strong>NACER ENTRE BASURA<br /></strong><br />Nacer entre basura<br />Junto a las vías de La Paternal.<br />Casillas:<br />rejunte de cartón,<br />bolsas de plástico,<br />alguna que otra chapa,<br />y también sillas viejas<br />sobre el techo precario<br />para que no se vuele<br />Mamar la leche triste<br />de la que fue violada<br />Jugar entre basura,<br />entre perros hambrientos<br />y un caballo raquítico<br />que tira de los carros.<br />Aprender de otros pibes<br />que la ley es del fuerte.<br />Después llegará el paco,<br />dormir en la estación<br />o en la boca del subte<br />cuando abra.<br />Después<br />chorro será tu nombre<br />cuando los bienpensantes<br />registren tu presencia<br />y tu muerte temprana<br />en sus televisores encendidos<br />Tu cuerpo se sacude<br />en el calendario<br />de la desesperanza.<br />Entre basura<br />junto a las vías de La Paternal.<br /></span><br /><em><strong>Irene Marks</strong> (1953). Poeta y escritora nacida en Buenos Aires, Capital Federal, donde reside. Profesora de inglés, castellano, literatura y latín, se dedica a la docencia. Pertence al grupo El Cañón Oxidado junto con Carlos Giovanola, Alejandro Aquino, Horacio Laitano y Hugo Toscadaray. En 1974 recibió Mención en el concurso realizado por la Municipalidad de la Matanza por su libro</em> “Búsqueda del grito”. <em>Colaboró en diversas revistas y participó en las revistas</em> <em>“Empresa Poética”</em> <em>y</em> “El Cañón Oxidado”. <em>También publicó dos plaquetas en la serie Ediciones del Sr.Quq en los años 1988 y 2004 y participó de la antología</em> “Poesía social”, <em>(2010). Marks construye su palabra con verso apretado y una economía de vocablos despojados y precisos. Poemarios editados:</em> “Presencias”, “La Hermandad Galáctica”, “Origen”.</span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-76681366771293689382010-09-07T15:18:00.001-03:002010-09-07T15:20:59.419-03:00Ana María Biancalana<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#006600;"><strong>¿DÓNDE LA FLOR?</strong><br /><br />Lecho de muerte, río ensangrentado.<br />Luna de blanco llanto sobre ese río, sobre tus huesos.<br />Limo, barro, arena.<br />Busco en tu rostro a tientas, doblada en tinieblas,<br />la contraseña de la muerte.<br />Vuelo de negros pájaros te han arrojado al río-mar<br />donde estallaron tus jóvenes sueños.<br />(Solitarios muertos por atestiguar contra la noche)<br />porque apenas entrado en esa noche,<br />los otros pájaros partieron en presagiosas bandadas<br />hacia la luz del día.<br />¿Si surcaras el agua de orilla a orilla sobre una nube de cenizas?<br />Me encontrarías, hermano, de pie en la escollera<br />mirando la ribera,<br />atisbando el exacto lugar de tu yacencia,<br />-dimensión infinita de la espera-<br />Pero dime: ¿dónde la flor?<br /></span><br /><br /><em><strong>Ana María Biancalana</strong> (1951). Poeta nacida en San Carlos de Bariloche, provincia de (Río Negro. Reside en Buenos Aires.Cursó la Licenciatura en Recursos Humanos en la UCA, época en la cual padeció la dictadura militar con el secuestro y posterior desaparición de su hermano en 1977. Integra el grupo</em> Memoria Marianista <em>conformado por familiares y compañeros de promoción del colegio homónimo donde su hermano cursó estudios del que desaparecieran junto a él otros diez compañeros. Es militante en la agrupación</em> Hermanos de Desaparecidos por la Verdad y la Justicia. <em>Anota Carlos Penelas acerca de esta poeta: "Pocos, muy pocos poemas he leído como éste. Su voz concita otras voces. Es el centro de una revelación, de una denuncia; del dolor y lo complejo del ser humano. Llega a personificarse y hacerse mito. Una elegía que nos conmueve. Desde lo moral y desde lo estético. Lo rodea el círculo completo, la luz y la sombra". No tiene poemario editado.<br /></em> </span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-70050608323053328782010-08-05T20:32:00.004-03:002010-08-05T20:38:00.901-03:00Xenia Mora<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#3333ff;"><strong>SUBMUNDO </strong><br /><br />El rostro de humo en la ciudad<br />desorbita la desolación<br />y lleva un rictus de tragedia.<br /><br />El muro de silencio oligárquico<br />profundiza grietas en cada esquina<br />por un mendrugo impune.<br /><br />Ese submundo de sobrevivientes,<br />con heridas que los acechan<br />son muertos en vida<br />por el decretado<br />disparo del corrupto.<br /><br />Los obreros, los maestros,<br />los jubilados, los sin rostro...<br />arrastran cadenas<br />que hienden sus carnes<br />si intentan gritar justicia.<br /><br />Niños, que tienen que reír<br />flores traviesas en las manos,<br />hoy, una anémica tristeza<br />carga sus mochilas<br />con la espina del hambre.</span><br /><br /><br /><em><strong>Xenia Mora.</strong> Poeta nacida en Tacna, Perú, nacionalizada argentina. Reside en la provincia de Mendoza. Fue miembro fundador del taller literario La Colmena. Colabora en la revista </em>"Transparencias<em>", de Almería, España, país donde también ha integrado tres antologías. Su obra poética puede leerse en varias páginas web: </em>La voz de la cometa, Poesía Breve, Navedapalavra, Infomujer <em>y</em> Poesía sociedad anónima,<em> entre otras. Esta poeta construye su verso preocupada por lo que tiene que comunicar con urgencia –cosa que logra– valiéndose de un lenguaje llano, asequible a todos. Aunque poseedora de una amplia obra poética, hasta el presente no editó su primer libro.</em></span><em><br /><br /></em>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-53177419418026271192010-07-24T16:28:00.003-03:002010-07-24T16:36:08.163-03:00Alberto Lagunas<strong><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc6600;">EN ESTA CASA YA NO CABEN LOS MUERTOS</span></strong><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#cc6600;"><span style="font-size:85%;"><em>a Edna Pozzi</em></span> </span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#cc6600;"><br />En esta casa ya no caben los muertos.<br />No a medianoche entre velas<br />ni en la niebla que confunde el paisaje<br />sino al mediodía<br />y a pleno sol<br />en las llanuras como un llanto infinito.<br />O entre montañas<br />que repiten el llanto.<br />Allí debemos sentarnos<br />y tratar de comprender<br />el pasadizo que une<br />el pasado<br />con las huellas del presente.<br /><br />Sin culpas<br />sin miedos<br />eludiendo mentiras<br />de los que empuñan la verdad.<br /><br />Inocentes como el lobo<br />apaleado en las fábulas.<br />Inocente como el cóndor<br />de Olegario Víctor Andrade.<br />Y también con lo recordado<br />que dijo José Hernández.<br />Bárbaros<br />como un joven hachador<br />desnudo.<br />No sabemos ya<br />cómo continuar.<br /><br />(Cuántas voces a coro siguen diciéndonos<br />"yo fui viajero del dolor"<br />en caminos del fango sin tiempo)<br /><br />En esta casa ya no caben los muertos.<br />En yuyales insepultos<br />están los muertos de Huaqui<br />los de Cancha Rayada<br />los de Vilcapugio, los de Ayohuma.<br />Y en desfiles patrios<br />los fantasmas desfilan.<br />Son los fantasmas de los guerreros<br />que iban a conquistar en siete días Asunción<br />y escondidos siguen sus cuerpos<br />pudriéndose<br />en pantanos tropicales.<br /><br />Dónde quedaron los muertos<br />del 16 de septiembre de 1955<br />ametrallados por aviones<br />en Plaza de Mayo.<br />O los que acribillados caían<br />en el puente de Arroyo Saladillo.<br />O los degollados<br />que morían bailando<br />la refalosa en su propia sangre.<br /><br />No son rumores.<br />En esta casa ya no caben los muertos.<br />Los gritos ahogados en los campos<br />de concentración<br />de los cuarteles,<br />miles de voces enmudecidas por la tierra.<br />Y la muerte por agua<br />solloza gritando por las noches<br />en las costas del Atlántico Sur.<br />O los mártires torturados y muertos<br />por ser hombres cuyo delito fue<br />escribir nombre de varón<br />en el corazón de sus almohadas.<br /><br />Teas apagadas por el espantoso<br />susurro: "yo fui viajero del dolor"<br /><br />qué herencia de la patria dolida<br />nos queda<br />si ni siquiera hay fuego para quemar tanta mentira.