DECIDOR

Irene Marks

2010-11-20T11:27:00.003-03:00

NACER ENTRE BASURA

Nacer entre basura
Junto a las vías de La Paternal.
Casillas:
rejunte de cartón,
bolsas de plástico,
alguna que otra chapa,
y también sillas viejas
sobre el techo precario
para que no se vuele
Mamar la leche triste
de la que fue violada
Jugar entre basura,
entre perros hambrientos
y un caballo raquítico
que tira de los carros.
Aprender de otros pibes
que la ley es del fuerte.
Después llegará el paco,
dormir en la estación
o en la boca del subte
cuando abra.
Después
chorro será tu nombre
cuando los bienpensantes
registren tu presencia
y tu muerte temprana
en sus televisores encendidos
Tu cuerpo se sacude
en el calendario
de la desesperanza.
Entre basura
junto a las vías de La Paternal.

Irene Marks (1953). Poeta y escritora nacida en Buenos Aires, Capital Federal, donde reside. Profesora de inglés, castellano, literatura y latín, se dedica a la docencia. Pertence al grupo El Cañón Oxidado junto con Carlos Giovanola, Alejandro Aquino, Horacio Laitano y Hugo Toscadaray. En 1974 recibió Mención en el concurso realizado por la Municipalidad de la Matanza por su libro “Búsqueda del grito”. Colaboró en diversas revistas y participó en las revistas “Empresa Poética” y “El Cañón Oxidado”. También publicó dos plaquetas en la serie Ediciones del Sr.Quq en los años 1988 y 2004 y participó de la antología “Poesía social”, (2010). Marks construye su palabra con verso apretado y una economía de vocablos despojados y precisos. Poemarios editados: “Presencias”, “La Hermandad Galáctica”, “Origen”.

Ana María Biancalana

2010-09-07T15:18:00.001-03:00

¿DÓNDE LA FLOR?

Lecho de muerte, río ensangrentado.
Luna de blanco llanto sobre ese río, sobre tus huesos.
Limo, barro, arena.
Busco en tu rostro a tientas, doblada en tinieblas,
la contraseña de la muerte.
Vuelo de negros pájaros te han arrojado al río-mar
donde estallaron tus jóvenes sueños.
(Solitarios muertos por atestiguar contra la noche)
porque apenas entrado en esa noche,
los otros pájaros partieron en presagiosas bandadas
hacia la luz del día.
¿Si surcaras el agua de orilla a orilla sobre una nube de cenizas?
Me encontrarías, hermano, de pie en la escollera
mirando la ribera,
atisbando el exacto lugar de tu yacencia,
-dimensión infinita de la espera-
Pero dime: ¿dónde la flor?

Ana María Biancalana (1951). Poeta nacida en San Carlos de Bariloche, provincia de (Río Negro. Reside en Buenos Aires.Cursó la Licenciatura en Recursos Humanos en la UCA, época en la cual padeció la dictadura militar con el secuestro y posterior desaparición de su hermano en 1977. Integra el grupo Memoria Marianista conformado por familiares y compañeros de promoción del colegio homónimo donde su hermano cursó estudios del que desaparecieran junto a él otros diez compañeros. Es militante en la agrupación Hermanos de Desaparecidos por la Verdad y la Justicia. Anota Carlos Penelas acerca de esta poeta: "Pocos, muy pocos poemas he leído como éste. Su voz concita otras voces. Es el centro de una revelación, de una denuncia; del dolor y lo complejo del ser humano. Llega a personificarse y hacerse mito. Una elegía que nos conmueve. Desde lo moral y desde lo estético. Lo rodea el círculo completo, la luz y la sombra". No tiene poemario editado.

Xenia Mora

2010-08-05T20:32:00.004-03:00

SUBMUNDO

El rostro de humo en la ciudad
desorbita la desolación
y lleva un rictus de tragedia.

El muro de silencio oligárquico
profundiza grietas en cada esquina
por un mendrugo impune.

Ese submundo de sobrevivientes,
con heridas que los acechan
son muertos en vida
por el decretado
disparo del corrupto.

Los obreros, los maestros,
los jubilados, los sin rostro...
arrastran cadenas
que hienden sus carnes
si intentan gritar justicia.

Niños, que tienen que reír
flores traviesas en las manos,
hoy, una anémica tristeza
carga sus mochilas
con la espina del hambre.

Xenia Mora. Poeta nacida en Tacna, Perú, nacionalizada argentina. Reside en la provincia de Mendoza. Fue miembro fundador del taller literario La Colmena. Colabora en la revista "Transparencias", de Almería, España, país donde también ha integrado tres antologías. Su obra poética puede leerse en varias páginas web: La voz de la cometa, Poesía Breve, Navedapalavra, Infomujer y Poesía sociedad anónima, entre otras. Esta poeta construye su verso preocupada por lo que tiene que comunicar con urgencia –cosa que logra– valiéndose de un lenguaje llano, asequible a todos. Aunque poseedora de una amplia obra poética, hasta el presente no editó su primer libro.

Alberto Lagunas

2010-07-24T16:28:00.003-03:00

EN ESTA CASA YA NO CABEN LOS MUERTOS
a Edna Pozzi

En esta casa ya no caben los muertos.
No a medianoche entre velas
ni en la niebla que confunde el paisaje
sino al mediodía
y a pleno sol
en las llanuras como un llanto infinito.
O entre montañas
que repiten el llanto.
Allí debemos sentarnos
y tratar de comprender
el pasadizo que une
el pasado
con las huellas del presente.

Sin culpas
sin miedos
eludiendo mentiras
de los que empuñan la verdad.

Inocentes como el lobo
apaleado en las fábulas.
Inocente como el cóndor
de Olegario Víctor Andrade.
Y también con lo recordado
que dijo José Hernández.
Bárbaros
como un joven hachador
desnudo.
No sabemos ya
cómo continuar.

(Cuántas voces a coro siguen diciéndonos
"yo fui viajero del dolor"
en caminos del fango sin tiempo)

En esta casa ya no caben los muertos.
En yuyales insepultos
están los muertos de Huaqui
los de Cancha Rayada
los de Vilcapugio, los de Ayohuma.
Y en desfiles patrios
los fantasmas desfilan.
Son los fantasmas de los guerreros
que iban a conquistar en siete días Asunción
y escondidos siguen sus cuerpos
pudriéndose
en pantanos tropicales.

Dónde quedaron los muertos
del 16 de septiembre de 1955
ametrallados por aviones
en Plaza de Mayo.
O los que acribillados caían
en el puente de Arroyo Saladillo.
O los degollados
que morían bailando
la refalosa en su propia sangre.

No son rumores.
En esta casa ya no caben los muertos.
Los gritos ahogados en los campos
de concentración
de los cuarteles,
miles de voces enmudecidas por la tierra.
Y la muerte por agua
solloza gritando por las noches
en las costas del Atlántico Sur.
O los mártires torturados y muertos
por ser hombres cuyo delito fue
escribir nombre de varón
en el corazón de sus almohadas.

Teas apagadas por el espantoso
susurro: "yo fui viajero del dolor"

qué herencia de la patria dolida
nos queda
si ni siquiera hay fuego para quemar tanta mentira.

Alberto Lagunas (1940). Poeta, narrador y ensayista nacido en San Nicolás de los Arroyos, donde reside. Incluido en varias antologías de su país ("Primera antología de cuentistas nicoleños" (1984), también lo ha sido en otras de América latina. Como narrador, su "Diario de un vidente" obtuvo el Primer premio internacional del certamen organizado por la Editorial Losada en, 1980. La crítica literaria Inés Santa Cruz dijo: "Lagunas construyó un personaje que se llama Alberto Lagunas, una suerte de cronopio rosarino-nicoleño con perspicacia de matemático, corazón de poeta romántico embarcado en entroncados laberintos del barroco hispano con el simbolismo. Un ser hipersensible que vive para la literatura y aspira a un mundo justo". "Cantos olvidados" y "En esta casa ya no caben los muertos" se citan entre sus poemarios.

Sylvina Bach

2010-07-16T01:47:00.002-03:00

EL CAMINO LARGO

Y entonces le dije al lobo:
"Ahora el mundo ha cambiado
Y los manantiales de agua se llevan los rastros
de mis pasos en el bosque.
Me alejo de los sembradores de palabras en el aire.
Nado entre los tiburones y los saldos de los peces moribundos.
Aquella canastita es solamente la nostalgia de mi madre,
una forma de las nubes en la tarde.
No te creas a salvo de los monstruos de la noche.
Yo tengo los ojos tan grandes
Para nunca dejar de mirarte. "

Sylvina Bach (1975). Poeta y escritora nacida en la provincia de Tucumán, donde reside. Licenciada en Psicología cursa el doctorado en Psicología en la UNT (Universidad Nacional de Tucumán). Asidua concurrente a encuentros nacionales de escritores, fue seleccionada por el poeta Santiago Silvester para integrar la antología "Poesía Joven del Noroeste Argentino". También intervino en otras antologías que reúne trabajos en prosa, como "Monoambientes", que compiló Andy Nachon. Su poética se vale del recurso nada fácil de la analogía para transmitir al lector lo que él mismo debe descubrir, para luego asombrarse. Aún no ha editado libro de poesía de su autoría.

Horacio Guarany

2010-07-15T11:23:00.003-03:00

SI SE CALLA EL CANTOR

Si se calla el cantor calla la vida
Porque la vida, la vida misma es todo un canto
Si se calla el cantor, muere de espanto
La esperanza, la luz y la alegría.

Si se calla el cantor se quedan solos
Los humildes gorriones de los diarios,
Los obreros del puerto se persignan
Quién habrá de luchar por su salario.

Que ha de ser de la vida si el que canta
No levanta su voz en las tribunas
Por el que sufre, por el que no hay
Ninguna razón que lo condene a andar sin manta.

Si se calla el cantor muere la rosa
De que sirve la rosa sin el canto
Debe el canto ser luz sobre los campos
Iluminando siempre a los de abajo.

Que no calle el cantor porque el silencio
Cobarde apaña la maldad que oprime,
No saben los cantores de agachadas
No callarán jamás de frente al crimen.

Que se levanten todas las banderas
Cuando el cantor se plante con su grito
Que mil guitarras desangren en la noche
Una inmortal canción al infinito.

Si se calla el cantor... Calla la vida.

Horacio Guarany [Eraclio Catalín Rodríguez Cereijo] (1925). Poeta, cantautor y novelista. Nació en Las Garzas, provincia de Santa Fe; reside en Luján, provincia de Buenos Aires. Fue uno de los pioneros que inauguró el Festival Nacional de Folklore de Cosquín (Córdoba) en 1961. Las rudas tareas del monte santafesino, primero, y los varios oficios que después desempeñó para sobrevivir -como únicas escuelas- fueron los nutrientes para su creatividad. A los 18 años llegó Buenos Aires donde intentó vivir del canto, que sólo logró muchos años después En 1955 se afilió al Partido Comunista argentino. En la década del 70 debió exiliarse tras sufrir un atentado con bomba y ante las reiteradas amenazas por parte de la Triple A, radicándose en México y finalmente España. Retornó a su patria en 1978, en plena dictadura militar, donde volvió a padecer un nuevo atentado, pese a lo cual permaneció en su país. Paseó su canto y su poesía por todos los escenario de América latina, la ex Unión Soviética, y no pocos de Europa. Entre sus novelas se citan "Sapucay", "El loco de la guerra" y "La creciente". Las letras de este incuestionable decidor popular saben conmover a su auditorio con calidez a la vez que vigor porque nacen de las misma raíces donde se nutre el pueblo; lo que no es poco, más bien digamos que es lo esencial. Sus composiciones no han sido recogidas en libro.

Eduardo Gómez Lestani

2010-06-12T15:58:00.002-03:00

ODA AL MATE COCIDO

Después que Mario Nestoroff habló del mate,
lo mejor ya estuvo dicho.
Pero el no habló del cocido,
la taza humeante y verdecita
con sabor a colimba y pobrerío.
Ni del refrigerio de los empleados públicos
con algunos bizcochitos
pero exilado al exterior de los despachos,
al más allá de las alfombras
y del acondicionado aire.
El cocido se mimetiza
con solo una galleta arriba de un andamio,
y es celebración para la magia
de miles de ladrillos ordenados,
por el oficio, la cal y la plomada, allá,
en el medio del viento.

El cocido con leche es solidario,
desayuno y algo más, acá en el sur,
latinoamericano.
Es el que piden los pobres en los barrios,
cuando los políticos transitan
la geografía del voto y la promesa.
Una taza de cocido con leche y un pancito,
impiden en la escuela los desmayos,
y el tiritar de los niñitos pálidos
en frente de la misma enseña patria.
En nuestro corazón, sabemos, demasiado,
que esa bandera al flamear, saluda,
las maestras y a su sueño desvelado.
a los niños ansiosos de saber,
de galletas, de amor y de cocido.
A los que anhelan, simplemente,
con el trabajo de sus manos
alimentar a sus hijos.
Si los ministros, gobernadores, presidentes,
títeres asombrados de la
globalización, supieran,
de qué modo late un corazón de niño
frente a una taza de cocido.
O mejor si esos niños, un día,
saben como ser dignos, libres,
argentinos.

Eduardo Gómez Lestani. Poeta, escritor, ensayista y dramaturgo nacido en Resistencia, provincia del Chaco, donde reside. Estudió Medicina en la Universidad Nacional de Córdoba donde se recibió de médico cirujano, y ocupó entre 1982 y 1984 la presidencia del Colegio Médico Gremial de Resistencia. Desempeñó diversos cargos en el gobierno provincial: Subsecretario de Promoción y Asistencia de la Comunidad (1973-1974) y subsecretario de Cultura (1987-1991). En el período 1974-1984 fue presidente de SADE (Sociedad Argentina de Escritores) del Chaco. Como novelista es autor de "Crónica del monte" y "Los envenenados y los ritos", entre otras. Su poesía, de tono coloquial, no se enreda en elaboradas metáforas; por el contrario, fijadas en el papel con las palabras precisas, adquiere densidad por la contundencia de su significado. "Del uno a la multitud" y "Odas populares" son dos de sus poemarios.

Julia Prilutzky Farny

2010-06-01T02:26:00.002-03:00

ORACIÓN

Señor: por la muchacha de aroma y de rocío
que estaba a nuestro lado y que hemos perdido;
por la amiga de todos, de los viejos, los niños,

De aquellos que vacilaban por el duro camino;
por la mujer heroica que nos dio otro destino,
que era nuestra esperanza, nuestra fe, nuestro abrigo.

Madre de los humildes y los desamparados,
que abrió su corazón como un inmenso regazo
para darle a su pueblo un calor más humano;
madre sin hijo tierno para abrirle los brazos,
que hizo un nido a todos los niños
con sus pequeñas manos.

¡Protege a la Señora de los Descamisados!

Señor: dale la paz que no tuvo en la tierra,
dale esa calma honda y guárdala a tu vera;
que descanse a tu lado, sin lágrima, sin pena,
reposando del llanto, del dolor, de las piedras
que ofendieron su paso sin poder detenerla.

Protégela en su sueño, porque es tuya y es nuestra.

Señor: éste es un día sin canto y sin sonrisa.
Su voz era campana e alerta o de alegría,
y su acento ha callado pero el pueblo no olvida.

Nunca será su imagen de polvo o de ceniza
porque siempre ha de estar en amor renacida
-renacida en la sangre de aquel que fue en la tierra
su inspiración y guía-, temblando en cada antorcha,
agonizante y viva. Señor: te la nombramos como una letanía:
Eva Perón, eterna como la luz y el día.

Julia Prilutzky Farny (1912-2002). Poeta y periodista nacida en Kiev, Ucrania y nacionalizada argentina. Cursó estudios de derecho en la Universidad de Buenos Aires y música en el Conservatorio Nacional. Fue colaboradora de los diarios "La Nación" y "El Mundo" y de las revistas "El hogar", y "Para Ti". Formó parte de la Generación del 40 y dirigió la revista cultural "Vértice". Héctor Stamponi, Eladia Blázquez y Chico Novarro, entre otros, musicalizaron sus poemas. En 1941 fue galardonada con el Premio Municipal de Poesía. Juana de Ibarbourou dijo de esta poeta: "Venció la canción blanda, el suspiro, la sonrisa mielada, la actitud romántica, todos los elementos de la caza del amor y del éxito, para erigirse en el extremo Sur del continente americano como uno de esos árboles sagrados de belleza". Entre sus muchos libros de versos se citan: "Títeres imperiales", "Antología del amor", "Comarcas", "La patria" y "Como decir de pronto..."

Juan Sasturain

2010-05-25T01:00:00.002-03:00

HALLAZGO DEL EMPRESAURIO

En nuestra patria, las ciencias naturales,
en especial la Paleontología,
nos sorprenden con hallazgos, cada día,
de los restos de viejos animales.

Este gran saurio, bestia sin rivales,
depredador feroz, que se comía
paritarias y subsidios, no cumplía
con las leyes de Dios, ni las sociales.

El hallazgo no ha sido una sorpresa
en esta tierra propensa al desatino
del laissez faire y de la libre empresa.

Después del homo garcans de Ameghino,
pondremos junto a él esta rareza.

Juan Sasturain (1945). Poeta, escritor, guionista de historietas, docente y periodista nacido en Gonzales Chaves; reside en la Capital Federal. Egresado de la carrera de Letras; colaboró en distintos medios gráficos ("Clarín", "La Opinión" y "Página 12", entre otros). Fue director de la revista "Fierro" y jefe de redacción de la revista "Humor" y . Su historieta "Perramus", creada en colaboración con el dibujante Alberto Brescia, fue premiada por Amnesty Internacional en 1988. En1990 obtuvo el Premio Internacional Semana Negra de Gijón por su relato "Con tinta sangre". "Manual de perdedores", "Arena en los zapatos" y "Los sentidos del agua", son dos de sus más conocidas novelas policiales, entre sus otras obras de ficción. La poesía de Sasturain, a la que llega después de trajinar las líneas de la prosa en sus múltiples variantes, destaca por su ácido humor, su profunda captación del mundo que lo rodea y su insoslayable denuncia social. Aún no tiene libro de poesías editado.

Gabriel A. Riobó

2010-05-04T02:51:00.002-03:00

MERCADOS Y TENDENCIAS

El agua dejará de asimilarte:
Coca-Cola dominará los mares, la lluvia y tu ducha,
al igual que Santa Claus
serás exclusivo de su marca registrada,
y brindarás en Navidades por nuevas autopistas
y por juguetes de Greenpeace para tus hijos.
Seguirás perteneciendo al simulacro de tu ambiente:
Las grandes fábricas serán apenas
un atado de cenizas ante los aires de Marlboro,
el vicio detendrá tu marcha
corazones obsoletos
latirán
como carruajes sobre el empedrado.
Tus venas y tu cuello también corren peligro:
Gillette está apoyando la ola de suicidios.

Gabriel A. Riobó (1977). Poeta nacido en Puerto Madryn, provincia de Chubut; reside en la provincia de Córdoba. Cursa Letras en la UNC (Universidad Nacional de Córdoba). Formó parte de los grupos literarios Comerás papel y Disculpen la demora. Fue merecedor del premio Glauce Baldovín, en 2003, por "El orbe es mi ceniza" y en 2005 obtuvo cuarta mención en el concurso Jóvenes Creadores de Córdoba. Dijo Carlos Gazzera: "Su poesía, de algún modo, es la más refinada, estilizada y lúcida de una corriente de la producción joven que en Córdoba ha concitado la atención de un grupo de noveles poetas. Su principal característica es un lenguaje desacartonado, ágil, experimental, ciertamente agridulce, donde el humor atempera la ironía y la desfachatez con la que se abordan ciertos temas". Otro poemario: "Rompevidrios".

Silvia Loustau

2010-04-29T20:58:00.004-03:00

ÁMSTERDAM-BUENOS AIRES-ÁMSTERDAM

a ana frank, en ella a mis compañeras.

te encontré en mi infancia
entre mis propias enfermedades
y catástrofes familiares.
te imaginé paseando / algún domingo /
en una pequeña embarcación /
entre la bruma de Amsterdam /
mientras yo me ahogaba en la niebla
de este sur.
escuché tu voz pequeña /
como envuelta en un pañuelo de seda.
observé
como crecíamos
la piel tan lisa /
de hostia transparente
sobre un pubis que iba anocheciendo.
te perdí y te encontré
entre alambradas
con tu corazón irradiando luz.
te vi
clara / como una estrella entre cristales.
me acompañaste en mis desastres
más incorruptibles/
con dedos de humo
me sostuviste el alma
en los desolados tiempos del chacal.
nos encontraremos algún día /
ostentado nuestro aspecto distraído /
entrando en un bar /
en Ámsterdam o en Buenos Aires /
y nos abrazaremos con todos los amigos /
en un brindis final.

Silvia Loustau. Poeta, escritora, ensayista y traductora nacida en Mar del Plata, donde reside. Cursó estudios en la Universidad Nacional de La Plata. Coordinadora de talleres literarios. Miembro de la asociación Unión Escritores Hispanoamericanos y Poetas del Mundo. Obtuvo importantes premios, entre ellos Primer Premio Nacional Narrativa del Centro Editor de América Latina (1973), Faja de Honor por Obra Inédita, SEP, La Plata (1975), Primera Mención de Honor por "Pajaros de cristal", Secretaría de Cultura de 3 de Febrero (2008), entre otros. Su obra figura en antologías del país y del extranjero y ha sido traducida al francés, catalán, búlgaro y sardo. Acerca de "De mar y madres", dijo Osvaldo Picardo: "Escuchamos […] una voz que se diferencia de otras voces femeninas, demasiado comunes en nuestra época, que han callado o hablado del mar, de su coincidencia retórica y desentendida que trenza imágenes desde el tardío modernismo de Alfonsina Storni y se limita a repetir y multiplicar lugares comunes del romanticismo argentino de los años 40. Este libro […] entreabre el testimonio a la plegaria, su virtualidad reside en ser poesía de preguntas sin respuestas, continuidad de la larga oración del hombre en la tierra". Otros poemarios: "Mandala", "Espejo de los días", "El metabolismo de la lágrima".

Ramón Alberto Cajal

2010-04-21T23:05:00.001-03:00

VIAJE DE LUZ Y SOMBRAS

La ciudad te crece del silencio
robándole palomas al insomnio,
arrancando violetas de tu risa,
blandiendo, toba triste,
todas las banderas de tu ausencia.
Un pasado de luces quebradas,
de guerras y galaxias desangradas
te late lento en el recuerdo.
Agitan los árboles su memoria,
los esteros se duermen evocando
tu desnudo peregrinar sin pausas.
Criatura destrenzada en el olvido,
aborígen desolado
de un remoto tiempo dislocado,
me quema tu piel de fuego
en esta aurora terrible,
prieta de nostalgias.
Yo sé que callado y solo
tejiste,
con el viento y con las nubes,
un mágico poema de esperanza.
Sé de tu llanto amordazado,
del ideal que te ahoga demorando,
del país de tus sueños vírgenes
hecho ceniza de los destinos.
De tu mutación en sombra
doy fe,
de los tigres que te habitan desgarrando
esos pueblos vacíos de tu mirada.
Indio turbio, endurecido,
ser de extraña arquitectura,
de donde vengan tus andanzas
renacerán los pájaros flagelados,
la música,
la danza,
el tentáculo verde del amor
y estas ansias de treparnos
a los vértices perdidos de las estrellas.
Madurado de peces fugitivos
tu corazón estalla en alboradas
frutal y ansioso,
embriagado de cuasares y distancias.
Yo sé que se hace tarde
y le llueven a tus hijos
todos los soles y las lunas;
que los siglos languidecen
y que los puñales de tu llanto
viajaron hacia el tiempo lento
de los lapachos celestiales.
Y sé,
Indio de mi tierra
de tu dolor inquieto,
infinito y solo,
hecho amor de pasionaria.

Ramón Alberto Cajal (1942-2002). Poeta y docente nacido en Resistencia, provincia del Chaco. Obtuvo premios en varios concursos de poesía: Primer premio Certamen de inéditos (1977), segunda mención Certamen del Aborigen (1978), 2° premio SADE Chaco (1979) y 5° premio nacional revista "Réplica" (1981), entre otros. "Desde Juan Gelman a Roque Dalton, desde Silvio a Zitarrosa, desde Santoro a Cardenal, la historia nos regala escritores que se comprometen con la historia que escriben; que ponen el cuerpo detrás de cada palabra, y cada palabra es lúcida y ardiente, crítica y creadora. Cajal abrió caminos con el pensamiento, la poesía, el cuerpo vivo y aún hoy, con su cuerpo muerto, abre caminos" dijo de su poesía Mario Caparra. Libro de poemas: "Aquel crudo calendario".

Nicolás Guglielmetti

2010-03-23T19:04:00.002-03:00

El TÍO SAM

El viejo Eño cría las cluecas
Porque todavía no entiende
La eficacia de la máquina
Que incuba los polluelos
Para él, el origen de todo
Está en el suelo
Y no en el capital
De las patrañas
Que ineluctablemente
Esconde algo que nos
Conducirá a la deuda eterna
De dormir parados
Con los ojos en blanco
Sin poder ver las estrellas
Que nos impusieron
Digitando una maquinita
Que pronto hará estallar
La tribu pampa.

Nicolás Guglielmetti (1981). Poeta nacido en Bahía Blanca, provincia de Buenos Aires. donde reside. Estudió Letras en la Universidad Nacional del Sur. Formó parte del proyecto Vox Ruta 33 para jóvenes escritores. Es editor del suplemento cultural "Nexo" del periódico bahiense "Ático". Su poesía figura en las antologías "Los rostros de un poema", "Poetas y narradores contemporáneos", "Colección territorio sur" y "Nueva literatura argentina". Su poesía, de verso breve, precisa y contundente, se muestra despojada de todo adorno. Aún no tiene poemario editado.

María Teresa Andruetto

2010-03-10T17:48:00.002-03:00

MUCHACHA DE UCRANIA

¿Cómo van en tu tierra las cosas?, pregunto.
Siempre peor, me responde, es todo una mafia.
Mi prima allá abajo levanta la mano. La chica
se llama Alexandra y va a trabajar a Gerona.
Tiene a su padre en Valencia y a su madre limpiando
un albergue en Milano.
Su hermano,
que cumple catorce, se ha quedado en Ucrania
cuidando la casa. Hablo tres lenguas, me dice,
ucraniano, moldavo y rumano, pero eso no sirve
en España. En el bus van gitanos, letones y húngaros,
y esta chica que tiene a su madre en Milano.
También va una mujer de Trujillo que no tiene
papeles, me lo dijo comprando el pasaje. Hay
un sitio mejor y está lejos.

(Por la tarde he llamado a mis hijas. No estaban)

Yo quería quedarme
cuidando la casa, me dice la chica de Ucrania,
pero es mejor que se quede mi hermano.
Conversando, he olvidado que estoy todavía
en Torino, que el bus no ha arrancado,
que mi prima allá abajo levanta
la mano.

María Teresa Andruetto (1954). Poeta y escritora nacida en Arroyo Cabral, Córdoba; reside en las sierras cordobesas. Cursó estudios de letras en la Universidad Nacional de su provincia natal. Ejerce la docencia y coordina talleres de escritura. Recibió varios galardones como escritora: Premio Municipal Luis de Tejeda, en novela; Premio Novela del Fondo Nacional de las Artes y Premio Internacional de Cuento Tierra Ignota, entre otros. Es importante también su labor como creadora en el campo de la literatura infantil. Susana Romano Sued dijo acerca del poemario "Kodak": "… se ofrece como una búsqueda del tiempo perdido y una hechura del acontecimiento recobrado en la irrupción del instante, de la instantánea; unos objetos rescatados del arcón de la propia vida, que el yo lírico se apresta a colocar en el poema". Otros libros de poesías: "Pavese y otros poemas", “Beatriz”, "Palabras al rescoldo".

Eduardo Romano

2010-03-10T02:39:00.003-03:00

SEVACABAR

I

Todas las noticias dan equivocado.
Y bueno... será cuestión de asomarse
al paisaje burlón donde ella siempre estuvo;
preguntar al sauce a la avispa al pasajero solitario.
Nadie la ha visto últimamente, sus huellas
se ablandaron en el barro, pedazos de su sombra
flotan hacia el atardecer, deshilachados.
Usted la conoció, tuvo su identidad entre los dedos
revolvió su cartera la vació sobre el pasto.
¿No recuerda sus gestos personales su cicatriz
de un parto que vino complicado?
¿No recuerda sus gritos de inocencia
la voz que se fue despacito haciendo grieta
y la pared del fondo rayada por sus manos?
Tal vez sea mejor que no recuerde nada,
usted se limitó al servicio a cumplir órdenes.
Juegue nomás con sus hijitos y cuénteles la historia
de los malos que quisieron pintarrajear el orden
con crayones violentos con lápices extraños.
Cuénteles que papá les dio su merecido
ráfagas eléctricas, bisturíes mellados,
calabozos sin aire y un gran tacho de mierda.
Papá es buen argentino y buen soldado.
Gracias a él crecerán libres democráticos
y mascarán interminables chiclets norteamericanos.
Crecerán sobre tierra sembrada de cadáveres
en un jardín blindado y subterráneo
donde yace una flor que brotó de sus últimos ojos,
ésos que lo persiguen, de noche, sin descanso.

II

Han venido en defensa de la propiedad privada.
Destruyen la puerta a puntapiés
rompen los vidrios y ventanas violan
todas las cerraduras cajones alacenas
horadan las paredes acuchillan la cama.
Uno se guarda un cenicero otro desliza
suavemente un reloj pulsera a su bolsillo
los más apresurados buscan plata.
Alguien señala un crucifijo
que presencia la escena amedrentado,
lo bajan lo sopesan discuten si se trata
de puro bronce o tiene por encima
un baño de oro ¿a cómo se cotiza hoy en plaza?
Han venido en defensa pero atacan
las letras agolpadas por tantos anaqueles
el mensaje cifrado sobre una hoja blanca
ese dibujo niño en el vidrio empañado
que les saca la lengua medio palmo.
Estos hombres trabajan destruyendo
son la cuadrilla de demolición uniformada
putean en vez de conversar gruñen sonrientes
olfatean rincones y se orinan.
Han venido en defensa de la paz
con cachiporras metralletas granadas
trepanadoras máquinas de excavar morteros
un tanque en cada esquina.
Han venido pero no había nadie
y tienen que robar sólo robar,
queda para otra vez la fiesta de la sangre.

III

Cuando oyó la primera sirena se apartó
un poco del alféizar y cerró las persianas.
Era una lástima renunciar a esa luna
tenue y meliflua, ingenuamente pálida,
pero los gases tóxicos enturbiaban
tanta dulzura y al parecer la noche ardía ya
por los cuatro costados.
A los primeros tiros dio un paso atrás
y entornó la puerta –casi recién pintada–
de su habitación interior.
En las tinieblas se oía el crepitar
lujurioso de la violencia desnuda, desatada.
Ahora forzaban una entrada gritos roncos
puteadas subrepticias órdenes silbatos
estallaban quién sabe desde dónde desde cuántos.
Empujado por los primeros sollozos ahogados
se metió en el baño, echó la doble llave,
se acurrucó en un rincón los brazos
sobre la cabeza los ojos hacia adentro.
Tras una breve pausa en que creyó –lo principal
es la fe, Dios te sonríe– haberse aislado
sintió un liquido espeso que goteaba
justo encima justo arriba justo no soy
se dijo en un susurro, casi tartamudo.
Entonces se encendió la luz potente luz de la crueldad
y al suave al apartado al buen muchacho
al nunca te metás en esas cosas al hijo de mamá
al siga siempre así felicitado
también lo desaparecieron brutalmente.

Eduardo Romano (1938). Poeta, escritor y periodista nacido en Avellaneda, provincia de Buenos Aires; reside en la Capital Federal. Es egresado de Filosofía y letras de la UBA; fue profesor titular del Seminario de Cultura Popular y Masiva en la Facultad de Ciencias Sociales de la misma universidad. Como periodista, colaboró en "La Opinión", "Tiempo Argentino", "Página 12" y la revista “Crisis”, entre otros medios gráficos. "En su obra conviven la revalorización de la experiencia cotidiana, esquemas formales a veces calcados del tango, una temática centrada en el amor, las calles de la ciudad, los personajes y mitos de Buenos Aires", ha anotado un crítico literario sobre su poética, pero quienes llevamos este blog creemos que su poesía va más allá de estos conceptos. Poemarios: "18 poemas", "Entrada prohibida", "Algunas vidas, ciertos amores", "Mishiadura", "Doblando el codo".

Alicia Perrig

2010-03-02T01:01:00.002-03:00

DESDE SIEMPRE

Regreso
desde una niña cantando a los naranjos
desde bodegas de hambre
en barcos pesados de américas
desde una cruz tallada con piel morena
desde la belleza insobornable
témpano y mármol
desde la pirámide
imperio y lápida
desde el profeta
censo de arena en medio del desierto
regreso
aullido en las ramas de los árboles
o paraíso perdido en una gula de manzanas
regreso
desde una noche cadalso
y un alba cuna
desde pies fugitivos
y manos esperas
regreso
para alzarme en medio de la calle
y gritar
que a algunos
a otros
nos difama la guerra
que algunos
otros
tontos
nos humedecemos los labios con palabras
parimos hijos en paisajes de calandrias
y oramos a la luz de las retamas
que algunos
otros
tontos
muchos
preferimos
amar
a degollar hambres
que nos maten la vergüenza.

Alicia Perrig. Poeta, escritora y narradora oral nacida en la provincia de Córdoba, donde reside. Profesora de Lengua y Literatura Inglesa. Publicó en "El corredor mediterráneo", suplemento cultural del diario "Puntal" de Villa María (Córdoba), y obtuvo importantes premios: Segundo Premio Internacional de Poesía XII Certamen Editorial Zona, (2005) y Primer Premio Concurso Nacional de Literatura Género Poesía "Rosa Tejeda Vázquez de Theaux" en conmemoración del Dia Internacional de la Mujer (2007), entre otros. Coordina el Taller de narradores orales de adultos mayores de la UNVM (Radio de la Universidad Nacional de Villa María) y dicta talleres de capacitación a alumnos de Profesorados de Nivel Primario e Inicial. Su poesía, plena de humanismo, abreva en la cotidianidad y la comunión con su gente. Poemarios: "Pecado original" y "Excarcelada".

Leonor Mauvecin

2010-02-14T14:21:00.003-03:00

NOMEOLVIDES

A Floreal Avellaneda, de 15 años,
secuestrado en abril de 1976.

Viene aquí a buscarme
desde la espera.
Viene a contarme
de su sangre derramada.
Ha recogido su propia sombra
y la ha dejado en mi puerta.
El crucificado, el torturado
el niño.
Trae todo su llanto y me lo entrega
envuelto en el silencio del sueño
en la vigilia.
Para escuchar la palabra de la muerte
el grito ahuecado en el pozo del dolor
ese que no tiene nombre
que tiene ojos de niño
boca de niño
cara de niño.

Nadie conoce el embrujo de esos ojos
ni la dulce sonrisa
del que oculto / renace
en el murmullo del viento
que recorre la orilla del río
donde fue abandonado.

Trae todo su llanto y desova
en el tajo de la herida
aromada en el perfume del tiempo
recorrida por la sal, y el ajo
amuleto / para el nomeolvides.

Leonor Mauvecin (1950). Poeta y escritora nacida en la provincia de Córdoba, donde reside. Profesora de Lengua y Literatura; es coordinadora de talleres literario, y dicta cursos de su especialidad en la UNC. Es integrante de grupo literario Bajopalabra. Obtuvo Mención Premio Fundación Argentina para la Poesía (Buenos Aires, 2007) y Mención Encuentro de Poetas en el País de las Nubes (México, 2008), entre otras distinciones. “Cautiva esta saga familiar escrita con versos de limpia transparencia. Así nace la poesía: como una insistencia. Pero de la mano de algo o de alguien, y Ud. lo confiesa: ‘con mis fantasmas escribo’", dijo de su libro "La caja de madera", Rafael F. Oteriño. Otros poemarios: "La huella de la tarde", "La piel de la serpiente", "La casa del Amor y de la Muerte".

Nolberto Ángel Malacalza

2010-02-14T14:11:00.002-03:00

GLOBALEO

Está hermosa la flor de mayo que nadie mira...
Juan Gelman

nos echamos las culpas
pero jamás paramos en este pedaleo global

nadie ha mirado la flor que nace
no hay un par de ojos capaz de desflorarla

el planeta
es una vaca inmune a los zarpazos
ubre que intenta llenarnos la boca de fuego

huyamos
hombres de abajo

cada fugitivo a su pedal
a qué morir todos juntos, quién
lloraría a quién
para qué muerto la gloria
de ver pasar algún cadáver

mejor desperdigarse
pedalear a mansalva
se nos contagian las chispas
por estas colas de escorpión

algunos
salvamos los ojos

quién se acuerda de la flor

Nolberto Ángel Malacalza (1933). Poeta y escritor nacido en Estación Acevedo, provincia de Buenos Aires. Obtuvo varias distinciones, entre ellas el Primer Premio del certamen Junínpais (2006) y el Premio Aguiar a la Cultura (2007). Su poesía, apretada y con luminosos destellos de imágenes, refleja con hondura el caos donde se debate el hombre, su esperanza; y clama. Poemario: "Otra sangre".

Claudia Alejandra Giglio

2010-01-06T22:05:00.002-03:00

VISIÓN ABORIGEN

El otro es...
sólo un ojo de vidrio
que mira para otros ojos
que me tienen pena
o algo así.
El otro no habla,
viene poco y se va mucho.
Me lleva guardado
sin que yo comprenda
¿pero comprende él?
En algo
me voy guardado
pero me quedo
tieso, callado
en mi tierra, mi lugar.

Claudia Alejandra Giglio (1962). Poeta y escritora nacida en Villa Elisa, provincia de Buenos Aires; reside en La Plata. Cursa simultáneamente las carreras de Ingeniería Agronómica y la de Periodismo y Comunicación Social, ambas en la UNLP. En 1998 comenzó a participar en concursos de poesía y de cuentos en los que obtuvo varias distinciones: Medalla de Honor en el Concurso de Poesía y Cuento Río de la Plata (Bs. As,1998), Primer Premio Cuento Certamen Nacional Schedir Centro de Artes y Letras (Bs. As., 2000) y Medalla de Honor Concurso Internacional Hespéride de Cuento y Poesía (La Plata, 2004), entre otras. Su poética -concisa, de verso apretado- pone el acento en la realidad circundante sin recurrir a metáforas predecibles, alejada de todo facilismo. Aún no tiene poemario editado.

Yoli Fidanza

2009-12-19T18:11:00.004-03:00

EL SUEÑO DE RAMONA

Se mira ¿Es ella?
Displicente descansa como gata
en diván de colcha recamada.
La cabeza apoyada en almohada
de rico terciopelo,
con turbante dorado
sin babuchas de seda
con collares, aretes,
brazalete de perlas.
Para la golosa boca
un racimo de uvas
que entre sus manos tiembla.

Sobre la mesa
de marfil adivino
un samovar humeante
un cenicero de oro
un servicio de plata.

En sus sueños Ramona
confunde
escenas de Salomé
saraos de Alí Babá,
antifaces de Venecia
brumas de Marsella,
ella es una y es muchas,
Sherezade François
Aldina Margarita.

Cuando despierta
en Buenos Aires es:
Ramona Montiel
por novelas de amor
por letras de bolero
y romances de cine
enajenada.

Yoli Fidanza. Poeta y escritora nacida en la Ciudad de Buenos Aires, donde reside. Colabora en publicaciones culturales de su país y del exterior. Además ha sido traducida al francés, italiano e inglés.Poemas de su autoría fueron musicalizados por Rita Paolucci. Fue galardonada con el Premio El encuentro de Dos Mundos (México, 1992) y Premio Casa de las Américas -sección novelas para niños y jóvenes- (Cuba, 2009). Acerca de su libro "Mujer: celebración de luz y sombras" dijo Norma Pérz Martín: "Yoli Fidanza abre sus focalizaciones hacia el mundo (desde la antigüedad hasta nuestros días). Canta a Nefertitis, Leonor de Aquitania, Teresa de Ávila, Juana Azurduy, Camila O'Gorman, Frida Kahlo, Edith Stein, Marguerite Yourcenar, entre otras." Otros de sus poemarios: "Entrañable oficio", "Romance de Anacaona" y "El universo de Ramona Montiel".

José Eduardo Ramos

2009-11-09T15:19:00.002-03:00

POR LO QUE SABEMOS

Soñar que en este momento
podré arrojarme a la calle
a pecho abierto
con la espalda más abierta aún
salirme de todo el fango,
de toda la basura bienamada y asquerosa.
Soñar que un día vendrá
a dormir en mi cama,
a rociar mi sombra con su mirada
absoluta y tremenda.
Pensar que mi hijo será un buen tipo,
que el domingo a la hora del mediodía
saltaré al miércoles
sencillo y anciano.
Soñar que de pronto
te vea cerquita de lo que a veces me da por pensar,
gritar que nunca me iré de nunca,
que podré asistir a la inauguración de una calle,
al ajusticiamiento último,
para abrir bien grandes mis pequeños ojos
y aprender a seguir viviendo.

José Eduardo Ramos (1953-¿1977?). Poeta y periodista nacido en la provincia de Tucumán y desaparecido en la misma provincia. Se desempeñó en su oficio en el diario "Noticias" y en el canal 10 de televisión. Fue secuestrado de su domicilio junto a su esposa. Su poesía refleja la misma respiración que la de su vida: breve, libre, contundente. Libro de poesías: "Poemas cotidianos".

Alma García

2009-10-20T15:28:00.002-03:00

ZAMBA DEL ZAFRERO

Cuando desangra el cansancio
su noche de ausencia por la inmensidad
grita tu caja, zafrero,
gimiendo vidala por la que no está.

Oigo morder los machetes,
el anca lonjeada del cañaveral;
así te muerde la escarcha
de aquella nostalgia en la soledad.

En un lomo de guitarra
como pañuelo zambero
viene lloviendo mi canto
por tu tristeza, zafrero.

Canta un llamear de malojas
el agrio misterio de tu desazón,
quieto manchón de trapiche,
le aprietan el pecho tu sueño de sol.

Duerme la luna en el surco,
el alba le espera nublada de alcohol,
vuelve emponchada de frío
tu vida, zafrero, la caña secó.