</span><br /><br /><em><strong>Alberto Lagunas</strong> (1940). Poeta, narrador y ensayista nacido en San Nicolás de los Arroyos, donde reside. Incluido en varias antologías de su país </em>("Primera antología de cuentistas nicoleños" <em>(1984), también lo ha sido en otras de América latina. Como narrador, su </em>"Diario de un vidente" <em>obtuvo el Primer premio internacional del certamen organizado por la Editorial Losada en, 1980. La crítica literaria Inés Santa Cruz dijo: "Lagunas construyó un personaje que se llama Alberto Lagunas, una suerte de cronopio rosarino-nicoleño con perspicacia de matemático, corazón de poeta romántico embarcado en entroncados laberintos del barroco hispano con el simbolismo. Un ser hipersensible que vive para la literatura y aspira a un mundo justo".</em> "Cantos olvidados" y "En esta casa ya no caben los muertos" se citan entre sus poemarios. </span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-7961165774741171802010-07-16T01:47:00.002-03:002010-07-16T01:53:12.943-03:00Sylvina Bach<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#336666;"><strong>EL CAMINO LARGO</strong> </span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#336666;"> <br />Y entonces le dije al lobo:<br />"Ahora el mundo ha cambiado<br />Y los manantiales de agua se llevan los rastros<br />de mis pasos en el bosque.<br />Me alejo de los sembradores de palabras en el aire.<br />Nado entre los tiburones y los saldos de los peces moribundos.<br />Aquella canastita es solamente la nostalgia de mi madre,<br />una forma de las nubes en la tarde.<br />No te creas a salvo de los monstruos de la noche.<br />Yo tengo los ojos tan grandes<br />Para nunca dejar de mirarte. "</span><br /><br /><br /><em><strong>Sylvina Bach</strong> (1975). Poeta y escritora nacida en la provincia de Tucumán, donde reside. Licenciada en Psicología cursa el doctorado en Psicología en la UNT (Universidad Nacional de Tucumán). Asidua concurrente a encuentros nacionales de escritores, fue seleccionada por el poeta Santiago Silvester para integrar la antología</em> "Poesía Joven del Noroeste Argentino". <em>También intervino en otras antologías que reúne trabajos en prosa, como</em> "Monoambientes", <em>que compiló Andy Nachon. Su poética se vale del recurso nada fácil de la analogía para transmitir al lector lo que él mismo debe descubrir, para luego asombrarse. Aún no ha editado libro de poesía de su autoría.</em></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-60168973127705392012010-07-15T11:23:00.003-03:002010-07-15T11:29:10.436-03:00Horacio Guarany<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#6633ff;"><strong>SI SE CALLA EL CANTOR<br /></strong><br />Si se calla el cantor calla la vida<br />Porque la vida, la vida misma es todo un canto<br />Si se calla el cantor, muere de espanto<br />La esperanza, la luz y la alegría.<br /><br />Si se calla el cantor se quedan solos<br />Los humildes gorriones de los diarios,<br />Los obreros del puerto se persignan<br />Quién habrá de luchar por su salario.<br /><br />Que ha de ser de la vida si el que canta<br />No levanta su voz en las tribunas<br />Por el que sufre, por el que no hay<br />Ninguna razón que lo condene a andar sin manta.<br /><br />Si se calla el cantor muere la rosa<br />De que sirve la rosa sin el canto<br />Debe el canto ser luz sobre los campos<br />Iluminando siempre a los de abajo.<br /><br />Que no calle el cantor porque el silencio<br />Cobarde apaña la maldad que oprime,<br />No saben los cantores de agachadas<br />No callarán jamás de frente al crimen.<br /><br />Que se levanten todas las banderas<br />Cuando el cantor se plante con su grito<br />Que mil guitarras desangren en la noche<br />Una inmortal canción al infinito.<br /><br />Si se calla el cantor... Calla la vida.<br /></span><br /><br /><em><strong>Horacio Guarany</strong> [Eraclio Catalín Rodríguez Cereijo] (1925). Poeta, cantautor y novelista. Nació en Las Garzas, provincia de Santa Fe; reside en Luján, provincia de Buenos Aires. Fue uno de los pioneros que inauguró el Festival Nacional de Folklore de Cosquín (Córdoba) en 1961. Las rudas tareas del monte santafesino, primero, y los varios oficios que después desempeñó para sobrevivir -como únicas escuelas- fueron los nutrientes para su creatividad. A los 18 años llegó Buenos Aires donde intentó vivir del canto, que sólo logró muchos años después En 1955 se afilió al Partido Comunista argentino. En la década del 70 debió exiliarse tras sufrir un atentado con bomba y ante las reiteradas amenazas por parte de la Triple A, radicándose en México y finalmente España. Retornó a su patria en 1978, en plena dictadura militar, donde volvió a padecer un nuevo atentado, pese a lo cual permaneció en su país. Paseó su canto y su poesía por todos los escenario de América latina, la ex Unión Soviética, y no pocos de Europa. Entre sus novelas se citan </em>"Sapucay", "El loco de la guerra" y "La creciente". <em>Las letras de este incuestionable decidor popular saben conmover a su auditorio con calidez a la vez que vigor porque nacen de las misma raíces donde se nutre el pueblo; lo que no es poco, más bien digamos que es lo esencial. Sus composiciones no han sido recogidas en libro.</em></span><em> </em>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-71722876002539524132010-06-12T15:58:00.002-03:002010-06-12T16:04:09.658-03:00Eduardo Gómez Lestani<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#cc0000;"><strong>ODA AL MATE COCIDO</strong><br /><br />Después que Mario Nestoroff habló del mate,<br />lo mejor ya estuvo dicho.<br />Pero el no habló del cocido,<br />la taza humeante y verdecita<br />con sabor a colimba y pobrerío.<br />Ni del refrigerio de los empleados públicos<br />con algunos bizcochitos<br />pero exilado al exterior de los despachos,<br />al más allá de las alfombras<br />y del acondicionado aire.<br />El cocido se mimetiza<br />con solo una galleta arriba de un andamio,<br />y es celebración para la magia<br />de miles de ladrillos ordenados,<br />por el oficio, la cal y la plomada, allá,<br />en el medio del viento. <br /><br />El cocido con leche es solidario,<br />desayuno y algo más, acá en el sur,<br />latinoamericano.<br />Es el que piden los pobres en los barrios,<br />cuando los políticos transitan<br />la geografía del voto y la promesa.<br />Una taza de cocido con leche y un pancito,<br />impiden en la escuela los desmayos,<br />y el tiritar de los niñitos pálidos<br />en frente de la misma enseña patria.<br />En nuestro corazón, sabemos, demasiado,<br />que esa bandera al flamear, saluda,<br />las maestras y a su sueño desvelado.<br />a los niños ansiosos de saber,<br />de galletas, de amor y de cocido.<br />A los que anhelan, simplemente,<br />con el trabajo de sus manos<br />alimentar a sus hijos.<br />Si los ministros, gobernadores, presidentes,<br />títeres asombrados de la<br />globalización, supieran,<br />de qué modo late un corazón de niño<br />frente a una taza de cocido.<br />O mejor si esos niños, un día,<br />saben como ser dignos, libres,<br />argentinos.</span><br /><br /><br /><em><strong>Eduardo Gómez Lestani</strong>. Poeta, escritor, ensayista y dramaturgo nacido en Resistencia, provincia del Chaco, donde reside. Estudió Medicina en la Universidad Nacional de Córdoba donde se recibió de médico cirujano, y ocupó entre 1982 y 1984 la presidencia del Colegio Médico Gremial de Resistencia. Desempeñó diversos cargos en el gobierno provincial: Subsecretario de Promoción y Asistencia de la Comunidad (1973-1974) y subsecretario de Cultura (1987-1991). En el período 1974-1984 fue presidente de SADE (Sociedad Argentina de Escritores) del Chaco. Como novelista es autor de "</em>Crónica del monte<em>" y </em>"Los envenenados y los ritos"<em>, entre otras. Su poesía, de tono coloquial, no se enreda en elaboradas metáforas; por el contrario, fijadas en el papel con las palabras precisas, adquiere densidad por la contundencia de su significado. </em>"Del uno a la multitud"<em> y</em> "Odas populares"<em> son dos de sus poemarios.</em> </span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-42520407933012245732010-06-01T02:26:00.002-03:002010-06-01T02:32:55.134-03:00Julia Prilutzky Farny<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#993300;"><strong>ORACIÓN<br /><br /></strong>Señor: por la muchacha de aroma y de rocío<br />que estaba a nuestro lado y que hemos perdido;<br />por la amiga de todos, de los viejos, los niños,<br /><br />De aquellos que vacilaban por el duro camino;<br />por la mujer heroica que nos dio otro destino,<br />que era nuestra esperanza, nuestra fe, nuestro abrigo.