Alma García (1926-2008). Poeta, escritora, compositora y educadora nacido en la provincia de Tucumán, donde falleció. Vivió en la Capital Federal durante varios años; allí creó y condujo "Esta tierra de uno" -nombre que también daría a su único disco de larga duración-, programa radial que se difundió por Radio Nacional. Muchas de sus creaciones fueron musicalizadas por importantes músicos, entre ellos Carlos Guastavino, quien le puso notas al poema "Yo, maestra". Fue nombrada Ciudadana Ilustre de la Cultura Tucumana. Su poesía no se aparta de la voz de la tierra, y con la arcilla de su propia raigambre nutrió voz y palabra, ambas pletóricas de armonía y sentimiento. Libro de poesías: "En la luz y el pájaro".

Horacio Ferrer

2009-10-05T20:02:00.003-03:00

FUE UN MAR Y PERDIÓ SUS BORDES

De tanto darse a la vida
Armando Tejada Gómez,
Armando de los hermanos,
fue un mar y perdió sus bordes, ay,
fue un mar y perdió sus bordes.

Noviándole a una zambita,
pastor de infinitas noches,
derramador de los cielos,
correo de ocultas voces,
compinche de alucinados
en ranchos y bodegones,
amaba las libertades
Armando Tejada, el hombre.

De tanto darse a la vida
Armando Tejada Gómez.
Armando todo juglar
fue un mar y perdió sus bordes, ay,
fue un mar y perdió sus bordes.

Con su guitarra cuyana
seis cuerdas y mil primores,
qué afinación su presencia,
qué sabio en el horizonte.
¿A quién regaló su barba?
¿Qué fuego calló sus dones?
¿Qué fue de su carcajada
Armando cascabelotes?

De tanto darse a la vida
Armando Tejada Gómez,
Armando de las auroras
fue un mar y perdió sus bordes, ay,
fue un mar y perdió sus bordes.

Por la ribera del llanto
ya escucho a sus corazones
latir la canción con todos,
poetas y sangradores.
Alzada voz circulante
por campos y poblaciones.
América está en su ausencia,
Armando ramos de amores.

De tanto darse a la vida
Armando Tejada Gómez,
Armando, mi amigo, Armando
fue un mar y perdió sus bordes, ay,
fue un mar y perdió sus bordes.

Horacio Ferrer (1933). Poeta, escritor, biógrafo y periodista nacido en Montevideo, República Oriental del Uruguay, poseedor de doble nacionalidad, pues tiene también la argentina. Trabajó en varias redacciones de diarios y revistas porteños. Miembro de la Academia Argentina del Tango, posee entre otras honrosas distinciones, la de ser Ciudadano Ilustre de la Ciudad de Buenos Aires. Es uno de los principales innovadores de la poesía del tango, a la que dotó de un nuevo lenguaje, acorde al tiempo que le toca vivir: "La última grela", "Chiquilín de Bachín". "Juanito Laguna ayuda a su madre", "El Gordo triste", "¡Chau, Flaco!", "La bicicleta blanca" y la celebérrima "Balada para un loco", uno de los grandes hitos de su inspirada creatividad, son apenas algunas muestras de su itinerario poético, que abarca más de doscientas composiciones, entre las que también brilla con luz propia la operita "María de Buenos Aires" con música de Astor Piazzolla, con quien compuso además innumerables temas. Su biografía de Aníbal Troilo (Pichuco) es un vasto friso comparable al "Balzac" de Stefan Zweig, y su obra "El libro del tango, arte popular de Buenos Aires", en tres tomos, un permanente material de consulta para iniciados y estudiosos de la mayor música que generó el sentimiento rioplatense. Dijo de él León Benarós: "Es el Xul Solar de los poetas", siete palabras que por sí solas bastan para situarlo en un lugar de privilegio entre los juglares americanos. Se citan entre sus poemarios: "Romancero canyengue" y "Versos del duende".

Ignacio Copani

2009-09-15T01:42:00.010-03:00

TALK SHOW

Un recién atropellado, moribundo, entrevistado
en exclusiva por el móvil dos.
Estrellitas que declaman para que los ¨cameraman¨
les enfoquen su talento mayor.
Talk show, reality show... Miserias de televisión.
Un señor que se ha operado y en mujer se ha transformado
pero ahora se arrepintió.
Una dama que en la cola tiene prótesis de lolas
porque el médico se equivocó.
Talk show, reality show... Miserias de televisión.
Un travesti que putea a voz en cuello y se pelea
con las chicas que venden amor.
Talk show, reality show... Miserias de televisión.
Vi volar una trompada, sin embargo no hizo nada
por pararla, el moderador.
Y si llegan al extremo no hagan zapping, ya volvemos,
vaya a un corte señor director.
Talk show, reality show... Miserias de televisión.
Ellos creen que la gente es tarada y no presiente
que es un circo toda esa agresión.
Talk show, reality show... Miserias de televisión.
Un corrupto delincuente se confiesa ante la lente
y por eso se siente un señor.
Una feria chabacana donde la bajeza humana
se difunde sin ningún pudor.
Talk show, reality show... Miserias de televisión.
Todo esto bien armado y proyectado en el horario
destinado a proteger al menor.
Talk show, reality show... Miserias de televisión.

Ignacio Copani (1959). Poeta y cantautor nacido en Villa Lynch, provincia de Buenos Aires. Poco antes de los 20 años se radicó en México donde comenzó su carrera profesional y en los 6 años en que vivió lejos de su país, llevó su poesía hecha canción por distintos escenarios del mundo. En la Argentina actuó en los principales teatros y estadios de reuniones masivas de la Capital Federal y de las provincias, y es constante su asistencia a cuanto acto solidario se le convoque. Es autor de más de 1.200 temas y lleva publicados doscientos de ellos. Si bien no ha editado libro de poesías (su mensaje cobra vida en su voz mediante los discos), es un auténtico decidor, insobornable, valiente, de mirada crítica y opinar certero, que nutre su verbo poético en las fuentes más fidedignas de su pueblo.

Amelia Lapeyrière

2009-09-12T15:07:00.002-03:00

VÍCTIMA Y VICTIMARIO

Como un esquema
despedazado por ojos intrigantes
–alguien reía–
se descolgaba la felicidad
por los peldaños
–alguien reía–
Espectadores ocultos
disfrutando el goce perverso
de la destrucción
–alguien reía–
Preñado el aire
por la indiferencia
–alguien reía–
Víctima del hombre,
la felicidad del hombre
–alguien ríe, todavía–.

Amelia Lapeyrière. Poeta y escritora nacida en Buenos Aires; reside en Longchamps. Formó parte de la C.D. de la SADE –delegación Almirante Brown– ; colaboró en la Secretaría de Educación y Cultura de la Comuna browniana. Cofundadora del grupo Por Amor al Arte. "Desde el umbral de lo posible" es el título de su libro de cuentos. "Se reciben sus versos de la misma manera que debieron temblar en su imaginación inicialmente […] sin el desgaste artificial de aquel egocentrismo poético, tan hermético como devastador", dijo el poeta Alfredo A. De Cicco. Poemarios editados: "Unánime latido", "Esa instancia infinita".

Juan Carlos Escalante

2009-09-01T18:40:00.002-03:00

*
Hombres y mujeres de pocos años empujan o arrastran bultos enormes.
Después de levantar lo desechado y arrancar bronces de puertas y estatuas,
embolsan para vender o entregar con el único proyecto de vida
de cómo llegar con una moneda falsa a la noche vecina.
Son los que lloran sin ruido.
Son los cartoneros que ruedan por las calles.
La fuente de inspiración, nacida en sillones canallas,
lleva por título recuperadores urbanos en el mercado informal del suelo.
La ironía también dice su alcurnia en los carteles el desarrollo ambiental de la ciudad
se afirmará y completará en base a la riqueza y variedad de sus actividades.
A la sombra de los bultos, sentados en el cordón de la vereda,
hijos de madres niñas, con ojos bellos de mugre, droga, ternura del miedo,
manso asombro e inocencias con preguntas,
se salvaron del aborto y del marasmo,
pero lo mismo fueron a la bolsa de basura
para tragarse la comida étnica de salchicha y hamburguesa mordidas.

La circunferencia entona la soledad colectiva,
alarga el esfuerzo de pensar en la buena suerte,
asegura el remiendo que muchos llaman verdad,
rodea lo indiscriminado que son las trampas,
cubre la supervivencia del herido
y resalta la enseñanza de usar esas cicatrices en provecho propio.

Juan Carlos Escalante (1945). Poeta, escritor y periodista nacido en Buenos Aires, Capital, donde reside. Cumplió funciones de gobierno en la provincia de Buenos Aires Algunas de sus obras en prosa ("Cuando estuvo el silencio", "Oscuro, frío y ayer") recibieron importantes premios. La Universidad Autónoma de Madrid lo incluyó en su "Diccionario de poetas latinoamericanos en lengua española de la 2da mitad del siglo XX". "Escalantde escribe por encima del horizonte trivial de la información, justo en la línea precisa en que el acontecimiento y el lenguaje encuentran esa clave que no se si es de entendimiento, que estrangula en la página un murmullo imprevisto, el que sabe justo qué pasa y dónde y cuándo y cómo, y no condesciende a explicarlo. Así se escribe cuando alguien ama las palabras y las amó antes, mientras, cuando las palabras no le tenían miedo al presente y a la memoria", dijo de él Luis Chitarroni. Poemarios: "Cuerpo desierto", Un rumor invisible", "Días en suspenso", "Laberintos en la otra luz", "Las cortezas del alba".

Bibi Albert

2009-09-01T18:33:00.003-03:00

DEFINICIÓN

Poder, el que somete, es no poder.

Arma de los cornudos.
Sombra de la erección del impotente.
Látigo de la nada.
Grito que solivianta a los eunucos.
Predicamento tuerto.
Tarima en que se paran los enanos de cielos.
Siembra de los bonsai del sentimiento.
Cúspide del infierno.
Dinastía que emblasona a los mediocres.
Torre de los subsuelos.
Forúnculo en el alma.
Miedo ciego, sangrando negridades.
Cáncer en la conciencia.
Eco de los idiotas, los grises, los pequeños.
Ilusión de los mudos, los sordos, los voraces.
Fe de los que se miran en charcos de mentiras.
Escalera de estiércol.

Poder, el de verdad, es otra cosa.

Es mi fuerza de dios.
Las bocas toscas.
Los ojos de Teresa.
La sed de la palabra.
El llano del dolor
que revela y rebela,
que conquista y libera.
La colmena del cosmos.
Los salares del fuego.
La convicción individual de las veletas.

Poder
es el amor
con que camino
por este precipicio que convierto
en alfombra de luz,
en tobogán de manos,
en río, en camalote y en barquito.

Bibi Albert (1944). Poeta nacida en Buenos Aires, donde reside. Es licenciada en Publicidad, egresada de la carrera de Letras de la Universidad del Salvador. Con la poeta Alicia Márquez conducen el taller literario Jugando con la Poesía. Cofundadora del movimiento Poesía Peregrina junto a los poetas Norberto Corti y Julio Carabelli entre otros. Integra el grupo Pretextos, de amplia actividad poética en cafés y centros culturales porteños. Ligada al tango por sentimiento y expresión, fue jefa de redacción del periódico "ProTango". En 1998 su tango "Palermo Viejo" obtuvo el Primer Premio en el festival SADAIC; además de éste recibió otros no menos importantes. Fue invitada de honor en los festivales OTI de Asunción 96, Lima 97 y Acapulco 2000, y representante por su país en FestiBuga (Valle, Colombia, 1995 y 1998). Apunta Norberto Barleand: "Escritora de una producción literaria fuerte, abarcativa con diferentes propuestas en un abanico muy diverso: poesía, narrativa, ensayo; una voz clara, simple y profunda cuyos contenidos tienen un color de indudable belleza, manejo de imágenes y metáforas, juego permanente para expresar lo cotidiano en un tono elevado; aborda desde la lírica una claridad que exhibe tanto en la formulación costumbrista como en la exaltación del paisaje, el amor, el dolor, el desamor y todas las facetas que reflejan la vida, sus valores, los cauces por donde transcurren los sueños, acaso la utopía". Libro de poesías editado: "Música y letra".

Astul Urquiaga

2009-08-03T22:49:00.002-03:00

AMÉRICA ES MUJER

¡Ah, mujer indígena, del predio,
del padre Sol y de la madre Tierra!
Del verde y el agua de las mocedades,
de ojos afortunados, de luciérnagas,
de aconteceres de hondas claridades.

Mujer del campo, el pastizal antiguo
adonde eran los amores realidades.
Mujer del ayer, del hoy, de la inocencia
volando al viento la melena casta.

Mujer indígena, del predio, del arenal, los sauces.
Mujer del ajo, el perejil, las hierbas,
los peces y calandrias de mi tierra madre
de mi América pura, insobornable.

Mujer de mis campos y ciudades.
América es mujer, como mi madre.

Astul Urquiaga (1914–1990). Poeta nacido y fallecido en San Nicolás, provincia de Buenos Aires. Fue integrante del Grupo "Arroyo del Medio". Su obra figura en la "Primera antología de la poesía nicoleña". Es un poeta de voz clara y mesurada preocupado por los temas vernáculos desde donde se proyecta hacia el continente americano, su tierra mayor. Autor de los libros: "Cielo en la tierra", "Quieta heredad" (obra por la que mereció el Primer Premio Nacional Regional de Folklore y Literatura) y "Rostro del río y de la noche".

Hugo Acevedo

2009-07-11T17:28:00.002-03:00

*
Los ruidos de la noche,
cuando el silencio corre pegado a las paredes,
ruidos felinos, huéspedes sordos de las sienes,
amenazas de estrépitos que nunca se desatan,
ruidos triunfantes sobre el miedo
que mis ojos, en la ilusión de ser desmesurados,
sólo alcanzan a ver como gusanos agresores.
Los ruidos de la noche van y vienen
como recuerdos de golpes extraviados;
Son el castigo trágico de una edad sin olvido,
perdido en su niñez de gracia.
¿Por qué vienen a sitiarme?
¿Por qué me eligen como a un trofeo despreciable,
inmóvil a lo largo de un lecho de cadenas?
El corazón palpita ronco,
tiembla de recordar los ecos de un pasado que se durmió
infinitamente en techos de raulí,
mientras abajo, lejos, ignorantes de estrellas
pero al abrigo de las lluvias pétreas,
los mosaicos hervían como cántaros
alucinados en su blanco y negro.
Ruidos tiránicos que crecen y se ahondan cuanto menos los escucho.
Ahora entran en mi pecho:
No puede ser el corazón quien retumba como un presagio del océano.
El corazón es pobre y no puede comprar su libertad
hasta huir del asombro que lo trajo al mundo.
Son estos ruidos que de día duermen en grutas asfixiadas.
¡Ah, que yo pudiera ahogarlos en la noche
junto con los sueños de amores enterrados!
Me sentiría libre del abismo,
de este abismo que crece boca abajo
como una víbora en busca del infierno.
Ruidos malditos que no puedo compartir sino con las tinieblas.
Cómo querría verlos para estar seguro,
como sólo puede estarlo el desertor,
de que son mis hermanos, insepultos.

Hugo Acevedo (1925-2007) Poeta, ensayista y traductor nacido en la provincia de Mendoza. Falleció en la Capital Federal. Entre sus muchas traducciones figura "Vidas imaginarias" de Marcel Schwob. Dijo Graciela Maturo a propósito de su poemario "Himnos a la luz": "Sin proponérselo expresamente, el libro de Hugo Acevedo es un himno a la dignidad del hombre y la justificación de su errar sobre la tierra, además de un canto lírico personal en que el poeta sintetiza los pasos de su propio itinerario, expresa sus convicciones filosóficas, y expone trágicamente el dolor y la alegría de vivir”. Otros libros de poesías: "Consagración de los días" y "En estos días".

Ana Marcó

2009-07-07T21:32:00.002-03:00

LLEVÉ UN TELEVISOR AL MONTE

Una niña mira los anuncios de champú.
Donde vive no hay agua potable.
Un muchacho voltea el panal de abejas
para cambiarlo por un costal de harina.
Pasan publicidad de autos que vuelan.
La nena balancea su falda larga de lino
mientras ve un desfile de alta moda.
Carreras de posgrado en la pantalla;
en el aula lápices gastados de restar,
pizarrones de tiempo despintados.
El monte desaparece agigantando el horizonte.
En el monte el futuro no existe.

Ana Marcó. Poeta nacida en Bernal, provincia de Buenos Aires; reside en la Capital Federal. Cursó estudios de arquitectura, es profesora de inglés y técnica en turismo. Concurrió al taller de letras del poeta Carlos Penelas. Participó de la obra conjunta: "Antología de talleres literarios". Dijo Ester de Izaguirre a propósito de su libro de versos "El álamo y el grillo": "Me gustó mucho tu poesía. En 'Mi madre' y en 'De la vida' las palabras están dispuestas como prosa pero también son bellos poemas. Sin una palabra de más o de menos son verdadera poesía. 'Lámpara', ''Ventana', todos me confirman que acabo de descubrir a una muy buena poeta” También editó el poemario: "La dama del puerto".

Susy Quinteros

2009-07-02T00:28:00.003-03:00

LATINOAMÉRICA

Dormidas razas
melancólicos sones
y un tiempo de holocausto
a piel abierta.
Ritos y misterios
palabras que no otorgan
y el sur en la memoria
de su gente.
Avanza
desde oscuras estirpes
áspera de viento
regida por el agua
y la luz de ese sueño
que le tarda en llegar.

Susy Quinteros. Poeta, escritora y periodista nacida en Concepción del Uruguay, provincia de Entre Ríos, donde reside. Durante su larga permanencia en Buenos Aires integró varias publicaciones conjuntas, principalmente las editadas por las Ediciones del Alto Sol. En la década del 80 formó parte de Septiembre literario y el Grupo de los siete. En el XX Simposio Internacional del Mundo Hispano que se llevó a cabo en Carlson, (California, EE.UU.) presentó su poemario "Razón de ser". Integra la comisión directiva de SADE filial Concepción del Uruguay, y conduce el programa radial "Palabras" que se emite por LT 11 de la mencionada localidad. Es una poeta que celebra el paisaje de su lugar natal, pero también sabe cantar la intensidad del suelo americano con rigor de síntesis e imágenes precisas. Otros libros de poesías editados: "Tu lugar y mi tiempo", "Poemas del amanecer", "Sombrero de Capricornio".

Daniel Barroso

2009-06-15T19:31:00.004-03:00

DIDÁCTICO

joven argentino
si tenés entre 35 y 25 años
quizá no sepas lo que quiere decir ford falcon
probablemente
te hablaron de un automóvil noble
un fierro forjado
en faraónicas fábricas fordistas
duro de romper
lleno de mecánicas bondades
pero si realmente querés saber lo que quiere decir ford falcon
deberás preguntarle
a los que no se van a olvidar de daniel
a las multitudes silenciosas de horacio
a los treintamil de amalia
o las fotos de gardel que el cacho sueñó colgadas en los coches esos
y si no
pregúntele a sus jodidos padres
y si no obtienen una respuesta que trascienda la virtud mecánica de la bestia
es porque ellos no quisieron preguntarse
y mucho menos responderles

Daniel Barroso (1954).Poeta nacido en Boulogne sur Mer, provincia de Buenos Aires. Participó en varios talleres literarios en la década del 70, entre otros el que coordinaba Nicandro Pereyra en la Casa Latinoamericana, en el "Mario Jorge de Lellis" y en "Las cuarenta". Coordinó el taller de poesía "Raúl González Tuñón", en el Centro Cultural "La carpa" (El Palomar) y el Laboratorio de Poesía "Desde Cero" (Capital Federal). Integró Nuevas Promociones Literarias de la SADE. Publicó en ediciones colectivas, revistas culturales y hojas de poesía, así como también participó en encuentros en solidaridad con Nicaragua y Madres de Plaza de Mayo. Se lo contó en la coordinación del ciclo "Poesía hasta mancharse" (2002) y en "Fuera de verso" (2003) una experiencia motivada en recuperar y recrear la poesía en lugares no habituales de difusión; encuentros que se realizaron en la Asamblea de Palermo, en la carpa de los trabajadoras de la textil Brukman, en la fábrica recuperada Grisinópoli y en la Asamblea de Villa Urquiza. Obtuvo el 3er premio de poesía en un certamen realizado por la editorial De los cuatro vientos (2003) y la 3ra mención en el certamen internacional "Letras de oro" ( 2004), organizado por Honorarte. Integra la antología "País de vientre abierto", poesía social de principios del siglo XXI. "El gran Roberto Arlt decía que la verdadera literatura debía tener la fuerza de un cross a la mandíbula. Tal vez esta sea la mejor frase para definir el estilo y el mensaje de este singular poeta que es Daniel Barroso", dijo de él David Antonio Sorbille. Poemario editado: "Ojos de huella".

Carlos Oscar Godoy

2009-06-13T16:04:00.002-03:00

* * *
Para la muerte
quiero la luz,
el color de las llamas
para que el calor de la lucha
marche con mis cenizas.
Quiero seguir sintiendo esa lucha sobre mí,
y la lluvia,
y los fríos,
y la sombra del árbol,
y la Revolución
y todo lo que hoy me tiene junto a ti.

Carlos Oscar Godoy (1951-¿1976?). Poeta nacido en Concepción del Uruguay, provincia de Entre Ríos y secuestrado en Córdoba. Estudió cine en la Escuela de Arte de la Universidad Nacional de Córdoba, realizando posteriormente dos cortos. Fue militante del Peronismo de Base hasta su disolución; luego se incorporó a la JUP (Juventud Universitaria Peronista). Godoy es un poeta que supo amalgamar el sentimiento del amor íntimo y personal con el fuego amplio y abarcativo de la poesía de denuncia social. No dejó poemario editado.

Enrique Juárez

2009-05-17T23:33:00.004-03:00

VAMOS, PATRIA

Vamos, Patria, a caminar yo te acompaño
Yo bajaré los abismos que me digas
Yo beberé tus cálices amargos
Yo me quedaré ciego para que tengas ojos
Yo me quedaré sin voz para que cantes
Yo he de morir para que tú no mueras.

Enrique Juárez (1944 -¿1976?). Poeta, guionista y cineasta. Militante montonero. Fue dirigente sindical en el gremio de Luz y Fuerza y referente máximo de Juventud Trabajadora Peronista. Desaparecido en la ESMA. Como director y guionista realizó los cortometrajes "La desconocida" y "Marcha patriótica", y el largo metraje "Ya es tiempo de violencia", documental acerca del Cordobazo.Imposible hacer una semblanza acerca de su poesía por falta de material, mas por el poema aquí editado, nos muestra que su palabra y su acción marcharon juntas, siendo la primera premonitoria. Ignoramos si dejó libro de poesías publicado.

Hugo O. Sánchez

2009-05-17T23:19:00.006-03:00

POEMA XIII

"Una de cada diez estrellas"
usa corpiño de entrecasa...,
a usté y a mí nos importa poco.
Pero como
"Todo va mejor con"
la represión,
la gran olla y los discursos,
la paciencia se adorna de feo,
porque el asunto no va...
"Renomenómeno"
y ya estamos pensando, compañero,
no
"Que las preferimos con medias"
sino que esa guita gastada
en hundirse recíprocamente.
"Si no es de ‘Rabanito’ no es calidad"
podría ser para mi examen médico anual,
o para tu caja de herramientas.
Y la
"Nueva línea, nuevo confort"
es una mentira repetida.
"Para los desgastes de la vida moderna"
tenemos que entregarle un poco más
de nuestro ahogo al promotor.
"La novedad inesperada"
sería juntarnos la vergüenza
y empezar a romperles las manijas.
Y en tanto
"Sube, sube la espumita"
elegirnos siempre revolucionarios.

Hugo O. Sánchez (1941-¿1978?). Nació en Avellaneda, provincia de Buenos Aires; fue secuestrado por personal del ejército en 1978. Se ganó la vida en trabajos varios (empleado, encuestador, vendedor ambulante) mientras cursó hasta finalizar los estudios secundarios en un colegio nocturno de Bernal.Fue un activo militante de Vanguardia Comunista.Su poesía, autoreferencial, mana a borbotones, como escrita de una sentada y sin tiempo para ajustar correcciones; así y todo, comunica por su sencillez y cierto dejo irónico. Sólo publicó un poemario: "Asesinar la mansedumbre".

Polo Martínez

2009-05-13T22:40:00.003-03:00

TERNURA EN ROJO

Degollado por el río
el sol se está yendo en sangre
y en el acero del agua,
deja un cuajarón radiante,
que cruza el ancho arenal
de la porfiada bajante
coloreando las barrancas
y ranchos de Puerto Sánchez.

En encarnada vislumbre
descubre allá en el sendero
las gráciles figuritas
de tres niñitos morenos.
Gorriones que en tierra suelta
bañan sus frágiles cuerpos.
Angelitos andrajosos
de un desestimado cielo.

Por ese mismo sendero
va un hombre buscando el río,
en tanto sus labios sueltan
algún chamamé cautivo.
Por la estela de recuerdos
que abre la proa del silbo,
iba navegando su alma
cuando descubre a los niños.

Echa a tierra su maleta
y enternecido medita.
La diestra se hace caricia
sobre esas tres cabecitas
y en la bolsa encuentra el pan
de la reciente provista
que en tres porciones cabales
divide con su cuchilla.

Florecía de ternura
la tosca mano tendida
a la niñez cual emblema
de una nivelada hombría.
Y aunque el sol no había muerto
pues sangraba todavía,
cayó el rocío en mis ojos
y anocheció en las pupilas.

Tras la húmeda penumbra
que el corazón imponía,
la estampa de aquel paisano
lentamente se perdía
por la senda, y en sus labios
el chamamé ya dormía…
y allá en el sauzal distante
gemía el crespín, gemía…

Polo Martínez (1917-1996). Poeta, periodista e investigador nacido en Paraná, provincia de Entre Ríos, donde falleció. Autodidacta. Colaboró en diarios y revistas de su provincia. Para la cancionística de acervo folclórica dejó importantes composiciones a las que caracterizó como “Canciones paranaseras”. Sus poemas "Madrugada del pescador", "La barca encostada", "Milonga del estibador", "La soledad de don Villa", entre otros, fueron enriquecidos con la música de artistas locales, principalmente su hijo Miguel. Vinculado al movimiento cultural e interesado en los procesos históricos realizó investigaciones acerca de la Primera Colonia Agrícola Militar Argentina de Las Conchas, hoy Villa Urquiza. La información de los acontecimientos pasados tanto como las contingencias del presente fueron temas de sus escritos periodísticos. Ha dicho de él Mario Alarcón Muñiz: "...es un poeta-raíz, un poeta-río, un poeta-pájaro.La vida no le dio suficientes oportunidades de frecuentar cenáculos literarios o ingresar a círculos de intelectuales, donde el trabajo artístico es analizado, desmenuzado, descuartizado, intentando la perfección. Pero maduró en su propia poesía y en la lectura constante de otros poetas, fundamentalmente de aquellos comprometidos como él, con su tierra y su gente. Asumió así las características que lo identifican: la de un poeta elemental, vinculado a través de su creación con las cosas vitales de su contorno cotidiano." Sus poesías están contenidas en: "Ansias costeras", "Mi gente y estos paisajes" y "El Paraná y mi amor en creciente".

Alicia Eguren

2009-05-13T13:54:00.003-03:00

*
Buenas noches, mi tierra, por ti he andado
sobre la blanca curva de la siega
final, y desde allí sólo me llega
la dicha del silencio innominado.

En marchitas gavillas cae el juego
desalentado de la sucesión
humana, y con inagotable son
difúndese la permanencia luego.

¡Ay, qué sabor, mi Dios! ¡Ay Dios, qué clima!
¡Ah, camoatí inicial del paraíso!
¿Por qué, mi Dios, por qué luego la grima

de la caída y su quebrada flecha?
¿Si cuando el alma palpo y analizo
más desolada la hallo y más deshecha?

Por sobre el maizal, un viento rubio,
con hálito repleto de cosecha
me augura que, para próxima fecha,
la buena gente ha de unirse en connubio.

Un incontable olor en la garganta
marca el sonoro tiempo de la entrega,
y el sibilante anuncio de la siega
crece en el pecho del varón que canta.

Ya veo el mazorcal volcando en tierra
su rebosante germen... ya el eterno
círculo en el pobre suelo cierra.

¿Ah, soledad de Dios!... sobre este enjambre
dámete de tal modo que el infierno de tu ausencia
cese, y se calmen mi sed y mi hambre.

Alicia Eguren (1924 -¿1977?). Poeta, escritora, periodista y docente nacida en Buenos Aires y desaparecida en la misma ciudad. Egresada de la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA. Entre 1955 y 1957 padeció cárcel en el penal de mujeres de Olmos, provincia de Buenos Aires. Al ser liberada viajó a Chile y posteriormente a Montevideo donde se casó con John William Cooke; posteriormente fundaría junto a su marido Acción Revolucionaria Peronista. Fue detenida por elementos de la ESMA en 1977. Su poesía, enmarcada en versos de factura clásica, es una constante indagación sobre su tierra y su gente, su desolación y su dolor, mientras alienta entre líneas la salida a la esperanza. Publicó entre otros poemarios: "El canto de la tierra inicial" y "Dios y el mundo".

Oscar Osvaldo Barros

2009-05-11T02:07:00.006-03:00

*
Nací el 17 de abril de 1936,
no sé cuándo moriré,
mientras tanto,
esto que sigue soy yo,
a partir de un momento que siento
muy importante.
Soy Oscar Osvaldo Barros
un nombre, una fecha de nacimiento.
Padres, familia, un hermano, una novia.
No sé quién soy
pero me llamo
Oscar Osvaldo Barros
y siento
como dice Albert Camus:
"Qué duro es ser hombre".

Oscar Osvaldo Barros (1936-¿1976?). Poeta, escritor, ensayista y periodista nacido en Buenos Aires, ciudad donde fue secuestrado en 1976. Fue secretario de redacción de la revista literaria "El escarabajo de oro" y co-director de la revista "Actitud". Colaboró en "Tiempo" y en "El juguete rabioso", publicaciones de las décadas del 60/70. Sólo editó en vida "El revés de La Moneda", ensayo político que aborda el tema del movimiento obrero chileno hasta el golpe pinochetista de 1973. Sus cuentos y relatos se hayan esparcido en las publicaciones anteriormente mencionadas. Si bien se acercó a la poesía en forma esporádica, plasmó en ellas muestras de importante valor testimonial que dicen del compromiso del autor con el duro momento que le tocó vivir. No dejó poemario editado.

Luis Alberto Murray

2009-05-06T18:55:00.003-03:00

ALBA DEL CHE

Como quien toma mate, fríe un huevo
o arregla la canilla que goteaba,
cuando dieron con él se preparaba
a ponerse la piel del hombre nuevo.

Tan nuevo, tanto, que ni él, siquiera,
pudo saberlo, y se creyó perdido
y fracasado, ese recién nacido
al que tan envidiable vida espera.

Adán de un paraíso con manzanas
y Mozart para todos, en la tierra,
no lo contiene el ataúd que encierra
sus cenizas y lástimas humanas:
mientras hiede, se pudre y desvanece
lo que quiso matarlo, él amanece.

Luis Alberto Murray (1923-2002). Poeta, escritor, historiador, humorista y periodista nacido en Buenos Aires, donde falleció. Trabajó en los diarios "Crítica", "Democracia", "Mayoría" y "Clarín" y colaboró en las revistas "Vea y lea" y "Confirmado", entre otras publicaciones.También se desempeñó en la agencia noticiosa "Télam". Integró la llamada Primera Línea de Fuego de los intelectuales y teóricos del naciente peronismo junto a Fermín Chávez, Osvaldo Guglielmino y José María Rosa, entre otros. Su labor más sobresaliente en el campo de la investigación histórica son los libros: "Pro y contra de Alberdi" y "Pro y contra de Sarmiento". Hombre de un humor tan sutil como profundo, fue director de la revista satírico-política "La hipotenusa", que apareció en plena dictadura de Onganía, al que fustigó acerbamente. La poesía de Murray, despojada, comprometida, se vale de metros clásicos, a los que despoja de retórica con una particular forma expresiva. "América clavada en mi costado" es una de sus más logradas colecciones de versos.

Amanda Mayor

2009-04-23T21:57:00.001-03:00

¿DÓNDE ESTÁ MI NIÑO?

Un niño inquieto que al jugar crecía
con la inocencia de quien es querido.
Sin darse cuenta su niñez moría.
Llegó a ser hombre sin estar herido.

Era rebelde, luchador, directo,
daba su mano al que más sufría,
a los desamparados les dio afecto,
brindó su vida por lo que creía.

El no está aquí, se lo llevaron ellos.
Nadie responde dónde está mi amado,
nadie me dice dónde lo han llevado.

Seguiré caminando hasta encontrarlo,
izaré su bandera en la pelea
y estará en el que salve aunque él no sea.

Amanda Mayor (1929-2005). Poeta, escritora, educadora y artista plástica nacida en Paraná, provincia de Entre Ríos, donde falleció. Desempeñó los cargos de asesora de Artes Plásticas en la Comisión de Renovación Curricular del Ciclo Básico de su provincia y de profesora de Morfología en la Escuela de Artes Visuales "Profesor López Carelli", entre otros. Activa militante de derechos humanos, fue cofundadora de AFADER (Asociación de Familiares y Amigos de Desaparecidos de Entre Ríos), y hasta su muerte luchó por lograr justicia para cada uno de los familiares de las víctimas de la masacre de Margarita Belén llevada a cabo en la provincia de Chaco en 1976, donde Amanda Mayor perdió a uno de sus hijos –Fernando Piérola–, asesinado a manos de los represores. Es autora del mural del Aula Magna de la Universidad Nacional del Noreste (UNNE), donde una escena de tortura es presenciada por la complaciente mirada de un cura, y del Monumento a los Desaparecidos, levantado en una plaza de Paraná, alrededor del cual se reúnen anualmente quienes manifiestan contra el golpe militar genocida. "En toda su obra el valor poético está puesto al servicio de las intenciones testimoniales que abarcan la cuestión identitaria, la intangibilidad de los valores, el inexcusable coraje que debe asumirse cuando las circunstancias no dejan espacio sino para la pelea, con las manos en la tela, en las paredes, en la fragua o en el verso", dice Silvia Rodríguez Paz acerca de Amanda Mayor. No dejó obra poética editada. Actualmente se está trabajando en una antología de sus escritos y poesías.

Elena Susana Eyheremendy

2009-03-03T01:50:00.004-02:00

A VECES, ME PARECE NADA

A veces, me parece nada el cavilar de Hamlet,
cuando hiede la corrupción en Dinamarca;
cuando hay niños en Formosa, en Goya
o en la calle Corrientes, creciendo en negros
huertos, según crece con ellos y se abisma
la palabra que da vértigo.

Elena Susana Eyheremendy (1940). Poeta y traductora nacida en Buenos Aires, donde reside. Egresó de la carrera de Letras de la UBA. En 1984 obtuvo el Primer Premio en el Certamen Nacional "Vicente Barbieri" y en 2001 su obra "Puentes amenazados" fue galardonada en el Certamen Internacional "Honorarte". Su poética destaca por la mirada certera con la que capta la realidad circundante y la síntesis de la que se vale para plasmar con palabras precisas esa realidad. Otros poemarios: "Tríptico de mensajero", "El gallo helicoidal", "Diálogo del funámbulo".

Víctor Heredia

2009-03-03T01:11:00.003-02:00

TENGO LOS PIES DE VIENTO

Tengo los pies de viento
y el corazón de cielo,
para andar los caminos
por donde va mi pueblo.
Mil cosas me detienen
pero otras mil me empujan
y elevo mi guitarra
llena de primaveras
para cantar con ella
las coplas de mi gente.
Cómo explicarte a ti
Antonia Jesús Heredia
cómo explicarte a ti
a ti madre querida
si eres pura simpleza,
simple como mi pueblo
sangre de mi semilla.
Que tengo pies de viento
y corazón de cielo,
para andar los caminos
por donde va mi pueblo.
Cómo explicarte a ti
mi padre querido amigo,
cómo explicarte a ti
lo que siento y escucho,
cómo explicarte a ti
si eres lo que yo canto,
lo que me duele y grito
sangre de mi semilla.
Que tengo pies de viento
y corazón de cielo,
para andar los caminos
por donde va mi pueblo.
Cómo explicarte a ti
mi dulce compañera,
cómo explicarte a ti
si tú ya me conoces
cómo explicarte a ti
si eres la luz del día
donde ilumino el canto
sangre de mi semilla.
Que tengo pies de viento
y corazón de cielo
para andar los caminos
por donde va mi pueblo
por donde va mi pueblo

mi pueblo, mi pueblo, mi pueblo...

Víctor Heredia (1947). Poeta, cantautor y escritor nacido en Buenos Aires, Capital Federal, donde reside. Cursó estudios en la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA. Como cantautor representó a su país en importantes festivales musicales del mundo. "El viejo Matías", "Para cobrar altura" e "Informe de la situación" son, entre las muchas composiciones de su autoría, obras de elaborada factura poética. "Mera vida" es el título de su novela editada en 2008. Durante la dictadura militar que asoló su país en la década del 70 y la censura que cayó sobre su obra lo obligaron a grabar en España el álbum "Ya lo ves, amanece". Acerca de este creador anota un crítico: "La poesía de este juglar adquiere la crudeza necesaria para transmitir en imágenes contundentes las vicisitudes de un mundo que se debate en profundas crisis de valores y acierta en el pensamiento popular". Su obra poética, tan amplia como valiosa, no ha sido aún recogida en volumen.

Jorge Falcone

2009-03-03T00:08:00.003-02:00

SÁLVENME DE SER BUENO

No vayan a enterrarme
debajo de esas frases
como "fue un buen marido",
"buen padre", "buen amigo";
en fin,
un "hombre probo".
¡Sálvenme de ser bueno!
Que rece el cartel:
Yace aquí el más grande hijo de puta.
Nos dio trabajo.
Rara vez decía que sí.
Cuando no lo sostuvo el afecto,
el odio,
ese sentimiento imperdonable, lo sostuvo.
A todas les miró el culo
(propias y ajenas).
Educó a sus hijos
para que no hicieran caso.
Puteó hasta la última baba.
Nunca quiso arrodillarse.
En pocas palabras,
fue un sujeto impresentable.

Jorge Falcone (1953). Poeta nacido en La Plata, provincia de Buenos Aires, donde reside. Cursó estudios en la Escuela Superior de Bellas Artes. Colaboró en revistas políticas y culturales. Su obra fue seleccionada para integrar importantes antologías: "Segunda antología de la poesía joven argentina" y "Diagonales, tilos y... poetas" entre otras. Es la suya una poesía directa, precisa, que no le teme a la contundencia de la palabra, y refractaria a todo alambicamiento. "Piedra libre para todos mis compañeros", "Te sigo buscando, Liberación", "Poemágicos", "La esquina del universo", son algunos de sus poemarios editados.

Enrique Ángel Angelelli

2009-01-21T17:59:00.002-02:00

ANOTACIÓN

Estoy pelando la leña
para encontrarle el alma al palo...
y así dibujar mi rostro
en el interior de este palo.

Por eso huyo de la ciudad
donde es difícil encontrarle
el alma a este palo.
Aquí en la quebrada
y en el silencio de los cerros,
cuidado por los cardones,
los pájaros y el diálogo del arroyo
descubro que es fácil
tallar mi rostro
en el alma de este algarrobo
y escuchar en él
la voz del silencio de los cerros.
Para cantarle a mis hermanos,
negros o blancos,
pobre, rico, marginado,
que cada palo de algarrobo
se aprende a amar
cantando, llorando,
tallando, silbando,
sirviendo
sin mirar qué leña tiene el palo.

Enrique Ángel Angelelli (1923-1976). Poeta y religioso nacido en la provincia de Córdoba y asesinado en Punta de los Llanos, provincia de La Rioja. En 1949, ordenado sacerdote, continuó sus estudios en la Pontifica Universidad Gregoriana de Roma, donde obtuvo la licenciatura en Derecho Canónico. De regreso, en 1952, se hizo cargo de la capilla "Cristo Obrero". Fue consagrado obispo en 1961. Tuvo participación activa en muchos conflictos gremiales, por lo que fue duramente resistido en los círculos católicos más reaccionarios de su provincia. En 1968, designado por Pablo VI, asume el obispado de La Rioja. Producido el golpe militar de 1976, denunció las violaciones a los derechos humanos que el nuevo régimen llevaba a cabo; ese mismo año, la camioneta donde viajaba fue embestida y volcada ex profeso por sus perseguidores, los mismos que luego lo sacaron del vehículo y le dieron muerte al costado de la ruta. "La pastoral de Angelelli se caracterizó por estar junto a los trabajadores en sus reclamos, y con los campesinos impulsando su organización. Denunció la usura, la droga, las casas de juego y el manejo de la prostitución en manos de los poderosos de la sociedad riojana", anotó un biógrafo. "Encuentro y mensaje" es el título del libro que recoge sus poesías.

Rodolfo Braceli

2009-01-12T14:14:00.002-02:00

TRIPTICO DE LAS MADRES CRUCIALES
(A propósito de un soldado estaqueado en la desguerra de Malvinas)

1. La cruz del sur

–De espalda, de cara a todo el cielo, aquí estoy:
me han cruxificado en el suelo de la tierra, mamá.
Y tengo frío, tanto frío.
Hambre no me queda, estoy anegado de miedo, mamá.
Qué oscura es la noche, esta noche:
sin lucero sin una estrella sin nada de luna.
Si mañana es como hoy, no me despiertes, mamá.
Y cóseme los párpados.

¿Estás? ¿Estás ahí?
Nada, no me responde tu aliento.
Pobrecita mamá, pronto te dirán madre.
Ay, madre, madre, ¿por qué me has abandonado?

–Hijo, hijito, ya vuelvo. He salido a buscar a la patria.
–No vayas, madre, no vayas: a la patria se la han robado.
–Los ladrones, hijo, ¿quiénes son?
–Son ellos, madre: los que miran el desfile desde el palco.
Los biencomidos los bien abrigados los bien seguros los mal nacidos.
Los que nunca se rozaron con el honor.
Los que eructan el grito sagrado.
Ellos, mamá, los siempre ilesos.

((Al estaqueado, contra la tierra tan crucificado,
ahora el cielo lo mira desde muy arriba. Pero no baja.
Lo escucha, pero no suelta palabra.
Se queda en el cielo, el cielo.
¿Indiferente o estupefacto?
¿Aterrado, acielado?
Dios se tapa la cara se tapa la mirada se tapa el horror.
Diosmío, gime Dios.))