<br /><br />Madre de los humildes y los desamparados,<br />que abrió su corazón como un inmenso regazo<br />para darle a su pueblo un calor más humano;<br />madre sin hijo tierno para abrirle los brazos,<br />que hizo un nido a todos los niños<br />con sus pequeñas manos.<br /> </span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#993300;">¡Protege a la Señora de los Descamisados!<br /><br />Señor: dale la paz que no tuvo en la tierra,<br />dale esa calma honda y guárdala a tu vera;<br />que descanse a tu lado, sin lágrima, sin pena,<br />reposando del llanto, del dolor, de las piedras<br />que ofendieron su paso sin poder detenerla.<br /><br />Protégela en su sueño, porque es tuya y es nuestra.<br /><br />Señor: éste es un día sin canto y sin sonrisa.<br />Su voz era campana e alerta o de alegría,<br />y su acento ha callado pero el pueblo no olvida.<br /><br />Nunca será su imagen de polvo o de ceniza<br />porque siempre ha de estar en amor renacida<br />-renacida en la sangre de aquel que fue en la tierra<br />su inspiración y guía-, temblando en cada antorcha,<br />agonizante y viva. Señor: te la nombramos como una letanía:<br />Eva Perón, eterna como la luz y el día.</span> </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><strong>Julia Prilutzky Farny</strong> (1912-2002). Poeta y periodista nacida en Kiev, Ucrania y nacionalizada argentina. Cursó estudios de derecho en la Universidad de Buenos Aires y música en el Conservatorio Nacional. Fue colaboradora de los diarios</em> "La Nación"<em> y "</em>El Mundo" <em>y de las revistas</em> "El hogar", <em>y "</em>Para Ti". <em>Formó parte de la Generación del 40 y dirigió la revista cultural</em> "Vértice". <em> Héctor Stamponi, Eladia Blázquez y Chico Novarro, entre otros, musicalizaron sus poemas. En 1941 fue galardonada con el Premio Municipal de Poesía. Juana de Ibarbourou dijo de esta poeta: "Venció la canción blanda, el suspiro, la sonrisa mielada, la actitud romántica, todos los elementos de la caza del amor y del éxito, para erigirse en el extremo Sur del continente americano como uno de esos árboles sagrados de belleza". Entre sus muchos libros de versos se citan:</em> "Títeres imperiales", "Antología del amor", "Comarcas", "La patria" y "Como decir de pronto..." </span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-29242700067908991322010-05-25T01:00:00.002-03:002010-05-25T01:18:28.464-03:00Juan Sasturain<span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;"><strong>HALLAZGO DEL EMPRESAURIO</strong></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;"><br />En nuestra patria, las ciencias naturales,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">en especial la Paleontología,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">nos sorprenden con hallazgos, cada día,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">de los restos de viejos animales.</span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">Este gran saurio, bestia sin rivales,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">depredador feroz, que se comía</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">paritarias y subsidios, no cumplía</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">con las leyes de Dios, ni las sociales.</span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">El hallazgo no ha sido una sorpresa</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">en esta tierra propensa al desatino</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">del <em>laissez faire</em> y de la libre empresa.</span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">Después del <em>homo garcans</em> de Ameghino,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">pondremos junto a él esta rareza.</span><br /><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><strong>Juan Sasturain</strong> (1945)</em></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>. Poeta, escritor, guionista de historietas, docente y periodista nacido en Gonzales Chaves; reside en la Capital Federal. Egresado de la carrera de Letras; colaboró en distintos medios gráficos </em>("Clarín", "La Opinión" <em>y</em> "Página 12"<em>, entre otros). Fue director de la revista "</em>Fierro" y <em>jefe de redacción de la revista "</em>Humor"<em> y . Su historieta</em> "Perramus", <em>creada en colaboración con el dibujante Alberto Brescia, fue premiada por Amnesty Internacional en 1988. En1990 obtuvo el Premio Internacional Semana Negra de Gijón por su relato</em> "Con tinta sangre". <em>"Manual de perdedores", "Arena en los zapatos" y "</em>Los sentidos del agua"<em>, son dos de sus más conocidas novelas policiales, entre sus otras obras de ficción. La poesía de Sasturain, a la que llega después de trajinar las líneas de la prosa en sus múltiples variantes, destaca por su ácido humor, su profunda captación del mundo que lo rodea y su insoslayable denuncia social. Aún no tiene libro de poesías editado.</em></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-8566956431483458262010-05-04T02:51:00.002-03:002010-05-04T02:57:26.711-03:00Gabriel A. Riobó<span style="color:#660000;"><strong><span style="font-family:trebuchet ms;">MERCADOS Y TENDENCIAS</span></strong><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">El agua dejará de asimilarte:</span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">Coca-Cola dominará los mares, la lluvia y tu ducha,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">al igual que Santa Claus</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">serás exclusivo de su marca registrada,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">y brindarás en Navidades por nuevas autopistas</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">y por juguetes de Greenpeace para tus hijos.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">Seguirás perteneciendo al simulacro de tu ambiente:</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">Las grandes fábricas serán apenas</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">un atado de cenizas ante los aires de Marlboro,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">el vicio detendrá tu marcha</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">corazones obsoletos</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">latirán</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">como carruajes sobre el empedrado.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#660000;">Tus venas y tu cuello también corren peligro:</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#660000;">Gillette está apoyando la ola de suicidios.</span> </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><strong>Gabriel A. Riobó</strong> (1977). Poeta nacido en Puerto Madryn, provincia de Chubut; reside en la provincia de Córdoba. Cursa Letras en la UNC (Universidad Nacional de Córdoba). Formó parte de los grupos literarios</em> Comerás papel <em>y</em> Disculpen la demora<em>. Fue merecedor del premio</em> Glauce Baldovín<em>, en 2003, por</em> "El orbe es mi ceniza"<em> y en 2005 obtuvo cuarta mención en el concurso Jóvenes Creadores de Córdoba. Dijo Carlos Gazzera: "Su poesía, de algún modo, es la más refinada, estilizada y lúcida de una corriente de la producción joven que en Córdoba ha concitado la atención de un grupo de noveles poetas. Su principal característica es un lenguaje desacartonado, ágil, experimental, ciertamente agridulce, donde el humor atempera la ironía y la desfachatez con la que se abordan ciertos temas". Otro poemario:</em> "Rompevidrios".<br /> </span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-36687880162583292222010-04-29T20:58:00.004-03:002010-04-29T21:28:04.618-03:00Silvia Loustau<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#6600cc;"><strong>ÁMSTERDAM-BUENOS AIRES-ÁMSTERDAM<br /></strong><br /></span></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#6600cc;"><em><span style="font-size:85%;">a ana frank, en ella a mis compañeras.</span><br /><br /></em>te encontré en mi infancia<br />entre mis propias enfermedades<br />y catástrofes familiares.<br />te imaginé paseando / algún domingo /<br />en una pequeña embarcación /<br />entre la bruma de Amsterdam /<br />mientras yo me ahogaba en la niebla<br />de este sur.<br />escuché tu voz pequeña /<br />como envuelta en un pañuelo de seda.<br />observé<br />como crecíamos<br />la piel tan lisa /<br />de hostia transparente<br />sobre un pubis que iba anocheciendo.<br />te perdí y te encontré<br />entre alambradas<br />con tu corazón irradiando luz.<br />te vi<br />clara / como una estrella entre cristales.