(((Silencio y sur. Y cruz del sur. Y cruz en el sur.
La escandalosa impunidad de la nieve.
Damas y caballeros, aquí no ha pasado nada. Como siempre.)))

–Madre, madre, ¿por qué me has abandonado?
–Hijo, hijito, he salido a buscar a la patria.
–Te dije que no fueras, madre, a la patria se la han robado.
–Encontraré a la patria robada, hijito.
–Vuelve, madre, vuelve…
Pero si mañana es como este 25 de mayo de 1982, no me despiertes.
Y cóseme los párpados.

2. Las preguntas preguntan

Había una vez una nena, de siete años, que dijo sin pestañear:

–Madre, ¿por qué los pobres somos pobres?
¿por qué tengo hambre?
¿por qué soy feliz sólo cuando me duermo?
Madre, ¿por qué nací?
¿para qué me trajeron?
¿mañana será igual?
Madre, te pregunté si mañana será igual.
¿Por qué callas?
Me voy a dormir.
Madre... si mañana es como hoy
que no amanezca.

–Hija, mañana será otro día.
Y mañana el sol alumbrará por primera vez.
Y mañana no será como hoy, hija,
si este mundo despierta.

3. Plegaria furiosa

Ellas nacieron para semillar semillas.
Nacieron para nacer lo nacido.
Ellas gritan con el alarido y gritan con el silencio.
Pueden desentenderse de hambre y frío y dolor.
Saben, ellas, convertir a la intemperie en abrigo
y en linterna a la desgracia.
Son la luz que atraviesa esa demasiada noche
instaurada por los dueños de la vida y de la muerte.
Ellas se tutean con el milagro
pero no esperan que caiga del cielo.
Una de dos: lo hacen o lo hacen, al milagro.

Si el diablo mete la cola, no importa,
ellas siguen adónde iban.
Si dios no baja, no importa,
ellas llegarán adonde querían.
Ellas van, siempre van,
van cuando van y van cuando están de vuelta.
Ellas van hacia adelante aunque sólo giren:
son la porfiada memoria del círculo.
Son el templo andante
del último resto de locura que le queda al mundo.
Luminosa locura imprescindible
para enfrentar la atroz desbastación de los sensatos.

Saben, vaya si saben, ellas,
cuál fue la mano que alzó la piedra arrojada.
Ellas, al miedo, lo dejaron sin uñas sin dientes sin aliento,
lo destriparon.
Ellas, al miedo,
lo convierten en un furioso pan que les alza la sangre,
que las deja sin miedo.

Pueden, ellas,
mirar la oscuridad sin un temblor,
y mirarlo al sol sin bajarle la mirada
y mirar pueden lo que todavía no le sucedió a la vida
ni le sucedió a la muerte.

Alguna vez tejieron,
alguna vez hicieron arroz con leche,
alguna vez pusieron sus labios en la frente ardida de su criatura,
alguna vez supieron la noticia antes
que en medio de la noche les voltearan la puerta.
Ellas hacen la casa y las cosas de la casa.
Y hacen de comer, como ninguna.
Pero, llegado el caso, dejan todo
y salen.
Salen, ellas, dispuestas a todo:
a encarar la obscena impunidad,
a insultar el falso coraje del crimen asesinador.
Salen, ellas, a vadear el asco del absurdo,
a desandar la muerte hasta las últimas consecuencias.
Salen, ellas, como locas,
hacen abandono de hogar y de aconsejada prudencia y de comodidad
y de miedo cautelar.

Salen, ellas, a darle vuelta los bolsillos a la muerte,
a morder y escupir y blasfemar comodiosmanda
sobre todo lo que sea
distracción y abstinencia y consuelo y borrón y cuenta nueva.
Salen, ellas, a lo que venga, a lo que sea,
a cara descubierta,
a pecho abierto, salen.
Y la lluvia les baja por pómulos hombros pechos vientres piernas.
Y el sol les seca pómulos hombros pechos vientres piernas.
Y tienen, ellas, olor a sí mismas.
Ellas salen, casa afuera,
porque aprendieron que ni el mundo ni la vida
terminan en el umbral del egoísmo.
Salen, ellas, y hacen el otro incesante pan:
panaderas de la memoria,
semilladoras de la memoria,
van regando la tierra arrasada.
Y la tierra se deja preñar
por esas semillas arrojadas sin mirar a quién.
Tienen tratos con la tierra. Entre vientres es la cosa.

Sí, ahí van,
madres abuelas han salido casa afuera;
no las fatiga la fatiga,
no las alcanza la desesperanza,
no las derrumba el insomnio.
Casa afuera, ellas,
hacen lo que tienen que hacer:
no se dan tregua,
no dan respiro.
A la hora de la desgracia y del dolor de los dolores,
ellas, son iguales.
Todas tienen dientes en la voz y uñas en los dientes.
Todas tienen,
ellas,
más distancia en el grito que el mismísimo alarido.

Cierto, muy cierto: entre vientres es la cosa.
Buscan y buscan y buscan.
Guardan paciencia en el meollo de la desesperación.
Y tienen furia en el íntimo ojo del meollo.
Y se dan tiempo para regar las plantas
y darle otra oportunidad a la primavera.

No necesitan brújula, ¡para eso sus corazones!
No necesitan sol, ¡para eso sus corazones!
No necesitan luz ni luna, ¡para eso sus corazones!
No necesitan escudos, ¡para eso sus corazones!
No necesitan armas, ¡para eso sus corazones!

Ellas no necesitan,
para vadear la espesura inclemente de lo imposible,
más que lo que tienen:
esos, sus desatados corazones.
Pobrecitas y colosales, ellas.
Desguarnecidas y huracanadas, ellas.
Impacientes pero con cuánta paciencia, ellas.

Llegado el caso, pueden ladrar
y pueden relinchar y aullar y graznar también,
y pueden voltear la pared y correr de lugar la pirámide,
y pueden perforar la tierra a través de su centro de extremo a extremo,
y pueden hacer hablar a la piedra,
y más todavía:
pueden deletrear el desierto arena por arena
hasta encontrar,
hasta encontrar el rostro de la arenita que buscaban.
Y cuando la encuentran a su arenita dicen hija, hijo,
y nada más dicen,
están abrazándose.

Camino se hace al andar, conciencia se hace al girar.
Ellas, girando hacia adelante,
haciendo ese anillo de fuego
nos enseñan lo que aprendieron en carne propia desgajada:
que la desguerra es un vientre masticador de inocencias en brote,
que a los mapas los carga el diablo,
que la indiferencia es la madre de todos los crímenes,
que la verdad, la tan buscada, no se cansa de esperar
porque, ellas, no se cansan de buscar.

La rueda no fue inventada. La rueda ya estaba.
La rueda era, es, la madre tierra, la tierra madre.
Si es rueda la Vida, rueda por ellas,
por sus corazones con paciencia,
por la ciencia de la paciencia,
por la conciencia de la paciencia.
Porque ellas estaban antes que el viento
y cuando el viento pase seguirán estando.
Las madres que las parió, ellas, tan capaces de todo:
capaces de sembrar el abismo
capaces de zurcir, finito, la herida absurda de la vida.

Ellas atormentadas, alocadas, desgajadas de su gajo,
siempre quieren saber siempre.
Dejan atrás el este el oeste el norte y el sur:
buscan la verdad.
La verdad auí no está.
Aquí no, la verdad.
Pero a ellas no les importa, seguirán buscando
por los siglos de los siglos
porque ellas no quieren que así sea. Amén.

No hay caso con ellas,
y la Vida les abre camino.
No hay caso con ellas,
no se casan de resucitar.
La Vida sabe que conseguirán lo imposible
tarde o temprano. O si no después.
Ellas, si no es hoy, si no es mañana,
conseguirán lo que buscan,
después que el fin del mundo pase.

Sí.
¿Por qué sí?
Porque sí.
¿Por qué ellas?
Porque saben que la vida es demasiado sencilla
y por eso no la entendemos.
Porque cuando ya es tarde para todo
ellas piensan con el instinto.

Porque ¡ya basta de acusar de la pedrada a la piedra!
Porque tienen el optimismo de la memoria.
Porque cuando llegue el momento de rajarle el vientre al Apocalipsis,
–ese momento llegará, llegará–
ellas,
ellas serán las que hagan profundo el tajo.
No les temblará el pulso.
Y después del tajo,
desde muy adentro, le arrancarán una aurora,
al Apocalipsis.

Entonces,
acunarán al nuevo día,
le arrimarán el pezón y le darán de mamar.
Y la Vida no tendrá más remedio que continuar,
¡por ellas, las del vientre!
¡por ellas, esposas de la Vida!
¡por ellas, mujeres de la Vida!

Rodolfo Braceli (1940). Poeta, escritor, dramaturgo, cineasta y periodista nacido en Luján de Cuyo, Mendoza; reside en Buenos Aires. Su primer poemario: "Pautas eneras" (1962), fue prohibido y quemado en Mendoza, por decisión de un gobierno de facto. En 1966 ganó el premio "Pléyade" por su entrevista a García Márquez. Sus reportajes latinoamericanos se publicaron en 23 países y en 9 idiomas. Su seminario "Periodismo y literatura", lo dicta en universidades y escuelas de comunicación. Varios de sus libros fueron traducidos al inglés, francés, italiano y polaco. Escribió para el teatro "Federico García viene a nacer", "Violeta viene a nacer" y "El novio de la memoria". Como cineasta escribió y dirigió el mediometraje: "Nicolino Intocable Locche". Su libro "Y ahora la resucitada de la violenta Violeta" obtuvo el Primer Premio Municipal de Teatro (1990-1991). Otros títulos de su producción: "Don Borges, saque su cuchillo porque…", "De fútbol somos", "Argentinos en la cornisa" y las biografías de Julio Bocca y Mercedes Sosa. "Braceli como escritor está brotado de creación. Inventa a partir del lenguaje y las situaciones. Tiene reflexión y pensamientos propios y originales. Arrolla al lector (posee un extraordinario don de comunicación, emociona sin hacer gestiones para emocionar). Conspira (contra la asfixia). Es un talento", dijo Antonio Di Benedetto. Su poemario incluye: "El último padre" (poema-novela), "La misa humana" (poema-teatro) y "Vincent, te espero desnuda al final del libro" (poema-novela-teatro).

Jorge Money

2009-01-05T18:13:00.002-02:00

PROPUESTA

Busca aproximarte a través de la idea y lo entenderás
pero no será con la inteligencia sino con tus manos
debes empezar a palpar la memoria es hora ya
de que aprendas a conocer como los ciegos

Jorge Money (¿1946?-1975). Poeta y periodista nacido y muerto en Buenos Aires. Fue asesinado por la Triple A. Estudió ciencias económicas.Trabajó en el diario "La Opinión" desempeñándose como cronista en el Ministerio de Economía. El poeta Alberto Szpunberg -a quien Money había entregado sus poesías para una lectura- los puso a salvo cuando partió al exilio, llevándoselos con él. Algunas de las piezas poéticas de Money son casi aforísticas, forma que al parecer le basta -y le alcanza plenamente-, para entregar su pensamiento. No dejó libro de poemas impreso.

Eladia Blázquez

2009-01-05T17:45:00.002-02:00

CONVENCERNOS

Convencernos que somos capaces,
que tenemos pasta y nos sobra la clase.
Decidirnos en nuestro terreno
y tirarnos a más, nunca a menos

.Convencernos, no ser descreídos
que vence y convence el que esta convencido.
No sentir por lo propio un falso pudor,
aprender de lo nuestro el sabor.

Y ser, al menos una vez, nosotros,
sin ese tinte de un color de otros.
Recuperar la identidad,
plantarnos en los pies
crecer hasta lograr la madurez.
Y ser, al menos una vez, nosotros,
tan nosotros, bien nosotros, como debe ser...

Convencernos un día de veras,
que todo lo bueno no viene de afuera.
Que tenemos estilo y un modo,
que hace falta jugarlo con todo.

Convencernos, con fuerza y coraje
que es tiempo y es hora de usar nuestro traje.
Ser nosotros por siempre, y a fuerza de ser
convencernos y así convencer.

Y ser, al menos una vez, nosotros,
sin ese tinte de un color de otros.
Recuperar la identidad,
plantarnos en los pies
crecer hasta lograr la madurez.
Y ser, al menos una vez, nosotros,
tan nosotros, bien nosotros, como debe ser...

Queremos ser, alguna vez,
en el después nosotros.
Y vos también, y vos también,
y vos también venite con nosotros.
La realidad es, en verdad,
tratar de ser nosotros.
Y vos también, y vos también,
y vos también quedate con nosotros.¡
No con otros, con nosotros, como debe ser!

Eladia Blázquez (1931-2005). Poeta, compositora y cantante nacido en Avellaneda, provincia de Buenos Aires y fallecida en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Sus primeras composiciones datan de los años 60, y son contestatarios a la ola de la primera invasión extranjerizante. En 1968, su balada "No es un juego el amor", ganó el 2do. Festival Buenos Aires de la Canción. Se desempeñó en los talleres de composición y letrística de SADAIC. En1993 se opuso a que el Modin, partido político que lideraba el "carapintada" Aldo Rico hiciera uso de "Honrar la vida" -un de sus más logradas composiciones-, para la campaña electoral; posteriormente en la década del 90, en "Argentina Primer Mundo", denunció la entrega del país llevada a cabo por el menemismo. "Creó un tango canción verdaderamente nuevo, aunque sobre moldes no vanguardistas, con su rara habilidad para combinar notas y palabras. Con una temática nueva y un lenguaje actualizado impactó en un público amplio, no necesariamente tanguero", anota Julio Nudler. Haciendo escuchar su voz a través del tango, no dejó libro editado.

Ramón Fanelli

2008-12-12T13:46:00.007-02:00

A MAXIMILIANO COSTEQUI Y DARÍO SANTILLÁN

Yace tendida en el mármol
su sombra de almendra
las alas sin fuerza,
un remiendo de luces
sus ojos
recordando quizás
el silencio de verse tan lejos.
Y ahora sus brazos
sin tempestad
impunes contra su pecho
al no sentir la arrogancia,

caídos del viento.

La paloma duerme.

Como un latido en su corazón
entró la bala de piedra
recorrió la carne
golpeando el cuerpo
buscando el sonido de los tambores
para unirse a la locura
de alas, de inmensidad
un insecto contra el cielo
¡todo cae!

La palabra ha muerto.

Ramón Fanelli (1955). Poeta y psicólogo nacido en Lomas de Zamora, provincia de Buenos Aires. Lleva adelante por FM 89.3 Radio Gráfica (una fábrica recuperada por sus trabajadores) el programa "Tierra de poesía". Su sitio güeb paginadepoesia.com.ar -boletín semanal de la actividad poética que se desarrolla en el país-, es considerada una de las más completas producidas en este ámbito."A palo y espada se van conformando los textos que componen su obra poética", apunta un crítico acerca de su trabajo creativo. Libros editados: "Tocador de realidades" y "Entrejuegos".

Nora Alicia Perusin

2008-12-09T15:52:00.002-02:00

MÉXICO 8 DE AGOSTO DE 1960, (EN TREN, DE REGRESO)

"...mi pensamiento gira como el crepúsculo
en torno a ti."

Dejo atrás una aventura inédita,
junto a Raúl de La Habana a Santiago
nos rodeó una tormenta entre el cielo y la máquina.
Al fin llegamos,
abajo
nos sumamos al desfile
negros blancos mestizos nosotros ellos
todos bajo un sol inaguantable
hicimos el trayecto a la Sierra Maestra,
el vértigo nos haría iguales a cada paso.

Cantamos algunos tangos, bebimos cerveza
y hablamos de la revolución.

Las colinas configuran un ancho círculo
donde aguarda el día a cielo abierto
entre el barullo de fogatas, tiendas de campaña,
camiones gastados por el polvo
árboles.
Dormimos como ángeles al reparo de la noche.
Al amanecer hallamos un estero de aguas transparentes

y nadamos un rato.

No es la tierra de los desesperados la que piso
no es la tierra triste
es la tierra de este siglo.
Aquí en la Sierra Maestra hay otros.

Nora Alicia Perusin (1955). Poeta nacida en Buenos Aires, donde reside. Participó en el taller literario "Mario Jorge de Lellis". Con Sergio Kisielewsky, Juano Villafañe y Leonor García Hernando, entre otros, dieron vida a la revista "Mascaró" (1985-1988). "En sus obras los paisajes y la vida social se mezclan con lo cotidiano, en un lenguaje poético, rico en recursos, viajamos desde los soles oblicuos de Leningrado hasta las penumbras de un patio porteño del siglo XX donde todavía se escuchaban los tranvías y transitan los temas que importan: la poesía, el amor, la soledad, la muerte, la lucha social, los desencuentros y los encuentros", anota un comentarista en el blog valknutr. Poemarios editados: "Acerca de nosotros", "Los soles oblicuos" y "La distancia es esa frontera que se mueve".

Julio Federik

2008-12-03T14:15:00.002-02:00

MEMORIA

Ni olvido ni perdón. Estoy seguro.
Quiero tener latiendo en la memoria
esta luz de verdad obligatoria
para poder soñar con el futuro.

Ni olvido ni perdón, ni el claroscuro
de aquella complacencia transitoria
que el miedo nos dejó con su victoria
para quebrar al corazón más puro.

Ni olvido ni perdón, el pueblo reza
una oración que busca su grandeza
y el Nunca Más se exalta como un grito.

Nadie mejor que vos para soltarlo
si algún canalla quiere sepultarlo
bajo un manto de olvido o de granito.

Julio Federik (1949). Poeta, escritor y docente universitario nacido en Paraná, provincia de Entre Ríos, donde reside. Abogado, fue Convencional Constituyente en la reforma de la Constitución provincial. Su actuación en el campo del derecho penal convivió siempre con la poesía. Como prosista es autor de "Enero en el campo". "En todos sus poemarios mantuvo algunos temas inalterables: los valores que estima insoslayables, la fidelidad a su lugar, el mundo de la intimidad familiar, el 'fervor por la patria', como titula uno de sus sonetos", apunta Silvia Rodríguez Paz. Publicó los libros de versos:: "Ésta es mi sangre", "Mi lugar" y "Más que tus labios".

Gloria Montoya

2008-12-03T13:33:00.002-02:00

EL CIELO SE TRAGÓ LAS ESTRELLAS

caminaron con el corazón apretado entre los dientes

no era el temor de los cobardes
ni la audacia de los ciegos

el cielo estaba tenso
con todas las estrellas apretadas
en una boca amarga

caminaron mordiendo los latidos del corazón
-los sueños infantiles
jugando a las escondidas
detrás de las burbujas del miedo-
con toda la ansiedad de una juventud defraudada
y la fuerza de generaciones hecha hueso

los esperaba
un látigo de fuego
lenguas de odio masticado
y maloliente
en un reiterado desencuentro de siglos

los cabellos
donde el sol era un trigal de sueños
barrieron las calles
el cielo se tragó las estrellas

botas y sables
pisotearon las futuras
reconstrucciones

un hilo de sangre
siguió el recorrido de los hospitales

América
en tu tobillo
se enciende una pulsera de volcanes
se reinicia el cortejo de la muerte
para reconquistar la vida.

Gloria Montoya (1935-1996). Poeta, narradora, artista plástica y docente nacida en Paraná, provincia de Entre Ríos, donde falleció. Estudió en la Escuela Superior de Bellas Artes "Ernesto de la Cárcova". "De sensibilidad exquisita, tras haber transitado muchísimas rutas como pintora y dibujante, sin abandonar ese campo comenzó a darse a conocer en el terreno de las letras. En sus poemas está también el color y están –siempre– el río como lugar de referencia; la luna, compañera de paisaje. Su poesía alude a la injusticia social, al hecho que le duele porque lo sabe tropelía, casi con pudor, delicadamente, con tonos pasteles se diría…", dice de ella Silvia Rodríguez Paz. Libros de poemas: "Adios a las ciudades y otros poemas", "El cielo se tragó las estrellas", "Tierra América" e "Historias traspapeladas".

Joaquín Enrique Areta

2008-12-03T13:22:00.002-02:00

QUISIERA QUE ME RECUERDEN

Quisiera que me recuerden
sin llorar, ni lamentarme,
quisiera que me recuerden
por haber hecho caminos
por haber marcado un rumbo
porque emocioné su alma,
porque se sintieron queridos
protegidos y ayudados.
Porque nunca los dejé solos
porque interpreté sus ansias
porque canalicé su amor.
Quisiera que me recuerden
junto a la risa de los felices
la seguridad de los justos,
el sufrimiento de los humildes.
Quisiera que me recuerden
con piedad por mis errores,
con comprensión por mis debilidades
con cariño por mis virtudes.
Si no es así prefiero el olvido.
Que será el más duro castigo
por no cumplir mi deber de hombre.

Joaquín Enrique Areta (1955-¿1978?). Poeta nacido en Monte Caseros, provincia de Corrientes; secuestrado y desaparecido en Villa Martelli, provincia de Buenos Aires. Estudió en el Instituto de Formación Docente (IFD) "Dr. Ramón J. Carcano" de su ciudad natal. Militó en la Unión de Estudiantes Secundarios, y en la ciudad de La Plata en la JUP (Juventud Universitaria Peronista) de la facultad de Medicina. Posteriormente revistó en Montoneros. Los trabajos que conocemos de Areta pertenecen todos a su época de militancia; ellos contienen una férrea voluntad por acercar un tiempo mejor, pero a su vez encierran en su mensaje todo el dolor implícito en las palabras que el poeta estima finales, por si la suerte le fuera adversa. No dejó libro de poesía editado.