<br />me acompañaste en mis desastres<br />más incorruptibles/<br />con dedos de humo<br />me sostuviste el alma<br />en los desolados tiempos del chacal.<br />nos encontraremos algún día /<br />ostentado nuestro aspecto distraído /<br />entrando en un bar /<br />en Ámsterdam o en Buenos Aires /<br />y nos abrazaremos con todos los amigos /<br />en un brindis final.</span><br /></span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><strong>Silvia Loustau.</strong> Poeta, escritora, ensayista y traductora nacida en Mar del Plata, donde reside. Cursó estudios en la Universidad Nacional de La Plata. Coordinadora de talleres literarios. Miembro de la asociación Unión Escritores Hispanoamericanos y Poetas del Mundo. Obtuvo importantes premios, entre ellos Primer Premio Nacional Narrativa del Centro Editor de América Latina (1973), Faja de Honor por Obra Inédita, SEP, La Plata (1975), Primera Mención de Honor por</em> "Pajaros de cristal", <em>Secretaría de Cultura de 3 de Febrero (2008), entre otros. Su obra figura en antologías del país y del extranjero y ha sido traducida al francés, catalán, búlgaro y sardo. Acerca de</em> "De mar y madres", <em>dijo Osvaldo Picardo: "Escuchamos […] una voz que se diferencia de otras voces femeninas, demasiado comunes en nuestra época, que han callado o hablado del mar, de su coincidencia retórica y desentendida que trenza imágenes desde el tardío modernismo de Alfonsina Storni y se limita a repetir y multiplicar lugares comunes del romanticismo argentino de los años 40. Este libro […] entreabre el testimonio a la plegaria, su virtualidad reside en ser poesía de preguntas sin respuestas, continuidad de la larga oración del hombre en la tierra". Otros poemarios:</em> "Mandala", "Espejo de los días", "El metabolismo de la lágrima".<br /></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-19814123234551884232010-04-21T23:05:00.001-03:002010-04-21T23:07:58.047-03:00Ramón Alberto Cajal<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#333300;"><strong>VIAJE DE LUZ Y SOMBRAS</strong><br /><br />La ciudad te crece del silencio<br />robándole palomas al insomnio,<br />arrancando violetas de tu risa,<br />blandiendo, toba triste,<br />todas las banderas de tu ausencia.<br />Un pasado de luces quebradas,<br />de guerras y galaxias desangradas<br />te late lento en el recuerdo.<br />Agitan los árboles su memoria,<br />los esteros se duermen evocando<br />tu desnudo peregrinar sin pausas.<br />Criatura destrenzada en el olvido,<br />aborígen desolado<br />de un remoto tiempo dislocado,<br />me quema tu piel de fuego<br />en esta aurora terrible,<br />prieta de nostalgias.<br />Yo sé que callado y solo<br />tejiste,<br />con el viento y con las nubes,<br />un mágico poema de esperanza.<br />Sé de tu llanto amordazado,<br />del ideal que te ahoga demorando,<br />del país de tus sueños vírgenes<br />hecho ceniza de los destinos.<br />De tu mutación en sombra<br />doy fe,<br />de los tigres que te habitan desgarrando<br />esos pueblos vacíos de tu mirada.<br />Indio turbio, endurecido,<br />ser de extraña arquitectura,<br />de donde vengan tus andanzas<br />renacerán los pájaros flagelados,<br />la música,<br />la danza,<br />el tentáculo verde del amor<br />y estas ansias de treparnos<br />a los vértices perdidos de las estrellas.<br />Madurado de peces fugitivos<br />tu corazón estalla en alboradas<br />frutal y ansioso,<br />embriagado de cuasares y distancias.<br />Yo sé que se hace tarde<br />y le llueven a tus hijos<br />todos los soles y las lunas;<br />que los siglos languidecen<br />y que los puñales de tu llanto<br />viajaron hacia el tiempo lento<br />de los lapachos celestiales.<br />Y sé,<br />Indio de mi tierra<br />de tu dolor inquieto,<br />infinito y solo,<br />hecho amor de pasionaria.</span><br /><br /><br /><em><strong>Ramón Alberto Cajal</strong> (1942-2002). Poeta y docente nacido en Resistencia, provincia del Chaco. Obtuvo premios en varios concursos de poesía: Primer premio Certamen de inéditos (1977), segunda mención Certamen del Aborigen (1978), 2° premio SADE Chaco (1979) y 5° premio nacional revista</em> "Réplica"<em> (1981), entre otros. "Desde Juan Gelman a Roque Dalton, desde Silvio a Zitarrosa, desde Santoro a Cardenal, la historia nos regala escritores que se comprometen con la historia que escriben; que ponen el cuerpo detrás de cada palabra, y cada palabra es lúcida y ardiente, crítica y creadora. Cajal abrió caminos con el pensamiento, la poesía, el cuerpo vivo y aún hoy, con su cuerpo muerto, abre caminos" dijo de su poesía Mario Caparra. Libro de poemas: "</em>Aquel crudo calendario".</span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-19717002166702241992010-03-23T19:04:00.002-03:002010-03-23T19:09:17.047-03:00Nicolás Guglielmetti<span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;"><strong>El TÍO SAM</strong></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">El viejo Eño cría las cluecas</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Porque todavía no entiende</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">La eficacia de la máquina</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Que incuba los polluelos</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Para él, el origen de todo</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Está en el suelo</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Y no en el capital</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">De las patrañas</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Que ineluctablemente</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Esconde algo que nos</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Conducirá a la deuda eterna</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">De dormir parados</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Con los ojos en blanco</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Sin poder ver las estrellas</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Que nos impusieron</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Digitando una maquinita</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Que pronto hará estallar</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">La tribu pampa.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><strong>Nicolás Guglielmetti</strong> (1981). Poeta nacido en Bahía Blanca, provincia de Buenos Aires. donde reside. Estudió Letras en la Universidad Nacional del Sur. Formó parte del proyecto </em>Vox Ruta 33 <em>para jóvenes escritores. Es editor del suplemento cultural</em> "Nexo"<em> del periódico bahiense "</em>Ático". <em>Su poesía figura en las antologías "</em>Los rostros de un poema", "Poetas y narradores contemporáneos", "Colección territorio sur" y "Nueva literatura argentina".<em> Su poesía, de verso breve, precisa y contundente, se muestra despojada de todo adorno. Aún no tiene poemario editado.</em></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-31308359677001972332010-03-10T17:48:00.002-03:002010-03-10T17:54:09.291-03:00María Teresa Andruetto<strong><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">MUCHACHA DE UCRANIA</span></strong><br /><strong><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;"></span></strong><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">¿Cómo van en tu tierra las cosas?, pregunto.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">Siempre peor, me responde, es todo una mafia.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">Mi prima allá abajo levanta la mano. La chica</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">se llama Alexandra y va a trabajar a Gerona.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">Tiene a su padre en Valencia y a su madre limpiando</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">un albergue en Milano.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">Su hermano,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">que cumple catorce, se ha quedado en Ucrania</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">cuidando la casa. Hablo tres lenguas, me dice,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">ucraniano, moldavo y rumano, pero eso no sirve</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">en España. En el bus van gitanos, letones y húngaros,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">y esta chica que tiene a su madre en Milano.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">También va una mujer de Trujillo que no tiene</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">papeles, me lo dijo comprando el pasaje. Hay</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">un sitio mejor y está lejos.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;"></span><br /><em><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">(Por la tarde he llamado a mis hijas. No estaban)</span></em><br /><em><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;"></span></em><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">Yo quería quedarme</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">cuidando la casa, me dice la chica de Ucrania,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">pero es mejor que se quede mi hermano.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">Conversando, he olvidado que estoy todavía</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">en Torino, que el bus no ha arrancado,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">que mi prima allá abajo levanta</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">la mano.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><strong>María Teresa Andruetto</strong> (1954). Poeta y escritora nacida en Arroyo Cabral, Córdoba; reside en las sierras cordobesas. Cursó estudios de letras en la Universidad Nacional de su provincia natal. Ejerce la docencia y coordina talleres de escritura. Recibió varios galardones como escritora: Premio Municipal Luis de Tejeda, en novela; Premio Novela del Fondo Nacional de las Artes y Premio Internacional de Cuento Tierra Ignota, entre otros. Es importante también su labor como creadora en el campo de la literatura infantil. Susana Romano Sued dijo acerca del poemario</em> "Kodak"<em>:</em> "<em>… se ofrece como una búsqueda del tiempo perdido y una hechura del acontecimiento recobrado en la irrupción del instante, de la instantánea; unos objetos rescatados del arcón de la propia vida, que el yo lírico se apresta a colocar en el poema". Otros libros de poesías:</em> "Pavese y otros poemas", “Beatriz”, "Palabras al rescoldo".</span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-2627217518342531272010-03-10T02:39:00.003-03:002010-03-10T02:45:28.506-03:00Eduardo Romano<span style="color:#cc0000;"><strong> <span style="font-family:trebuchet ms;">SEVACABAR</span></strong><br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">I</span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#cc0000;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">Todas las noticias dan equivocado.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#cc0000;">Y bueno... será cuestión de asomarse<br />al paisaje burlón donde ella siempre estuvo;<br />preguntar al sauce a la avispa al pasajero solitario.<br />Nadie la ha visto últimamente, sus huellas<br />se ablandaron en el barro, pedazos de su sombra<br />flotan hacia el atardecer, deshilachados.<br />Usted la conoció, tuvo su identidad entre los dedos<br />revolvió su cartera la vació sobre el pasto.<br />¿No recuerda sus gestos personales su cicatriz<br />de un parto que vino complicado?<br />¿No recuerda sus gritos de inocencia<br />la voz que se fue despacito haciendo grieta<br />y la pared del fondo rayada por sus manos?<br />Tal vez sea mejor que no recuerde nada,<br />usted se limitó al servicio a cumplir órdenes.<br />Juegue nomás con sus hijitos y cuénteles la historia<br />de los malos que quisieron pintarrajear el orden<br />con crayones violentos con lápices extraños.<br />Cuénteles que papá les dio su merecido<br />ráfagas eléctricas, bisturíes mellados,<br />calabozos sin aire y un gran tacho de mierda.<br />Papá es buen argentino y buen soldado.<br />Gracias a él crecerán libres democráticos<br />y mascarán interminables chiclets norteamericanos.<br />Crecerán sobre tierra sembrada de cadáveres<br />en un jardín blindado y subterráneo<br />donde yace una flor que brotó de sus últimos ojos,<br />ésos que lo persiguen, de noche, sin descanso.<br /><br />II<br /><br />Han venido en defensa de la propiedad privada.<br />Destruyen la puerta a puntapiés<br />rompen los vidrios y ventanas violan<br />todas las cerraduras cajones alacenas<br />horadan las paredes acuchillan la cama.<br />Uno se guarda un cenicero otro desliza<br />suavemente un reloj pulsera a su bolsillo<br />los más apresurados buscan plata.<br />Alguien señala un crucifijo<br />que presencia la escena amedrentado,<br />lo bajan lo sopesan discuten si se trata<br />de puro bronce o tiene por encima<br />un baño de oro ¿a cómo se cotiza hoy en plaza?<br />Han venido en defensa pero atacan<br />las letras agolpadas por tantos anaqueles<br />el mensaje cifrado sobre una hoja blanca<br />ese dibujo niño en el vidrio empañado<br />que les saca la lengua medio palmo.<br />Estos hombres trabajan destruyendo<br />son la cuadrilla de demolición uniformada<br />putean en vez de conversar gruñen sonrientes<br />olfatean rincones y se orinan.<br />Han venido en defensa de la paz<br />con cachiporras metralletas granadas<br />trepanadoras máquinas de excavar morteros<br />un tanque en cada esquina.<br />Han venido pero no había nadie<br />y tienen que robar sólo robar,<br />queda para otra vez la fiesta de la sangre.<br /><br />III<br /><br />Cuando oyó la primera sirena se apartó<br />un poco del alféizar y cerró las persianas.<br />Era una lástima renunciar a esa luna<br />tenue y meliflua, ingenuamente pálida,<br />pero los gases tóxicos enturbiaban<br />tanta dulzura y al parecer la noche ardía ya<br />por los cuatro costados.<br />A los primeros tiros dio un paso atrás<br />y entornó la puerta –casi recién pintada–<br />de su habitación interior.<br />En las tinieblas se oía el crepitar<br />lujurioso de la violencia desnuda, desatada.<br />Ahora forzaban una entrada gritos roncos<br />puteadas subrepticias órdenes silbatos<br />estallaban quién sabe desde dónde desde cuántos.<br />Empujado por los primeros sollozos ahogados<br />se metió en el baño, echó la doble llave,<br />se acurrucó en un rincón los brazos<br />sobre la cabeza los ojos hacia adentro.<br />Tras una breve pausa en que creyó –lo principal<br />es la fe, Dios te sonríe– haberse aislado<br />sintió un liquido espeso que goteaba<br />justo encima justo arriba justo no soy<br />se dijo en un susurro, casi tartamudo.<br />Entonces se encendió la luz potente luz de la crueldad<br />y al suave al apartado al buen muchacho<br />al nunca te metás en esas cosas al hijo de mamá<br />al siga siempre así felicitado<br />también lo desaparecieron brutalmente.</span><br /><br /><br /><em><strong>Eduardo Romano</strong> (1938). Poeta, escritor y periodista nacido en Avellaneda, provincia de Buenos Aires; reside en la Capital Federal. Es egresado de Filosofía y letras de la UBA; fue profesor titular del Seminario de Cultura Popular y Masiva en la Facultad de Ciencias Sociales de la misma universidad. Como periodista, colaboró en </em>"La Opinión", "Tiempo Argentino", "Página 12"<em> y la revista “</em>Crisis”, <em>entre otros medios gráficos. "En su obra conviven la revalorización de la experiencia cotidiana, esquemas formales a veces calcados del tango, una temática centrada en el amor, las calles de la ciudad, los personajes y mitos de Buenos Aires", ha anotado un crítico literario sobre su poética, pero quienes llevamos este blog creemos que su poesía va más allá de estos conceptos. Poemarios:</em> "18 poemas", "Entrada prohibida", "Algunas vidas, ciertos amores", "Mishiadura", "Doblando el codo".</span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-1801836240207036152010-03-02T01:01:00.002-03:002010-03-04T12:22:29.455-03:00Alicia Perrig<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#336666;"><strong>DESDE SIEMPRE<br /></strong><br />Regreso<br />desde una niña cantando a los naranjos<br />desde bodegas de hambre<br />en barcos pesados de américas<br />desde una cruz tallada con piel morena<br />desde la belleza insobornable<br />témpano y mármol<br />desde la pirámide<br />imperio y lápida<br />desde el profeta<br />censo de arena en medio del desierto<br />regreso<br />aullido en las ramas de los árboles<br />o paraíso perdido en una gula de manzanas<br />regreso<br />desde una noche cadalso<br />y un alba cuna<br />desde pies fugitivos<br />y manos esperas<br />regreso<br />para alzarme en medio de la calle<br />y gritar<br />que a algunos<br />a otros<br />nos difama la guerra<br />que algunos<br />otros<br />tontos<br />nos humedecemos los labios con palabras<br />parimos hijos en paisajes de calandrias<br />y oramos a la luz de las retamas<br />que algunos<br />otros<br />tontos<br />muchos<br />preferimos<br />amar<br />a degollar hambres<br />que nos maten la vergüenza.