Alfredo Torres Becerro

2008-12-03T13:12:00.003-02:00

EXPRESIÓN DE DESEO

Mientras se aspira a más
y el aire es aire
y tiene agüita de vivir el tiempo

yo le tiendo una mano a la paciencia
a los que ansían la canción
jugándose

porque no cantan como ayer los pájaros
y el amor no da luz
pero es posible
inventar un violín con la palabra

hay que contrarrestar de lo sombrío
lo que no huele bien
también yo espero que un fuego
limpie el mundo de alimañas

para que el pan sea racimo unánime
en la boca de todos los que sueñan.

Alfredo Torres Becerro. Poeta nacido en Rufino, provincia de Santa Fe. Es también artista plástico y cantor. Estudió en la Escuela Nacional de Bellas Artes "Prilidiano Pueyrredón".Es asesor artístico cultural de ECA (Espacio de Cultura y Arte). En 2007, su poesía "Mi casa de palabras: el poema", obtuvo el Primer Premio APOA (Asociación de Poetas Argentinos). Es la suya una palabra nítida, sin aristas de sombras, donde sólo cabe la claridad expresiva para hacer llegar su mensaje, que logra con acierto. Poemario editado: "Greda de alucinados pájaros".

Julio Emilio Martin

2008-12-01T14:02:00.002-02:00

EL GRITO DE ESTE TIEMPO

Se me cierran los párpados
y así es cuando veo
lo que vive en tinieblas
y acecha en el silencio.

Es el grito salvaje
de este tiempo,
es un batir de alas
previo al vuelo.

La palabra no dicha,
herida o censurada,
es el lugar de origen
y de llegada.

Detrás de la inocencia
de rosa maquillada
urgen voces de calle,
de puertas y ventanas...

que comienzan a abrirse
y a reencontrarse,
derrumbando los muros
que ayer nos lapidaban.

Un bullir en las venas,
un volver a estar vivo,
un caerse de máscaras,
un ansia declarada.

De rescatar la historia
que nos fue arrebatada,
para escribirla en serio
con todas las palabras...

Y lograr que sean nuestros
el trabajo y el fruto,
la sonrisa del hijo,
el amor y el cielo,
y tener para siempre
los párpados abiertos.

Julio Emilio Martin (1952). Poeta nacido en Buenos Aires, donde reside. Cursó estudios en la Escuela Técnica Otto Krause. Fue colaborador de "Prensa Obrera", órgano del PO, donde militó activamente. Tres de sus composiciones ("De cielo abierto", "Despertango" y el poema aquí transcripto) fueron musicalizadas por Javier González e interpretadas por Patricia Barone en los CD "Amasando otra historia" y "Despertango". Su poesía, enfocada esencialmente hacia la cancionística, rescata la cuarteta como forma expresiva, mediante la cual manifiesta su decir solidario. No tiene libro de poesía editado.

José María Pallaoro

2008-11-29T13:22:00.004-02:00

PRIMAVERA DEL '76

Y yo no cambio por nada mi día de la primavera de 1976. La verdad que no. Y no me importa. Aunque puedan aparecer fotos amarillentas que corroboren lo contrario.
Yo estuve donde tenía que estar. Tratando de ser sincero. Tratando de no mentirme.
¿Te acordás? Preparamos los bolsos y la canasta con fruta, sangüchitos, la Seven-Up, el termo, galletitas y mate, la yerba, el mantel y repasadores, el destapador, los cigarrillos y los fósforos. Y nos fuimos. Para El Rincón, nos fuimos.
Recuerdo vagamente el viaje en el 503. Pero sí la larga caminata por la calle que zigzagueaba como viborita, allá, mucho más lejos del cañaveral, lejos, lejos, lejos del mundo.
"¿Dónde me trajiste", decías vos. Y nos reíamos y nos peleábamos y caminábamos para allá, lejos, lejos... No importa ya si no fue así. Importa cómo evoco ese día hoy.
Llegamos cansados. Y nos sentamos apoyando nuestras espaldas contra un árbol. (¿Casuarina? ¿Eucalipto? ¿Espinillo?) Y fumamos. Y vos hablabas y hablabas. "Nunca podés dejar de hablar", te decía. Yo te decía eso. Yo, que me encantaba escucharte, te decía, así, serio, te lo decía, y me reía por dentro.
El sol aparecía por momentos. El sol estaba. No necesitábamos sentirlo. Estaba. En nosotros estaba.
Encontramos un piso de baldositas verdes. Sólo el piso. Seguramente donde antes hubo paredes y ventanas, un cuarto y una cocina, quedaba eso, un piso irregular de baldositas verdes. Lo barrimos con una rama del árbol (¿Casuarina, eucalipto…?) y con los pies y con las manos.
"¿Dónde me trajiste?", repetías riendo y espantando los mosquitos, imaginarios o no, y sacudiendo con las manos el polvo del vaquero. Extendimos el mantel en el piso. "¿Querés mirar el cielo?"
Y ahora nuestras espaldas se apoyaban en el piso verde y nos tomamos de la mano y miramos el cielo y las nubes del cielo que el viento llevaba lejos, lejos, lejos.
Y ya no hablabas. Y yo te escuchaba. Y todo era silencio y palabra (ahora que ya sé que el silencio es el mejor compañero de las palabras).
Por eso escribo, por eso intento escribir.
¿Sabés? Años después, no sé si en otra primavera, estaba tirado en el pasto del jardín de mis viejos, otra vez, mirando el cielo (¿otro cielo?) y las nubes que el viento llevaba lejos, lejos y escribí, le escribí a esas nubes que pasaban, que se iban, que no sé si serían las mismas nubes, y me vi, en otros días, en otros parques y plazas de sueños colectivos, tirado en el pasto mirando el cielo y las nubes, pensando en un hermoso día de primavera de 1976, lejos, lejos, lejos del dolor y los peligros del mundo.

José María Pallaoro (1959). Poeta y escritor nacido en La Plata; reside en City Bell. Cursó estudios de Castellano, Literatura y Latín. Como difusor cultural de poesía, música y literatura realizó en diferentes FM los programas: "La máquina del tiempo", "En la vereda del sol", "Mariposas de madera" y "La talita". Dirige la revista de poesía "El Espiniyo" y edita los Libros de la Talita Dorada. Dice Jorge Isaías acerca de "Son dos los que danzan": "Irina Bogdaschevski certeramente consigna sobre la sensibilidad excesiva con respecto a la vida, al amor, a la muerte. Condición ineludible para no ser un mero escribidor de versos, de los que hoy abundan. Condición de poeta, que Pallaoro cumple con creces, como ya lo había demostrado en su libro anterior "Pájaros cubiertos de ceniza". Otros poemarios editados: "El viaje circular" y "Poemas anteriores".

Stella Maris Taboro

2008-11-14T19:35:00.004-02:00

CHACALES

Esperaron que caiga el sol,
que la negra noche de sus almas
se confunda con la oscuridad
y arrastraron su tanques en Gaza.
Arrasan con la vida,
siembran viñedos
con uvas de sangre,
depositan una herencia a sus hijos
en un arca de violencia y horror.
Nadie poderoso los detiene,
aplauden los ambiciosos de poder,
olvidaron el "ama al prójimo como a ti mismo"
pero siguen orando,
hablan de Dios,
y actúan como demonios
contra las Mezquitas
contra la sagrada vida.
Tanta saña,
tanto odio,
ejemplos de hierro
a sus hijos,
beberán sangre en sus copas,
soñarán con la roja sangre,
su conciencia se teñirá
con el rojo que regaron.

Stella Maris Taboro (1949). Poeta y escritora nacida en Rafaela, provincia de Santa Fe; reside en San Jorge, ciudad de la misma provincia. Es profesora de Historia y maestra normal. Como narradora se ha abocado a la literatura infantil: "Cuentos para Milagros" es una muestra de este quehacer.La suya es poesía de extrema sencillez, que no busca impactar con imágenes desmesuradas; por el contrario: con palabra llana, despojada, permanece atenta, lúcida, a los vaivenes de su época. Publicó entre otros libros de poesías: "Sonidos de luces y sombras" y "La historia en poemas".

Ernesto Pierro

2008-11-14T12:51:00.003-02:00

EL POETA RENACIÓ AL AMANECER
(A Raúl González Tuñón)

Renació a los 100 años siendo el mismo
que vio brillar el sol de París
por el agujero de una media.
Renació a los 100 años. El olvido
no lo había alcanzado.
Renació a los 100 años con una estrella viva
palpitando en su pecho
y un pájaro en el hombro.

Traía un sueño eterno de hombres liberados
de yugos y cadenas.
Traía una serena mirada que anhelaba
el techo del crepúsculo
y el gris de la aurora.

Volvió por el llamado de un pueblo de gorriones
aleteando poemas.
A buscar a las muchachas que salen por el alba
a iluminar el día.
A encontrar los otoños en las viejas plazas
donde piensa la tarde.
A indagar la noche febril de algún gris
bodegón de arrabales.
A sentir a Carriego
otra vez por sus calles.

Renació a los 100 años siendo el mismo
que gritara sufriendo Madrid: ¡que no pasen!

Saludaron su vuelta los fantasmas del barrio:
los roncos organitos
y el pálido tranvía que viajó hacia la nada
del más ilustre río de la patria;
las calesitas de esquinas y baldíos,
sortija y piberío;
los carnavales, los cafés,
y las calles sin nombre que ahuyentan a la muerte;
las rejas y los empedrados;
las milongas con calor de patio
-esos patios de rosas y glicinas,
madreselvas y tangos-.

Saludaron su vuelta los rincones bohemios
de Florida y Boedo.
Y los tramoyistas y las desnudistas
de alegres salones cercanos al puerto
que ofrecen ranuras que por veinte guitas
liberan al alma de toda atadura.

Renació a los 100 años con esa ternura
de niño dormido
con la que había vivido.
Renació a los 100 años siendo el mismo
que regresaba siempre
desafiando al Futuro.
Siendo el mismo que regresará siempre
desafiando al Pasado
y a cualquier presente.
Renació a los 100 años siendo él mismo.
A mostrar que un poema puede cambiar el mundo.

Ernesto Pierro (1951). Poeta y prosista nacido en Buenos Aires, donde reside. Cursó estudios –que quedaron inconclusos- de Comunicación en la UBA y en el profesorado de Historia. Su obra poética se alinea dentro de la creación tanguística; varios galardones enmarcan esta trayectoria: un primer premio en Cosquín y un segundo del Certamen SADAIC. Fue cofundador del movimiento Autoconvocados por el Tango y cofundador y presidente de Letrango. Colabora en la revista "Buenos Aires tango y lo demás". Dice Héctor Negro, refiriéndose a sus trabajos: “[Letras] pobladas de poesía auténtica y actual... rescatando las raíces más legítimas de la mejor poesía del tango de siempre, pero desde su condición de creador comprometido con su tiempo, su gente..." Ha publicado el libro de poesías: "Paisajes del Sur".

Ana María Ponce

2008-11-06T13:03:00.005-02:00

* * *
Quiero saber cómo se ve el mundo,
me olvidé de su forma,
de su insaciable boca,
de sus destructoras manos,
me olvidé de la noche y del día,
me olvidé de las calles recorridas.
Quiero saber cómo es el mundo,
no recuerdo los rostros,
ni los árboles, ni las luces,
ni las fábricas, ni las plazas,
ni el dolor de afuera,
ni la risa de entonces.
Quiero saber cómo se ve el mundo,
hace tanto que no estoy,
hace tanto que mis pies
no se cansan por los recorridos,
hace tanto que mis ojos
no se queman con la luz,
hace tanto que sueño
la inasible situación de
la libertad,
hace tanto, pero tanto,
que no tengo mi natural alimento,
de vida, de amor, de presente,
y estoy, a pesar de todo esto,
a pesar de no creerlo,
estoy juntando unas palabras,
unas infieles palabras,
que me dejen recordar
cómo podría verse el mundo...

Ana María Ponce (1952 -¿1978?). Poeta nacida en la provincia de San Luis; desaparecida en Bueno Aires. Estudió en la Escuela Normal de su provincia natal, y en la Universidad Nacional de La Plata cursó Historia y Literatura en la Facultad de Humanidades. Militó en la JP y en la Federación Universitaria de la Revolución Nacional. Detenida en 1977 por fuerzas de la Marina es trasladada a la ESMA. Sus poemas, escritos en cautiverio, se conocen porque la poeta los había entregado a una compañera de detención, sobreviviente de este centro de exterminio. Su verso es llano, de metáfora precisa, como si se pudiera palpar, donde en medio de la angustia que trasuntan, siempre permanece -y pone en valor- la esperanza de la libertad como máxima aspiración humana. Algunas de sus poesías fueron publicadas en "Palabra viva"; hay un poemario editado en 2004 que recoge toda su producción pero desconocemos su título.

Enrique Courau

2008-11-02T14:01:00.004-02:00

ERNESTO "CHE" GUEVARA

Partiendo tiernamente de las brújulas humosas,
del canto derramado,
de la exactitud del trigo,
de la liberada humedad de la rosa,
del ronco desdoble de la pólvora nos recorre,
con la adulta altura del árbol,
tu amado gesto vertical,
tu potencia madura que siembra
las rocas de la espiga.

Tu bota inaugural de almenado trueno
construye junto a la enrojecida cúspide
la astilla sonora del diamante,
la espada temible y noctámbula de la sangre
que no conoce perdón y despierta encendiéndose.

Que sea esta la fecha de combativo párpado
en que abramos la puerta de la luz inconmovible,
que repartamos el cristalino aliento de la esmeralda,
con la sílaba rápida del rayo,
con el puño armado de plomo,
con el acero indivisible de tu nombre.

Enrique Courau (circa 1943-¿1976?). Poeta nacido en Buenos Aires y desaparecido en la misma ciudad. Integró la revista "Barrilete" que dirigía Roberto Jorge Santoro, y participó de los "Informes" que esta publicación daba a conocer cuando un acontecimiento importante lo ameritaba; así Courau integra con un poema la entrega del "Informe sobre Santo Domingo". También figuran trabajos de su autoría en el libro colectivo "El camino del pueblo". Poeta de impronta duramente sesentista, no fue seducido por los temas fáciles y volátiles. Su única plaqueta editada es: "Al paredón".

Mario Enrique Galli

2008-10-30T19:30:00.002-02:00

A LA LIBERACIÓN

Cuando tú respiras el mismo aire que yo,
parece embebido de una dulce melodía,
de luz, de viento, de río y sol,
de las aves que trinan al rayar el día.

Cuando tú me acaricias con tu piel
de luna, de aire, de tierra y sal,
celosean las abejas de tu miel
y las lluvias también de tu cristal.

Cuando tú me abrazas y yo te abrazo,
siento un remolino, una turbulencia,
me elevo por la América, y un remanso
me explica la razón de mi existencia.

Cuando tú me besas con tus besos,
haces brotar las flores de mi tierra,
me hermanas con el indio y el mestizo,
y me arrastras con mi pueblo hacia la guerra.

Cuando tú me quieres y yo también te quiero,
queremos al hombre, que es también hermano,
y reluciente veo en tus ojos el lucero
que ilumina nuestro suelo americano.

Si tú vives, yo vivo... y vivimos,
tu alma y la mía al unísono vibran;
lo que sientes, siento... y sentimos.
Tus labios y los míos cuando gritan,
es sólo por un único latido:
la luz de nuestra unión
y de la América, su símbolo.

Mario Enrique Galli (1952-¿1977?). Poeta nacido en Rosario, provincia de Santa Fe. Desaparecido en Buenos Aires. En 1972, siendo guardiamarina, participó en la sublevación, junto a otros camaradas, contra el plan de torturas a los detenidos en la ESMA, emitido por sus superiores. Debido a esto fue encarcelado, recuperando su libertad un año después y dado de baja en la Marina. Posteriormente militó en Montoneros. Junto a Rodolfo Walsh colaboró en "Ancla".Su poesía, ajustada a los cánones clásicos, trasmite en la trasparencia de su verso un aire fresco de libertad y una inclaudicable vocación de futuro. No dejó libro de poesía editado.

Gustavo Caso Rosendi

2008-10-30T00:39:00.003-02:00

CON LOS OJOS BIEN ABIERTOS

Cuando uno está por matar
es cuando más quiere la vida

Se corre se saltan cuerpos
mientras se escucha:
¡Oh! ¡Dios! ¡Ah!
como cuando se hace el amor

Corremos vaya a saber
por qué para qué para dónde
(gritos de parto gritos que parten
hacia el silencio absoluto)
y corremos como la sangre
hacia la oscuridad
sin cordón umbilical
huyendo de las vinchucas rojas
que buscan picarnos la frente

Cuando uno está por matar
puede llegar a hacerlo
o elegir esquivar el silbido
y alejarse a la orden de repliegue
o simplemente morir

Adiós soldados adiós
Ya no se debe mirar hacia atrás
Pero se mira

Gustavo Caso Rosendi (1962). Poeta nacido en Esquel, provincia de Chubut. Es ciudadano ilustre de la ciudad de La Plata –donde reside- por su participación como soldado en la guerra de Malvinas. Recibió la Faja de Honor de la Sociedad de Escritores de la provincia de Buenos Aires (1985-1986). Su obra figura en la antología "El viento también recuerda" junto a otros trabajos de excombatientes e integra el libro conjunto de poetas platenses: "Poesía 36 autores". "Malvinas no fue un tema que Gustavo abordara en sus comienzos como poeta.[...]. Probablemente, el poeta ya intuía que no se escribe con el dolor, sino con el recuerdo del mismo. Ese dejar decantar el tema, esa distancia en el tiempo hasta llegar a "Soldados", le permitió transformar un hecho doloroso en un hecho estético, para decirnos que, tal vez, se escriba porque se ha perdido una experiencia inefable, y al escribirla se realiza una experiencia del lenguaje", dice Martín Raninqueo en el prólogo de "Soldados". Otros de sus poemarios: "Elegía común" y "Bufón fúnebre".

Mónica Morán

2008-10-27T18:05:00.002-02:00

ÁNGEL PATRIOTA

-por qué te ha dejado la barba?
-porque soy un patriota
-por qué te has puesto un moño de color en las alas?
-porque quiero la independencia
-por qué tienes un fusil?
-porque amo a mi gente

así era ángel patriota;
había dejado su familia, sus sembrados,
su nube rosada del mar al mediodía,
los juegos con las estrellas,
los paseos con las gaviotas,
y dedicó su tiempo y su cuerpo
a la patria que quería

-por qué te han dejado sin flores?
-porque no soy importante
-por qué apagaron de golpe el fuego de tus alas?
-porque tienen miedo de la luz
-por qué te mataron por la espalda?
-porque la verdad es peligrosa
-por qué no te fuiste triste?
-porque somos muchos los patriotas

Mónica Morán (¿1949? -1976). Poeta, cuentista y educadora nacida en Bahía Blanca, provincia de Buenos Aires.También titiritera. Perteneció al elenco del teatro "Alianza". Fue secuestrada durante un ensayo en el teatro "La Ranchería". En junio de 1976 se dijo que había sido abatida en un enfrentamiento armado. Algunas de sus poesías se valen deliberadamente de las forma didascálicas para hacer más directa su comunicación. No dejó libro de poemas editado.

Rubén Vedovaldi

2008-10-24T13:19:00.006-02:00

EN LA FERIA DE LOS POETAS

Hay poetas de un día y de valía.
Sin pena otros amagan y sin gloria;
escribas del montón que la memoria
confunde por su espuma imitativa.

Hay poetizas de fuste y poetastros,
astros del gran Parnaso y marionetas.
poetas de galera y guantes blancos
y musas del sombrero a la violeta.

Todos intentan aumentar su gloria,
lustrar su coronita y trepar alto
para morder mejor la zanahoria.

No importa la estatura del talento
ni los cuentos del bronce ni la escoria.
Lo mismo da cantar luna que nabo.

Lucen la majestad regia del pavo.
su pluma mueven conforme la escena.
La moda los maneja como a esclavos.

Poesía es sentir hondo y pensar alto,
no escribir versos como pasatiempo;

hablar claro y obrar con fundamento
o a las palabras se las lleva el viento.

Rubén Vedovaldi (1951). Poeta nacido en Rosario, provincia de Santa Fe, reside en Capitán Bermúdez. Colaborador de "Rosario/12", fue coordinador del Taller de Escritura Palavra Livre (1987-2005). Es un destacado difusor de poesía argentina en micros radiales. Su obra figura en varias antologías del país y del exterior. Fiel a su arte poética, de la que este poema es carta de presentación, su decir no transige con eufemismos, manierismos, ni con la retórica de la palabra oscura. Publicó entre otros poemarios: "Problemas para quedar mal con dios y con el diablo".

Luis Fabbri

2008-10-22T01:31:00.004-02:00

LLAMADO DE ADENTRO

Llamado de adentro,
grito de charco,
un montón de dolores ancestrales
que te estallan más allá de la garganta.

Llamado de solo,
grito de espanto,
un montón de antiguos rencores
que te provocan más acá de la injusticia.

Llamado de buscar,
grito de querer,
un montón de manos que dibujan direcciones
que te llevan más adentro de los todos.

Llamado de señal,
grito de poder,
un montón de pechos que se juntan
que te aprietan más o menos al centro del clamor.

Llamado de lucha,
grito de guerra,
un montón de fusiles que se encrespan,
que te llevan de golpe a la revuelta.

Luis Fabbri (¿? - ¿1977?). Poeta, periodista y ensayista. Dirigente sindical, fue director del periódico "Respuesta". Se lo vio por última vez en el centro clandestino de detención conocido como El Vesubio, de donde desapareció. Como ensayista, publicó "Malatesta, su vida y su pensamiento", trabajo acerca del famoso pensador anarquista. Su poesía, llana, expresiva, refractaria a toda retórica, se vale de un crescendo emocional para transmitir su mensaje. No dejó libro de poesía editado.

Ricardo Maldonado

2008-10-08T00:41:00.002-03:00

MÍTICOS LINYERAS

Antes tomaban el tren en la curva, tenían la visera ardida de sudores.

Antes administraban un limitadísimo plan de fuego, lo llevaban en calderas.

Cruzaban entonces como ánimas los campos alambrados, Musingas furtivos, se vestían con plumas de martinetas y apoyaban sus errantes cabezas en madrigueras de loma y espartillo.

Antes los linyeras apagaban a bolsazos lo que hoy es tan difícil de encender.

Ricardo Maldonado (1958). Poeta, autor de canciones, periodista y educador nacido en General. Galarza, provincia de Entre Ríos; reside en Paraná. Es director y editor de la revista cultural "El tren zonal" y dirige las Ediciones del Clé.Ha realizado trabajos de recopilaciones folclóricas del cancionero anónimo entrerriano.Asimismo escribió textos acerca de análisis y creación literaria. Como compositor es autor de más de 80 composiciones de raíz folkórica. En 2007 su poema "Mansa Tuca" lo hizo acreedor al Premio "Fray Mocho", sección Poesía, máximo galardón literario que otorga el gobierno de su provincia. "[Autor] consustanciado con la historia, con el quehacer periodístico y con las bellas artes de esta provincia, que consolida su trabajo literario iniciado en General Galarza, que tuvo continuidad en la provincia de Misiones y que actualmente lleva adelante en la capital provincial", dijo Roberto Romani. Otros poemarios: "La memoria impresionada", "Las palomas de la tierra", "Solar sostenido", "Canción o barbarie".

Juan Jacobo Bajarlía

2008-10-07T02:13:00.002-03:00

BRINDIS

a Primavera y Gabriel Eduardo
en esta mesa del bar, bajo el bullicio, cuando la luna arroja los signos de seres cósmicos diluidos en la asepsia

Brindo por los que se jugaron a cara o cruz
y hallaron el abismo,
por los hombres y mujeres que se fueron al amanecer
y reinventaron sus vientres en las ciénagas,
por los inextinguibles vendedores de sueños.
Brindo por los que murieron en Hiroshima
y se convirtieron en pieles voladoras,
por las manos que dieron la señal del vacío
y vieron al monstruo en Dallas,
en Memphis o en Buenos Aires.

Brindo por los que lloran,
por los que perdieron sus ojos,
por los que extraviaron su voz en las tinieblas
y desaparecieron en Vietnam,
en Biafra o en Nigeria,
por el Sermón de la Montaña
y la justicia en el gesto,
por Lautréamont que odiaba los gemidos,
por Saint-Pol-Roux, quien al acostarse
ponía un cartel en su puerta
que decía: El poeta trabaja.

Brindo por el Poverello de Asís
que festejaba al hermano lobo.
Algo se detiene en mis ojos.

Brindo por los que se perdieron en la luz
y no hallaron las palabras.

Brindo por mis hijos
que un día se sentarán en esta mesa repetida
para devorar sus lágrimas
y por los hijos de mis hijos
que vivirán en una galaxia lejana,
intoxicados de espacio.

Brindo por los tristes
que arañan las entrañas del planeta
y cavan las raíces del hombre,
por Neferkeptáh que fue disuelto en el aire,
y por Gilgamesh que perdió la inmortalidad.

Algo se detiene en mis ojos
donde veo el hambre,
la noche que se oxida
y el sexo que se pudre en las probetas.

Algo se detiene
cuando los que tienen sed reciben un lanzazo
y los átomos gangrenan los planetas.

Algo se detiene
y brindo por Lucifer,
ya viejo y derrotado,
por los hambrientos que vendieron el alma,
por los ojos de los muertos
que transitan en los ataúdes,
por todos los que habitan en mi sangre
y crecen en mis ojos.

Juan Jacobo Bajarlía (1914-2005). Poeta, escritor, ensayista, dramaturgo y periodista nacido en Buenos Aires, donde falleció. Uno de los impulsores de la vanguardia poética en la Argentina. Dirigió la revista "Contemporánea" y fue colaborador de "Cultura y nación", suplemento literario del diario "Clarín" en la década de los 80, de la "Gaceta de Tucumán" y de "La Prensa". Faja de Honor de la SADE (Sociedad Argentina de Escritores) llegó a ocupar la vicepresidencia en uno de sus períodos. Junto a Edgard Bayley y Gyula Kosice, entre otros, formó parte del Movimiento de Arte Concreto-Invención. Supo usar el seudónimo de John J. Batharly cuando publicó novelas de género policial ("El endemoniado Sr. Rosetti" e "Historia de monstruos", entre otras)."Era en poesía un fino extremista, un fundamentalista", anota un comentarista y crítico de su obra. Algunos de sus poemarios: "Estereopoemas", "La Gorgona", "El poeta y el exilio".

Liliana Mizrahi

2008-09-19T14:40:00.003-03:00

LO MATAN A UNO SIN AVISARLE

Para Reneé Epelbaum
madre de Plaza de Mayo y amiga

nunca imaginé tanta facilidad para matar gente

los vivos desaparecieron
los tiraron aquí para enfriarlos

aparecieron

y los muertos que matamos
pasaron volando como los pájaros

parecíamos ir al paso
el cuerpo adelante
y la frente para arriba

horas de caminar arrimados
en la soledad de esta llanura

arrastrando la esperanza
con la respiración en un hilo

pampapurapampa

el cielo se desfonda
rebota contra la tierra
infama el amanecer

bajo una lluvia de bastonazos

el día de la masacre fue la señal

la historia se vino al trote con la soga al cuello
arrastrando mujeres
hombres
niños

niños viejos
que caminan sobre las manos
y los miramos pasar
o no los miramos

hasta que llegan los que traen
descolgadas las cabezas

o les cortaron las manos

la gente pierde la vida dejándose caer
bajo el diluvio de pierdas

el camino les fallece
y el miedo no deja dormir

la fiebre nos enrevesa a todos

metieron candado a gusto

tacharon nombres
nos machacaron los dedos
derrocaron la plaza
y ahora nos masacran

destechan casas
paredes
para vigilarnos

matan gente

nos van a empedrar
las plantas de los pies
para que nos demos cuenta de la orden de desalojar

porque sobramos
en esta vida que nos dan

vida de un solo surco
rajada de fallas
matorrales
grietas

"no es todo" (digo yo)

¿y el olor de la gente que el aire acerca?

huelo el horizonte
hasta una barranca de viento

hay gente acá
y allá
gente como uno
que se asoma al cielo
estira bien los ojos
hasta que el sol los alcanza

nunca imaginé tanta facilidad
para matar gente

cuando el coraje de ver se acomoda
veo todo en su lugar
la tierra que desaparece con el hambre

tanta y tamaña tierra
deslavada
envuelta en soledad

tierra que soy yo

una raíz de nada
ni la sombra de un árbol
ni una gota de agua

un poco de lluvia
y nos devuelve la conciencia

llover
lo que se dice llover
para no quedarnos sin sangre en las venas

volvemos a caminar
hasta ser este nudo
de pellejo desmadejado que somos

caminamos
para ver si algo se mueve
retoña
y levanta la tierra

pampapurapampa

caminamos zurciendo y remendando
remendando y zurciendo

para que no se nos caiga
la esperaza

con el miedo nos viene la memoria y las caras
de los que no pudieron escapar

resecos
achicados
nos aplastaron

creímos en este camino
este derrumbadero sin orilla
pero se nos perdió el rumbo

y "¿adónde fuimos a parar"?

camino baldío
que palpo con las manos

es mi tierra
soy yo la hora de llegar
antes

y le gano a la oscuridad

un grito
como un trueno
se deshace en voces agotadas

con un ruido igual al agua crecida
sube hasta nosotros
amuchados en tumulto
y alineados

porque lo matan a uno sin avisarle

Liliana Mizrahi (1943). Poeta y ensayista nacida en Buenos Aires. En 1983 obtuvo el premio de la revista "Amaru", y en 1995 mención de honor del Fondo Nacional de las Artes entre otras distinciones. Acerca del poema aquí reproducido, dijo Diana Paris: "[...] Es la agonía kafkiana de sentir un juicio incomprensible que atormenta hasta la desesperación. Esa pampa es Auschwitz, la Argentina de los años 70, es Irak hoy, es Latinoamérica en llamas". Publicó los poemarios: "Los mágicos juegos", "Bautismos y fundaciones", "Hembras del ave del Paraíso", "Quién me mató madre".

Edgar Bayley

2008-08-25T15:27:00.002-03:00

UN SOL

No hay una naranja perfectamente redonda
No hay un día perfecto
Hay un sol para los que han peleado
contra las sombras
sin rendirse jamás
de noche
de día
a orillas del lago
bajo el sicomoro y el sauce
entre las rocas y las anémonas
Para ellos hay –habrá- un sol
porque han peleado contra las sombras
contra su propia oscuridad
su turbia lámpara
su ignorante desgano
Para ellos
sí
habrá un sol
pero no hay
no habrá nunca un día perfecto
una naranja perfectamente redonda

Edgar Bayley (1919–1990). Poeta, ensayista y dramaturgo nacido en Buenos Aires, donde falleció. En 1944 se contó entre los fundadores de la revista "Arturo" y de la Asociación Arte Concreto-Invención. Junto a Raúl Gustavo Aguirre, Rodolfo Alonso y Joaquín Giannuzzi, estuvo entre los primeros del Grupo Poesía Buenos Aires. Como ensayista escribió dos importantes trabajos relacionados con la creación poética: "Realidad interna y función de la poesía", y "La poesía como realidad y comunicación". Dice Guillermo Ara: "El verso de Edgar Bayley trae una relativa originalidad: la forma se da liberada no ya de rima y medida sino de puntos y comas, con total desentendimiento de motivaciones afectivas, y un agolpamiento de imágenes fragmentarias, cercanas –aunque no lo buscara- al caso enumerativo y delirante que por entonces instauran los surrealistas vituperados". Poemarios: "En común", "La vigilia y el viaje", "El día" y "Alguien llama", entre otros.

Julio Félix Royano

2008-08-25T14:51:00.004-03:00

NEANDERTHAL

A Bernardo Verbitsky por su "Megatón"
desde otra orilla de la misma pena.

Muy bien, hablemos claro.
Alguien ha dicho
que las armas atómicas podrían
deshacernos a todos.
A todos no: a unos cuantos
y eso,
según parece, es malo.

Mucho más malo que antes
cuando morían esos cuantos
y los demás seguían a través de sus tumbas
bebiendo el hidromiel y procreando
y amparando a las viudas y violando a las hijas
de aquellos cuantos.
Y eso, según parece,
no era tan malo.

Pero ahora, con las armas
que nos hemos dado
ya no se puede controlar la destrucción
ni la dirección del estrago
y sin control, podría destruirse
lo que siempre fue salvado
-habrá que esperar que se erijan nuevas casamatas
para resguardarlo-.

Es decir: nadie garantiza
que mueran sólo unos cuantos.
-Señor habrá que pensar
que hasta ahora morían los predestinados
y que no fueron elegidos
por método democrático.

Hablemos claro entonces;
tratemos de hablar claro
y hagamos lo siguiente
para ser prácticos:viajemos a lomo de mula:
el enemigo puede haber minado
astutamente las vías
en varios tramos.
Tengamos el máximo de continencia
cuando bebamos:el enemigo podría lanzar bacterias
en jagüeles y estanques y represas y lagos.
Tratemos de no tratar
con quien no sea de su agrado:
el enemigo tiene pocas pulgas
y muchos secretos macabros.
Desautoricemos nuestra historia
en eso de los granaderos a caballo:
podrían haber muerto gentes de bien
peleando contra maturrangos.
Pongamos un chasque que avise al enemigo
de todos nuestros pasos
para que no se irrite con sospechas
y no sospeche porque está irritado.

Señor, podríamos pactar con él
aunque no sea muy amigo de cumplir con los pactos.
Podríamos mellar el filo de las armas
de nuestros aliados
y dejarle plantar algunas viñas
en nuestros campos.
Y fijarnos cómo fabrican sus tiendas y sus ropas
para imitarlos
-esto, seguro, los halagaría;
esto tiene que halagarlos-.
Y podríamos ofrecerles algún sacrificio
sobre nuestro mismísimo fuego sagrado:
quizás algunas doncellas o mancebos
o algunas impetraciones y cantos.
O aceptar la fe de sus sacerdotes
porque saben muchos trabajos útiles y prácticos.
Podríamos premiar a nuestros jóvenes talentosos
con parcelas y ganados
para que los transmitan a sus hijos;
eso los tiene que alegrar: muchísimo tiene que alegrarlos.

Señor, lo importante es no morir todos;
lo importante es ir tirando.
Al fin, galleta no nos falta,
ni mate amargo.

Todos no. Todos nunca, Dios mío:venga a algunos tu amor en este sobresalto.
Antes, al menos no sabíamos cuáles
cuando eran unos cuantos.

Podríamos fumar la pipa de la paz
y consultar el oráculo
en el vientre del ave
para ir tirando.
Y cazar animales de piel suave y carne apetitosa
en paz, con ágiles venablos.
Y pintar en la piedra con vistosos colores
cada cual lo que quiera ver pintado
-mientras le sobre tiempo luego de la caza
o quieran mantenerlo los más afortunados-.

Y podríamos, en paz, aventurarnos por las nieves
y en la Patagonia de vientos rasos,
hacer como las plantas que se agachan
para no descuajarse al enfrentarlos.

Y arrastrarnos astuta y voluptuosamente
con pies y manos…

Pero el hombre de Neanderthal, Señor, no nos querría.
Porque él era curioso, progresista y dramático.
Y salió al campo y lo comió una fiera.
Y subió a un monte y lo deshizo un rayo.

Julio Félix Royano (1928). Poeta y escritor nacido en la provincia de Buenos Aires, donde reside. En 1970 fue secretario de la SADE. Colaboró asiduamente en la revista "Ateneo", en los diarios "La Nación", "El Nacional", "Clarín", los periódicos "Propósitos", "Principios", "Nueva Vida", "Pueblo Argentino" y en distintos medios de la zona sur del gran Buenos Aires. También fue un activo formador de peñas literarias y culturales, principalmente en la localidad sureña de Lanús. "Destacan en este poema, como en otros de su producción, la contundencia del mensaje político y la originalidad con que está expuesto, así como la impecable realización. Cuando el poeta es auténtico, sus profecías siempre terminan por cumplirse, como triste y certeramente ha ocurrido en este caso", comenta Haydée Breslav. Libros de poemas: "Canto provisorio", "Animal de presa", "Mururoa" y "Lunes de Dios", entre otros.

Santiago Espel

2008-08-09T23:59:00.003-03:00

V - LA HORNALLA (DE: VULGATA)

La noche entra por la ventana
y se sienta en mi cocina
como una vieja conocida.
Sube el aro del fuego
y transfigura las sombras
en los azulejos blancos:
el bisonte corre por la llanura.
Miro los juguetes del río
en la pileta:
la cacerola escorada
el discurso trunco
el mate lavado
la vecina de los Rosales
las plumas del gallo sangrado.
El fuego me alarga su mano
crepitante, íntima en la sombra.
Una mujer duerme
y tiene la cara
como una fruta abrillantada.
Por la claraboya entra la luna.
Los símbolos amados de lo cotidiano.
¿De qué estaba hecha la materia del discurso?
¿Qué sustancia tenía la ilusión de la gente?
Yo hago pasar a la luna a los pasillos de mi casa.
Mi casa es como un barco chirriante, sin goznes,
un arpegio de tormentas y supercherías astrales;
yo hago pasar a la luna en sus estribos de luz,
de noche, sola, arrítmica, de canto, lomo de pez,
como esa sopa o agua bendita prometida...
deberemos colgar a Noé, al viento de las once,
deberemos ser pacientes, imbéciles como becerros/
Mañana, otra vez, el presidente dará el mensaje,
a las once, aunque el pescado, se dice, siga sin vender;
mañana será el gran día; el agua, calma, la sopa, bendita/
Los vecinos andan atareados de chusmerío,
intercambian, trafican con prisa paquetes
de azúcar, fideos, conservas, velas, perecederos;
en los pasillos, asomados a las ventanas, en las mirillas,
se dan con alevosía al pronóstico, mañana sí, mañana,
repiten, ángeles tardíos, mañana, trajinan,
y cuchichean la sopa, a las once, el agua bendita.../
Mañana a las once el presidente tendrá otra oportunidad;
se lo verá con el bisonte detrás, la llanura, la bandera.
Subo el fuego de la hornalla y cuento mi salario poco;
escupo con el caballo mi kerosene, mi indio,
soy esa agua que hierve y quema mi nido adentro;
la bronca es una serpiente que trepa y se enrosca
en mi cabeza, como la laboriosa, sibilante y callada.
Dónde estaré mañana a las once cuando el presidente/
/se venderá el pescado del km.120 a las once cuando/
De a poco se va apagando el chismorreo vecino;
se cierran sin gala las persianas; andan los gatos;
sopla el viento del río y trae el óxido obsceno,
el tambor, el rojo gallo partido, el pico, la sed.
¿Dónde ir con la luna redonda que pesa en la espalda?
¿Dónde liberar los contornos presos de la penumbra?
¿Cómo reflotar las ollas encalladas en la pileta sucia?
¿Pinchan las aristas del discurso, si toco, si pruebo?
Usted lo sabía...pez...vamos.../
/¿y ahora...? no se haga...!
Cuando sean las once...?!
¿Qué hará?, dónde, conteste.../
Una mujer duerme abrillantada por la luna.
La corona de la hornalla alza la cocina.
Corre el bisonte por la llanura de su sombra.
La noche es un encaje de tramas vegetales.
Algo más que mi alma se alza frente a vos.
Sube la bronca y es un turbante en mi nido:
la araña anuda su indio malsano de ponzoñas;
teje la bordadora su baba lerda sin contorno.
¿Y si toco? ¿Y si pruebo? ¿Y si muerdo? ¿Qué?
Nada. Nada ni nadie afuera.
Ni un perro que ladre, Sancho.../
Y si mañana yo por ejemplo salgo y/
/¿qué dirá mañana que no haya dicho?
...fue lo que dijo o lo que no dijo?/
...fue cómo lo dijo o cómo no lo dijo?/
y si yo no digo pero por ejemplo salgo y
Saco el tapón de la pileta y el agua ronca
en su remolino de barbas, espumas y óxidos;
se sacude la olla sin sus aguas donde escorar
como resbala esta mugre estancada hasta su/
La noche entra por la ventana
y se sienta en mi cocina
como una vieja conocida.
Mañana/
mañana a las once
voy
a cerrar las ventanas
voy
a apagar el televisor
voy
a dejar el mate sobre la mesa
voy
a dejar la hornalla encendida
y voy
a salir/

Santiago Espel (1960). Poeta y escritor nacido en Buenos Aires, donde reside. Es director de la colección de poesía La Carta de Oliver. Integrante de la revista "Omero". Miembro del grupo La Sociedad de los Poetas Vivos. Faja de Honor de la SADE por su poemario "Rapé", obtuvo el Primer Premio de Poesía en el Concurso Nacional "Ramón Plaza". Daniel Fara anota que: "Santiago Espel se compara con el barón rampante, de Calvino, y se pregunta por qué descendió alguna vez, por qué para qué en qué momento/-bajé a tomar la leche-.".Otros libros de poesías editados: "Pavesas & muelles", "Cantos bizarros", "Isoca".

Antonio Requeni

2008-08-04T02:23:00.002-03:00

OSCURO FUEGO

¿Quién necesita que yo escriba?
Sin embargo es hermoso
vivir por la belleza, aproximarse
al fuego oscuro en el que arde
la fiesta y el misterio de la vida.
Aunque a nadie le importe.
Brilla en la noche el verso
bello y desamparado
como un cuerpo desnudo.

Antonio Requeni (1930). Poeta, escritor, ensayista y periodista nacido en Buenos Aires, donde reside. Los primeros años de su infancia los pasó en Valencia, España, pero realizó todos sus estudios en la Argentina. Trabajó en los diarios "La Prensa" y en "La Nación". Obtuvo el Primer Premio Municipal de Poesía, el Premio Fondo Nacional de las Artes, el Gran Premio de Honor de la Fundación Argentina para la Poesía y el Premio Esteban Echeverría de Gente de Letras, entre otras distinciones. Es miembro de número de la Academia Argentina de Letras. Dice Sebastián Jorgi haciendo mención a la antología del poeta reunida con el título de "Poemas (1951-1991)":"Un sentimiento de complacida felicidad puede atisbarse en la poesía de Antonio Requeni, en la que el autor expresa la propia totalidad que enmarca 40 años de una apasionada entrega lírica". Algunos de sus poemarios: "Luz de sueño", "Camino de canciones", "El alba en las manos", "Umbral del horizonte", "Manifestación de bienes", "El vaso de agua".