<br /></span><br /><em><strong>Alicia Perrig</strong>. Poeta, escritora y narradora oral nacida en la provincia de Córdoba, donde reside. Profesora de Lengua y Literatura Inglesa. Publicó en</em> "El corredor mediterráneo", <em>suplemento cultural del diario</em> "Puntal"<em> de Villa María (Córdoba), y obtuvo importantes premios: Segundo Premio Internacional de Poesía XII Certamen Editorial Zona, (2005) y Primer Premio Concurso Nacional de Literatura Género Poesía "Rosa Tejeda Vázquez de Theaux" en conmemoración del Dia Internacional de la Mujer (2007), entre otros. Coordina el Taller de narradores orales de adultos mayores de la UNVM (Radio de la Universidad Nacional de Villa María) y dicta talleres de capacitación a alumnos de Profesorados de Nivel Primario e Inicial. Su poesía, plena de humanismo, abreva en la cotidianidad y la comunión con su gente. Poemarios:</em> "Pecado original"<em> y</em> "Excarcelada".</span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-53004662699840623542010-02-14T14:21:00.003-03:002010-02-14T15:23:07.961-03:00Leonor Mauvecin<span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;"><strong>NOMEOLVIDES</strong></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;color:#006600;"><em>A Floreal Avellaneda, de 15 años,</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;color:#006600;"><em>secuestrado en abril de 1976.</em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">Viene aquí a buscarme</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">desde la espera.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">Viene a contarme</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">de su sangre derramada.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">Ha recogido su propia sombra</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">y la ha dejado en mi puerta.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">El crucificado, el torturado</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">el niño.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">Trae todo su llanto y me lo entrega</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">envuelto en el silencio del sueño</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">en la vigilia.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">Para escuchar la palabra de la muerte</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">el grito ahuecado en el pozo del dolor</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">ese que no tiene nombre</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">que tiene ojos de niño</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">boca de niño</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">cara de niño.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">Nadie conoce el embrujo de esos ojos</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">ni la dulce sonrisa</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">del que oculto / renace</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">en el murmullo del viento</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">que recorre la orilla del río</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">donde fue abandonado.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">Trae todo su llanto y desova</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">en el tajo de la herida</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">aromada en el perfume del tiempo</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">recorrida por la sal, y el ajo</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">amuleto / para el nomeolvides.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><strong>Leonor Mauvecin</strong> (1950). Poeta y escritora nacida en la provincia de Córdoba, donde reside. Profesora de Lengua y Literatura; es coordinadora de talleres literario, y dicta cursos de su especialidad en la UNC. Es integrante de grupo literario</em> Bajopalabra.<em> Obtuvo Mención Premio Fundación Argentina para la Poesía (Buenos Aires, 2007) y Mención Encuentro de Poetas en el País de las Nubes (México, 2008), entre otras distinciones. “Cautiva esta saga familiar escrita con versos de limpia transparencia. Así nace la poesía: como una insistencia. Pero de la mano de algo o de alguien, y Ud. lo confiesa: ‘con mis fantasmas escribo’", dijo de su libro "La caja de madera", Rafael F. Oteriño. Otros poemarios: "La huella de la tarde", "La piel de la serpiente", "La casa del Amor y de la Muerte".</em></span><br /><em></em><br /><em></em>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-32501571371706807722010-02-14T14:11:00.002-03:002010-02-14T14:16:57.277-03:00Nolberto Ángel Malacalza<span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;"><strong>GLOBALEO<br /></strong></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#666600;"><span style="font-size:85%;"><em>Está hermosa la flor de mayo que nadie mira...<br /></em>Juan Gelman<br /></span><br />nos echamos las culpas<br />pero jamás paramos en este pedaleo global<br /><br />nadie ha mirado la flor que nace<br />no hay un par de ojos capaz de desflorarla<br /><br />el planeta<br />es una vaca inmune a los zarpazos<br />ubre que intenta llenarnos la boca de fuego<br /><br />huyamos<br />hombres de abajo<br /><br />cada fugitivo a su pedal<br />a qué morir todos juntos, quién<br />lloraría a quién<br />para qué muerto la gloria<br />de ver pasar algún cadáver<br /><br />mejor desperdigarse<br />pedalear a mansalva<br />se nos contagian las chispas<br />por estas colas de escorpión<br /><br />algunos<br />salvamos los ojos<br /><br />quién se acuerda de la flor</span><br /><br /> <br /><em><strong>Nolberto Ángel Malacalza</strong> (1933). Poeta y escritor nacido en Estación Acevedo, provincia de Buenos Aires. Obtuvo varias distinciones, entre ellas el Primer Premio del certamen Junínpais (2006) y el Premio Aguiar a la Cultura (2007). Su poesía, apretada y con luminosos destellos de imágenes, refleja con hondura el caos donde se debate el hombre, su esperanza; y clama. Poemario:</em> "Otra sangre". </span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-83395912801145983192010-01-06T22:05:00.002-03:002010-01-06T22:10:35.540-03:00Claudia Alejandra Giglio<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#6600cc;"><strong>VISIÓN ABORIGEN<br /></strong><br />El otro es...<br />sólo un ojo de vidrio<br />que mira para otros ojos<br />que me tienen pena<br />o algo así.<br />El otro no habla,<br />viene poco y se va mucho.<br />Me lleva guardado<br />sin que yo comprenda<br />¿pero comprende él?<br />En algo<br />me voy guardado<br />pero me quedo<br />tieso, callado<br />en mi tierra, mi lugar.<br /></span><br /><em><strong>Claudia Alejandra Giglio</strong> (1962). Poeta y escritora nacida en Villa Elisa, provincia de Buenos Aires; reside en La Plata. Cursa simultáneamente las carreras de Ingeniería Agronómica y la de Periodismo y Comunicación Social, ambas en la UNLP. En 1998 comenzó a participar en concursos de poesía y de cuentos en los que obtuvo varias distinciones: Medalla de Honor en el Concurso de Poesía y Cuento Río de la Plata (Bs. As,1998), Primer Premio Cuento Certamen Nacional Schedir Centro de Artes y Letras (Bs. As., 2000) y Medalla de Honor Concurso Internacional Hespéride de Cuento y Poesía (La Plata, 2004), entre otras. Su poética -concisa, de verso apretado- pone el acento en la realidad circundante sin recurrir a metáforas predecibles, alejada de todo facilismo. Aún no tiene poemario editado.</em></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-16255937369575823902009-12-19T18:11:00.004-03:002009-12-19T18:53:24.450-03:00Yoli Fidanza<span style="color:#6666cc;"><strong><span style="font-family:trebuchet ms;">EL SUEÑO DE RAMONA</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></strong><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Se mira ¿Es ella?</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Displicente descansa como gata</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">en diván de colcha recamada.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">La cabeza apoyada en almohada</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de rico terciopelo,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">con turbante dorado</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">sin babuchas de seda</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">con collares, aretes,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">brazalete de perlas.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Para la golosa boca</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">un racimo de uvas</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">que entre sus manos tiembla. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Sobre la mesa</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de marfil adivino</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">un samovar humeante</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">un cenicero de oro</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">un servicio de plata.</span></span><br /><span style="color:#6666cc;"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">En sus sueños Ramona</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">confunde</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">escenas de Salomé</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">saraos de Alí Babá,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">antifaces de Venecia</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">brumas de Marsella,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">ella es una y es muchas,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Sherezade François</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Aldina Margarita. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Cuando despierta</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">en Buenos Aires es:</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Ramona Montiel</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">por novelas de amor</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">por letras de bolero</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y romances de cine</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">enajenada.</span></span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"><em><strong>Yoli Fidanza</strong>. Poeta y escritora nacida en la Ciudad de Buenos Aires, donde reside. Colabora en publicaciones culturales de su país y del exterior. Además ha sido traducida al francés, italiano e inglés.Poemas de su autoría fueron musicalizados por Rita Paolucci. Fue galardonada con el Premio</em> El encuentro de Dos Mundos <em>(México, 1992) y Premio</em> Casa de las Américas <em>-sección novelas para niños y jóvenes- (Cuba, 2009). Acerca de su libro </em>"Mujer: celebración de luz y sombras"<em> dijo Norma Pérz Martín: "Yoli<span style="font-family:Trebuchet MS;"> Fidanza abre sus focalizaciones hacia el mundo (desde la antigüedad hasta nuestros días). Canta a Nefertitis, Leonor de Aquitania, Teresa de Ávila, Juana Azurduy, Camila O'Gorman, Frida Kahlo, Edith Stein, Marguerite Yourcenar, entre otras." </span>Otros de sus poemarios:</em> "Entrañable oficio", "Romance de Anacaona" y "El universo de Ramona Montiel". </span><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><em></em>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-35128371821266953302009-11-09T15:19:00.002-03:002009-11-09T15:37:48.866-03:00José Eduardo Ramos<span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;"><strong>POR LO QUE SABEMOS</strong></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">Soñar que en este momento</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">podré arrojarme a la calle</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">a pecho abierto</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">con la espalda más abierta aún</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">salirme de todo el fango,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">de toda la basura bienamada y asquerosa.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">Soñar que un día vendrá</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">a dormir en mi cama,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">a rociar mi sombra con su mirada</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">absoluta y tremenda.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">Pensar que mi hijo será un buen tipo,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">que el domingo a la hora del mediodía</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">saltaré al miércoles</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">sencillo y anciano.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">Soñar que de pronto</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">te vea cerquita de lo que a veces me da por pensar,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">gritar que nunca me iré de nunca,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">que podré asistir a la inauguración de una calle,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">al ajusticiamiento último,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">para abrir bien grandes mis pequeños ojos</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#666600;">y aprender a seguir viviendo.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><strong>José Eduardo Ramos</strong> (1953-¿1977?). Poeta y periodista nacido en la provincia de Tucumán y desaparecido en la misma provincia. Se desempeñó en su oficio en el diario</em> "Noticias" <em>y en el canal 10 de televisión. Fue secuestrado de su domicilio junto a su esposa. Su poesía refleja la misma respiración que la de su vida: breve, libre, contundente. Libro de poesías:</em> "Poemas cotidianos".</span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-19878729142569033782009-10-20T15:28:00.002-03:002009-10-20T15:35:23.795-03:00Alma García<span style="color:#006600;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><strong>ZAMBA DEL ZAFRERO</strong><br /><br />Cuando desangra el cansancio</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">su noche de ausencia por la inmensidad</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">grita tu caja, zafrero,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">gimiendo vidala por la que no está.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Oigo morder los machetes,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">el anca lonjeada del cañaveral;</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">así te muerde la escarcha</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de aquella nostalgia en la soledad.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">En un lomo de guitarra</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">como pañuelo zambero</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">viene lloviendo mi canto</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">por tu tristeza, zafrero.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Canta un llamear de malojas</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">el agrio misterio de tu desazón,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">quieto manchón de trapiche,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">le aprietan el pecho tu sueño de sol.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Duerme la luna en el surco,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">el alba le espera nublada de alcohol,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">vuelve emponchada de frío</span><br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#006600;">tu vida, zafrero, la caña secó.<br /></span><br /><strong>Alma García</strong> <em>(1926-2008). Poeta, escritora, compositora y educadora nacido en la provincia de Tucumán, donde falleció. Vivió en la Capital Federal durante varios años; allí creó y condujo</em> "Esta tierra de uno"<em> -nombre que también daría a su único disco de larga duración-, programa radial que se difundió por Radio Nacional. Muchas de sus creaciones fueron musicalizadas por importantes músicos, entre ellos Carlos Guastavino, quien le puso notas al poema</em> "Yo, maestra". <em>Fue nombrada Ciudadana Ilustre de la Cultura Tucumana. Su poesía no se aparta de la voz de la tierra, y con la arcilla de su propia raigambre nutrió voz y palabra, ambas pletóricas de armonía y sentimiento. Libro de poesías:</em> "En la luz y el pájaro".</span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-68443600052379042382009-10-05T20:02:00.003-03:002009-10-05T20:14:05.221-03:00Horacio Ferrer<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#333399;"><strong>FUE UN MAR Y PERDIÓ SUS BORDES<br /></strong><br /></span></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#333399;"><em>De tanto darse a la vida<br />Armando Tejada Gómez,<br />Armando de los hermanos,<br />fue un mar y perdió sus bordes, ay,<br />fue un mar y perdió sus bordes.<br /></em><br />Noviándole a una zambita,<br />pastor de infinitas noches,<br />derramador de los cielos,<br />correo de ocultas voces,<br />compinche de alucinados<br />en ranchos y bodegones,<br />amaba las libertades<br />Armando Tejada, el hombre.<br /><br /></span></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#333399;"><em>De tanto darse a la vida<br />Armando Tejada Gómez.<br />Armando todo juglar<br />fue un mar y perdió sus bordes, ay,<br />fue un mar y perdió sus bordes.<br /></em><br />Con su guitarra cuyana<br />seis cuerdas y mil primores,<br />qué afinación su presencia,<br />qué sabio en el horizonte.<br />¿A quién regaló su barba?<br />¿Qué fuego calló sus dones?<br />¿Qué fue de su carcajada<br />Armando cascabelotes?<br /><br /></span></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#333399;"><em>De tanto darse a la vida<br />Armando Tejada Gómez,<br />Armando de las auroras<br />fue un mar y perdió sus bordes, ay,<br />fue un mar y perdió sus bordes.<br /></em><br />Por la ribera del llanto<br />ya escucho a sus corazones<br />latir la canción con todos,<br />poetas y sangradores.<br />Alzada voz circulante<br />por campos y poblaciones.<br />América está en su ausencia,<br />Armando ramos de amores.<br /><br /></span></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><span style="color:#333399;">De tanto darse a la vida<br />Armando Tejada Gómez,<br />Armando, mi amigo, Armando<br />fue un mar y perdió sus bordes, ay,<br />fue un mar y perdió sus bordes.</span><br /></em><br /><br /><em><strong>Horacio Ferrer</strong> (1933). Poeta, escritor, biógrafo y periodista nacido en Montevideo, República Oriental del Uruguay, poseedor de doble nacionalidad, pues tiene también la argentina. Trabajó en varias redacciones de diarios y revistas porteños. Miembro de la Academia Argentina del Tango, posee entre otras honrosas distinciones, la de ser Ciudadano Ilustre de la Ciudad de Buenos Aires. Es uno de los principales innovadores de la poesía del tango, a la que dotó de un nuevo lenguaje, acorde al tiempo que le toca vivir: </em>"La última grela", "Chiquilín de Bachín". "Juanito Laguna ayuda a su madre", "El Gordo triste", "¡Chau, Flaco!", "La bicicleta blanca" <em>y la celebérrima</em> "Balada para un loco", <em>uno de los grandes hitos de su inspirada creatividad, son apenas algunas muestras de su itinerario poético, que abarca más de doscientas composiciones, entre las que también brilla con luz propia la operita "</em>María de Buenos Aires" <em>con música de Astor Piazzolla, con quien compuso además innumerables temas. Su biografía de Aníbal Troilo (Pichuco) es un vasto friso comparable al "Balzac" de Stefan Zweig, y su obra</em> "El libro del tango, arte popular de Buenos Aires", <em>en tres tomos, un permanente material de consulta para iniciados y estudiosos de la mayor música que generó el sentimiento rioplatense. Dijo de él León Benarós: "Es el Xul Solar de los poetas", siete palabras que por sí solas bastan para situarlo en un lugar de privilegio entre los juglares americanos. Se citan entre sus poemarios:</em> "Romancero canyengue" <em>y</em> "Versos del duende".</span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-37596798483487168222009-09-15T01:42:00.010-03:002009-09-15T02:01:48.793-03:00Ignacio Copani<strong><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#993399;"><em>TALK SHOW</em> </span></span><br /><br /></strong><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">Un recién atropellado, moribundo, entrevistado</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">en exclusiva por el móvil dos.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">Estrellitas que declaman para que los ¨cameraman¨</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">les enfoquen su talento mayor.<br /><em>Talk show, reality show...</em> Miserias de televisión.<br />Un señor que se ha operado y en mujer se ha transformado</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">pero ahora se arrepintió.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">Una dama que en la cola tiene prótesis de lolas</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">porque el médico se equivocó.<br /><em>Talk show, reality show...</em> Miserias de televisión.<br />Un travesti que putea a voz en cuello y se pelea</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">con las chicas que venden amor.<br /><em>Talk show, reality show...</em> Miserias de televisión.<br />Vi volar una trompada, sin embargo no hizo nada</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">por pararla, el moderador.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">Y si llegan al extremo no hagan <em>zapping</em>, ya volvemos,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">vaya a un corte señor director.<br /><em>Talk show, reality show...</em> Miserias de televisión.<br />Ellos creen que la gente es tarada y no presiente</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">que es un circo toda esa agresión.<br /><em>Talk show, reality show...</em> Miserias de televisión.<br />Un corrupto delincuente se confiesa ante la lente</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">y por eso se siente un señor.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">Una feria chabacana donde la bajeza humana</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">se difunde sin ningún pudor.<br /><em>Talk show, reality show...</em> Miserias de televisión.<br />Todo esto bien armado y proyectado en el horario</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#993399;">destinado a proteger al menor.<br /><em>Talk show, reality show...</em> Miserias de televisión.</span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><strong>Ignacio Copani</strong> (1959). Poeta y cantautor nacido en Villa Lynch, provincia de Buenos Aires. Poco antes de los 20 años se radicó en México donde comenzó su carrera profesional y en los 6 años en que vivió lejos de su país, llevó su poesía hecha canción por distintos escenarios del mundo. En la Argentina actuó en los principales teatros y estadios de reuniones masivas de la Capital Federal y de las provincias, y es constante su asistencia a cuanto acto solidario se le convoque. Es autor de más de 1.200 temas y lleva publicados doscientos de ellos. Si bien no ha editado libro de poesías (su mensaje cobra vida en su voz mediante los discos), es un auténtico decidor, insobornable, valiente, de mirada crítica y opinar certero, que nutre su verbo poético en las fuentes más fidedignas de su pueblo.</em></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13882611.post-76041576962194082952009-09-12T15:07:00.002-03:002009-09-12T15:10:19.510-03:00Amelia Lapeyrière<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#cc6600;"><strong>VÍCTIMA Y VICTIMARIO<br /><br /></strong>Como un esquema<br />despedazado por ojos intrigantes<br />–alguien reía–<br />se descolgaba la felicidad<br />por los peldaños<br />–alguien reía–<br />Espectadores ocultos<br />disfrutando el goce perverso<br />de la destrucción<br />–alguien reía–<br />Preñado el aire<br />por la indiferencia<br />–alguien reía–<br />Víctima del hombre,<br />la felicidad del hombre<br />–alguien ríe, todavía–.</span><br /> </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><em><strong>Amelia Lapeyrière.</strong> Poeta y escritora nacida en Buenos Aires; reside en Longchamps. Formó parte de la C.D. de la SADE –delegación Almirante Brown– ; colaboró en la Secretaría de Educación y Cultura de la Comuna browniana. Cofundadora del grupo</em> Por Amor al Arte<em>.</em> "Desde el umbral de lo posible" <em>es el título de su libro de cuentos. "Se reciben sus versos de la misma manera que debieron temblar en su imaginación inicialmente […] sin el desgaste artificial de aquel egocentrismo poético, tan hermético como devastador", dijo el poeta Alfredo A. De Cicco. Poemarios editados: "</em>Unánime latido", "Esa instancia infinita".<br /></span>Unknownnoreply@blogger.com