Pedro Godoy

2008-07-31T13:36:00.002-03:00

LOS PANADEROS

Somos nueve esqueletos demacrados de sueño,
que consumen los hornos en nocturnas faenas,
nueve sombras metidas en un sótano inmundo
ambulando debajo de las bombas eléctricas.

Con los torsos desnudos, tironeando la masa,
hechos ganchos los dedos por la ruda tarea,
al compás del resuello van y vienen con ritmo,
mientras cruje en la hornalla la brazada de leña
y el silbato alcahuete del gendarme, en la esquina,
hace ronda en el sueño de la casa burguesa.

Laboramos la harina que mañana, allá arriba,
de pancitos calientes llenará la vidriera:
los pancitos rosados como caras de niños,
que estarán entre espejos y papeles de seda.

Y después...
otro esclavo en un grave repartir reverencias
que le ganan limosnas, servirá entre sonrisas
en los grandes hoteles, con bruñida bandeja!

Pedro Godoy (1900-1986). Poeta nacido en Buenos Aires; vivió los últimos años de su vida en una carpa en Mar del Plata, muy cerca de Barranca de los Lobos. Adhirió desde muy joven al pensamiento anarquista. Colaboró en "La Protesta" y otras publicaciones libertarias. Desempeñó diversos oficios: panadero, albañil, pintor de brocha gorda, cuidador de coches, y en su juventud fue croto. Se lo vinculó a los poetas sociales de Boedo y publicó en la Editorial Claridad. "Poeta en toda la dimensión de la palabra, conoció las miserias de la opresión y las persecuciones; siempre postuló la libertad, la vida sin prejuicios, el viento y la lluvia sobre su mirada; y una mujer a quien amar, una compañera que soñara junto a él. Lector de San Juan de la Cruz, se sentía más ácrata y solitario que nunca leyendo sus poemas frente al mar, frente a las olas, en la playa, solo y múltiple", anota el poeta Carlos Penelas. Publicó: "A cara o cruz", "Vidrio de punta", "Brocha gorda", "No hay lemas" y "Milonga de los caminos".

Claudio Ferraris

2008-07-21T18:15:00.002-03:00

PIBE

se fuma el filtro
se deshilacha la voz en las esquinas
se moja la lluvia cuando todos huyen
se descalza porque sus pies son las veredas
cuenta las monedas que cambió por estampitas
a la hora que la calle es un baldío
un poco suya, del diariero y de la luna
sus ojos rojos
amarillos
verdes
se los dio Baires una reina prostituta
príncipe del hambre en plena democracia
no creo que su vida inspire en él ningún poema.

Claudio Ferraris (1956-¿1977?). Poeta nacido en la ciudad de Buenos Aires; secuestrado y desaparecido en dicha ciudad en 1977. Estudiante de Letras, se desempeñó en la editorial Granica y posteriormente en los talleres del diario "La Opinión". Junto con Juan Pablo Móbili publicó "Poesía de mimeógrafo". Es el suyo un decir de urgencia donde se aborda lo social descarnadamente, sin intención –ni tiempo- para un trabajo de orfebrería poética. No dejó libro editado.

Juan Carlos Talbot

2008-07-08T13:24:00.001-03:00

MI VECINO RIEGA EL JARDÍN

Las seis, la tarde. Un corazón rosado
sobre un cielo color de primavera,
se aposenta en el alma de la calle.

Abandonado el libro, un viento a vino,
a cordial bienvenida, a primeros azahares,
me traslada.

Doña Carmen saluda, mas sospecha
que tengo no sé qué de ideas raras,
porque un día le dije de la iglesia…
y otro día le hablé del sindicato.

La rubia me saluda también,
como a un objeto más dentro del barrio
porque se va al encuentro
de un muchachito pálido
que se me antoja un niño.
Tan viejo debo estar, según parece.

Entre las verjas, entre verdes gastados
y limones robustos,
entre plantas guardadas con embudos de lata,
mi vecino riega el jardín.

No puedo imaginármelo de otra manera,
en otra posición, en otro gesto;
el cigarrillo y la boquilla enhiesta,
su interés cansado por el caer del chorro,
regando su jardín a cualquier costo.
En el mundo ocurren otras cosas
infinitas o bellas
o trágicas y absurdas.
Se inician guerras, se terminan panes,
se pone en marcha el hombre en el espacio
o se queda encerrado en una mina
para siempre.
Se bota un submarino, nace un ave,
se gana un campeonato,
se suicida cualquiera,
crece un gesto capaz
y marcha el canto.

Y mi vecino mira su manguera.

Me lo imagino a veces
regando el Everest,
espulgando araucarias
o sacando parásitos de un cactus,
bajo el sol de Arizona.
Y no puedo adherirle transistores,
plataformas políticas,
donaciones de sangre,
carburante de estrellas
ni cheques de viajero.

Mi vecino es así:
termina en su manguera,
en la boquilla,
en los zapatos húmedos,
en la tarde, a las seis,
bajo un cielo color de primavera.

Juan Carlos Talbot (1923-1990) Poeta. Radicado de pequeño en Lanús, provincia de Buenos Aires, donde falleció. Apasionado promotor cultural y organizador de encuentros literarios, fue director de la revista "Ateneo" y cofundador del Gupo Editor Mensaje. Colaboró en periódicos y revistas del conurbano bonaerense y de la Capital Federal. Obtuvo el primer premio de poesía en el Instituto Cultural Argentino-Mexicano. "Ideado en los comprometidos años ’60, el protagonista del poema se aparta de los arquetipos de la época –héroes o villanos- y prefigura más bien el cerrado individualismo y la tan mentada anomia social de nuestros días. Contribuyen a la vigencia del texto su fluidez y amenidad, así como el toque de humor que acentúa la justeza de la observación y le quita tiesura al mensaje", apunta Haydée Breslav. "Reflejos", "Sala 14", "Claros rincones del suburbio" y "Regreso a la canción" son sus libros de poesías.

Gabriel Chaparro

2008-07-07T17:27:00.002-03:00

POEMA DE ACERO BLANDO

(A los padres trabajadores de la ex SOMISA,
que estuvieron alejados de sus hijos.)

Pinchado el corazón,
en el turno noche,
tenía pinchado el corazón.
Pero yo besaba igual
a la distancia
tu tibia piel dormida,
e intentaba saber
en qué rincón del mundo te parabas.

Sabía que era el llantito descalzo de una cuna amarilla,
el mimando preferido de una perrita guacha
que se agregó en la casa
y te cuidaba el sueño.

Eras un cachetazo rojo ensangrentado de dolor;
por eso supe siempre que tus ojos eran algo diferentes,
que tenían otra cosa,
que se hicieron de algodón.

No sé si mamá te hablaba de mí,
de mis cansadas horas extras al cincuenta.
No sé si ahora te molesta que te toque,
no sé si me escuchás cuando te hablo,
no sé si tenés fiebre,
si te duele la panza, el pecho o la existencia.

Sí sé,
que sos un barquito de cáscara de nuez
hundido en la zanja del vecino,
un barrilete que se suelta,
que navega hasta el infierno del sol,
que se pincha con un rayo
y cae de punta en el baldío de tu infancia.
Yo voy a verte corriendo,
y observo que tenés quebrada la caña de tu esqueleto vertebral,
y sos ahora un puñadito de papel e hilo choricero
atado a tus manos y a tus pies;
y caminás rengo por el pueblo
con un padre ausente,
ayer,
en el trabajo.

Gabriel Chaparro (1964). Poeta, escritor y periodista nacido en Arroyo Seco, provincia de Santa Fe; reside en San Nicolás de los Arroyos, provincia de Buenos Aires. Integró obras poéticas conjuntas; en 1992 formó parte de la "Segunda antología de la poesía nicoleña". La voz de Chaparro no necesita de temas "poéticamente trascendentes" para elaborar su decir, por el contrario, convierte en trascendentes temas cotidianos de luminosa humanidad. Poemario: "Los robos de SOMISA".

Alfredo Omar Busch

2008-07-07T16:41:00.003-03:00

POEMA I

Todas las noches orino en frágiles vidrieras
y todas las noches siento este grito de sal en mi garganta,
este grito de sal sin Cristo y sin paloma,
este grito de sal, o pájaros, o nubes, o violentas pestañas sumergidas
entre una angustia de tréboles o estrellas;
todas las noches orino delante de los peces y la luna
porque me siento latir entre podridas magnolias o en un destierro de grises calaveras,
porque me siento latir entre oscuras palabras derribadas
por un aire de azúcar y azucena,
porque me siento latir entre rojos murciélagos de angustias
o en asesinados gestos de heliotropos.

Todas las noches orino entre manzanas y ataúdes
por un tiempo de amor que no ha llegado,
por una clara paloma sin luto cotidiano,
sin tragedia, sin nombre, sin ortiga,
sin cuchillos ni muertos, ni pestañas;
por una clara paloma de harina y candelabro
y cintura de amor y manos sin otoño.

Oh lento maldecir y padecer y amar
una agresión de llanto sin mejilla.

Alfredo Omar Busch (1931). Poeta y periodista nacido en San Nicolás, provincia de Buenos Aires, donde reside. Fue integrante del Grupo Bonaerense Arroyo del Medio.Intervino en obras conjuntas ("Doce poemas") y en distintas antologías ("Primera antología de la poesía nicoleña"), son algunas de ellas. La poesía de Busch es un humano grito esperanzado en medio de inhumanas oleadas de zozobra. Poemarios: "Las nostalgias" y "El libro de los amuletos", entre otros.

Elisa Dejistani

2008-06-26T14:43:00.005-03:00

BLUES DEL CAMINANTE

Vórtices
que incendian los astros
en laderas
por donde se escapa
el poema nunca escrito
sobre la púrpura
de una herida que no cierra
Vórtices
de un cielo
que confiesa sus temores
en granizo oblicuo
Esa niebla roja envuelve
a los militantes
hasta llegar al extremo
Vórtices
de un grito momificado
Posiblemente anuncios
o señales
apenas perceptibles
El futuro chorrea
sobre las fronteras

Elisa Dejistani. Poeta, escritora y traductora nacida en Buenos Aires. También es artista plástica, y como tal fue miembro del Consejo Directivo de la Asociación Argentina de Artistas Escultores. Actualmente es corresponsal de publicaciones latinoamericanas que se editan en Roma, donde residió. Su poesía, acaso por la cercanía a la escultura que también aborda la poeta, está tallada a golpes de palabras precisas y contundentes. El CD "Contrastes" y los libros "Misteriosa magia", "Exilio para no morir", "Disonancia del bronce en Makhac-kala" y "Con el sol en las manos" son sus poemarios editados.

Alejandro Schmidt

2008-06-09T20:47:00.002-03:00

24 DE MARZO DE 1976

yo estaba en una pensión en Tablada al 40
yo dormía
yo me levanté a las 4 de la mañana
y encendí la radio
yo escuché : Comunicado número tanto
y una música maravillosa
me quedé quieto
atento al orden de los comunicados
a esa voz de la patria
a las 6 se fueron levantando los compañeros
yo me asomé al balcón
un colimba me miró desde la
esquina
se veían tanques en el puente
yo miré para el otro lado
al Mercado, a los camiones
yo no tuve miedo
yo no hice nada
ni entonces, ni después
yo no era nadie
yo vivía colado ahí
los muchachos trabajaban en el Mercado
yo leía a Gurdjieff
yo vendía la guía de Córdoba
en la Cañada
yo andaba pelado y descalzo
yo tenía un suegro militar
yo tenía 21 años
yo tenía un bolso y un cepillo

yo tenía todo el fracaso que llegó
yo tenía que ir hacia la nada

y allí fui..

Alejandro Schmidt (1955). Poeta y periodista nacido en Villa María, provincia de Córdoba, donde reside. Se desempeñó como periodista cultural en radios y diarios de su ciudad. Entre 1982 y 1985 fue codirector de las revistas literarias "Luna Quemada" y "Huérfanos"; entre 1987 y 1991 dirigió "El gran dragón rojo y la mujer vestida de sol". Fue presidente de la Asociación Comunitaria de la Biblioteca Popular y Municipal "Mariano Moreno", y secretario de Derechos Humanos de la CTA (Central de Trabajadores Argentinos) sección Villa María. Ha obtenido premios internacionales, nacionales y municipales. Su obra fue traducida al inglés, italiano y alemán. Poeta de palabra vigorosa que deja emanar en versos sin retórica y de preciso significado. De su extensa obra poética publicada citamos: "Clave menor" "Tajo en la piedra", "Arder", "En un puño oscuro", "Silencio al fondo", "Esquina del universo", "Oscuras ramas".

Susana Lizzi

2008-05-26T23:50:00.003-03:00

ARTESANÍA NOCTURNA

1

No encuentra a nadie a veces
y es ridícula estaca adolorida.
Los pulmones respiran aire de escasez,
los números no dan.
¿Quién va a hacerse cargo del bocado,
del té,
del guardapolvo
del gas o de la leña,
quién va a dejar la moneda en la canasta de la iglesia
quién va a poder tomar la comunión este domingo
a los nueve años
si ella se queda ahí
parada
sin cruzar la estupidez de su noche sin venta?

"Dios mío
que llegue un cliente
aunque sea uno."

2

Un bar en la costanera
es ochava de luz apaciguada.
La tardecita acaricia
el lomo del asecho.
Puntual serpeo es su andar
profesión
aprendida a la fuerza
empujada por dentro y por fuera
y por fuerte y por frágil.
¿Sabe que la noche es una ojera perfecta para sus días
y que las flores exhalan un aliento a eternidad?
¿Ha visto cómo la luna se amontona entre los rulos vegetales?
¡Qué va a ver!
si ahorró atención para reconocer los ojos que la buscan,
o el gesto aborrecido latiguear en el surco de su tristeza
sórdido gesto aprendido en el hartazgo
que ni siquiera la espanta
porque es su pan
y su vino
y su orfandad.
Casi no queda un día de su vida
en que no haya cometido un olvido.
Bendita sea la desmemoria.

3

Brilla su piel bajo la luna.
Tumbada en ese patio
entrega su rotura como un cadáver.
"Este mundo está podrido
y yo voy junto con su carroña
deslizándome"
piensa
pasando su mano por un cuerpo que la tiene sujeta
como si fuera a perderse en el río de negrura
donde los dos corren sin poder reconocerse,
sin remos, sin barca,
quizá
sin ellos mismos.

4

La noche horizontal le camina por el vientre
la oscuridad conversa con su cintura.
Tendida sobre dedos desconocidos se queda como un árbol
llena de ramas
y de hojas
y de flores
…¡horizontales!

Susana Lizzi. Poeta, narradora y docente nacida en Gualeguaychú, provincia de Entre Ríos, donde reside. Es profesora de Lengua en la Escuela "Pablo G. Haedo". Coordinadora de talleres literarios virtuales y presenciales, produce la página "Enfoque Educativo" en el diario "El Día" de su ciudad. Fundó la SADE seccional Gualeguaychú de la que fue su primera presidenta. Ganadora de numerosos premios, actuó como jurado en certámenes literarios. Organizó varios encuentros de escritores y recitales de poesías. Colabora en revistas literarias nacionales y regionales. Fue conductora de programas culturales radiales. En 2001 dio a conocer su libro de cuentos "La telaraña". La poesía de Lizzi evita toda vaguedad; refractaria al pintoresquismo, su verso se nutre de la condición humana, y no pocas veces lo hace con sus aristas más dolorosas. Su obra poética se dio a conocer en varias publicaciones, pero aún no tiene poemario editado.

María del Carmen Nucci

2008-05-26T23:21:00.002-03:00

SOY

Soy carne y sangre
de inmigrantes,
crédula de afectos,
tozudamente ingenua,
una niña perennemente enamorada,
subyugada por estrellas y relámpagos.

Soy
un destello,
la luz de una luciérnaga distante,
una boca condenada a no callarse,
un hijo pródigo
volviendo siempre
al hueco natal
de la nostalgia.

María del Carmen Nucci. Poeta. periodista y educadora nacida en Las Parejas, Santa Fe, y radicada desde muy joven en la provincia de Formosa. Fue maestra rural y es una activa difusora cultural. Su obra poética integra los libros compartidos "Poemas de nácar y coral" (1971), "Tiempo de cantar" (1972) y "Tierra abierta a la flor" (1986). Dice Van Bredam: "La poesía de María del Carmen Nucci se caracteriza por el verso libre, rítmico, por momentos coloquial; su temática es la cotidianidad teñida por la nostalgia". Aunque no es inédita, como hemos reseñado, no tiene poemario editado de su autoría.

Horacio C. Rossi

2008-05-19T21:54:00.003-03:00

*
Por la vasta intemperie la perplejidad cunde
como un viento de mugre opacando los ojos.
Los esfuerzos que parecen inútiles se nos tragan las ganas.
Y quedamos mirando sin ver, aturdidos y tristes.

¿Qué le toca al poeta decir?
Acompaño. Anoto cotidiano
el diario de la marcha insatisfecha, que seguimos andando.

¿Decir? No estamos solos. A veces vamos juntos.
Siempre llegan los nuevos
con su abrazo y su beso para el canto.

¿Decir? Los populares refranes de la lengua.
Otra vez.
El sol sale, y la luna.
La lluvia pondrá verdes la tierra de los campos y la memoria,
lavará la ciudad.
Humana, o nada.
Escribiremos ahora el próximo poema, de nuevo,
por primera vez. El mismo.

¿Decir? La verdadera casa es el amigo.
De esa ilusión me visto y desayuno, la comparto y recibo
y sigo andando.

¿Decir? Que aquí soy,
donde estamos,
tan como siempre.

Horacio C. Rossi (1953-2008). Poeta y escritor nacido en la provincia de Santa Fe, donde falleció. Participó en la fundación de SADE Santa Fe, y junto con Gastón Gori del grupo literario "Tupambaé"; también lo fue del grupo literario "Mainumbí". Varias veces jurado en concursos nacionales y provinciales, en 2000 llevó adelante el programa "Nuestra herencia cultural" por Radio Nacional Santa Fe entre otras actividades. En el prólogo de "Lambrusco", dice Alfredo Di Bernardo: "... una novela escrita por un poeta que no se disfraza de narrador, sino que sigue siendo poeta en cada página. [...] Si algún rótulo le cuadra [...], tanto por su forma como por cierto contenido que el autor libera entrelíneas, es el de ser una obra profundamente subversiva. A tal punto que cabría conjeturar si acaso, más que de una novela, no estamos en presencia de un extenso poema novelado". "Del aire hallado" y "La pluma de polen" son dos de sus libros editados.

María Rosa Lojo

2008-05-14T16:31:00.004-03:00

EN LA LLANURA

En la llanura la vida es un manojo de hilos sueltos.
Una sombra que vuela como la flor del cardo, sin detenerse para siempre
En ningún sitio.
No hay nada que esperar en esta tierra
Donde las casas son frágiles como castillos de naipes
Y la voz de Dios se oye deformada y lejana
Como si llegara a través de un gramófono muy viejo,
O de una radio que transmite mensajes en una lengua indescifrable.
El viento borra también esa voz.

El viento borra todas las memorias depositadas por un instante
Sobre las sementeras y los pajonales
Como si nada pasara,
Como si nada hubiese pasado nunca en ese país de los ganados y de las mieses
Con ejércitos de niños pordioseros en las orillas de las ciudades.

Sin embargo al atardecer, cuando el sol se derrite y gotea sobre el mundo,
la pampa se hace traslúcida como el vidrio de una ventana,
se dejan ver
los yelmos inútiles y las espadas de óxido
los pies que se extraviaron en el falso camino de la Plata,
las espuelas nazarenas y las botas de potro
los fusiles, las lanzas y las carabinas,
las mantas con dibujos del sol y de la luna,
los uniformes azules y los ponchos rojos,
los anarquistas y los bandidos y los santitos ajusticiados
y los otros, los que nadie vio morir en ninguna parte
que llegan en busca de su nombre y de su sepultura
Nadie duerme en el descanso eterno.
Son bellos insomnes, que brillan en una caja oscura de cristal
Caminando a lo largo de la noche radiante.
Luces malas, los llaman.
Avanzan en procesión por la pampa redonda
Llevan sus propios huesos encendidos como cirios.

Desaparecen cuando llega el amanecer.
Desaparecen como si nunca hubieran existido
A esa hora en que la pampa se derrama en el cielo.
A esa hora en que el cielo es un abismo devorador de hierbas y de leguas.
Entonces camino por la superficie de la tierra azul,
alucinada por las grandes claridades
Y el cielo es una tela incandescente hecha de puntos que titilan

Son los ojos sin párpados de los muertos
Los ojos que reflejan sus pupilas quemadas contra la bóveda del aire
Los ojos que nadie ve, que nadie recuerda,
Porque ellos hacen la luz que nos ilumina.

María Rosa Lojo (1954). Poeta y escritora nacida en Buenos Aires, donde reside. Doctora en Filosofía y Letras (UBA), es profesora del doctorado en la Universidad del Salvador. Se desempeña como investigadora del CONICET.Colaboradora permanente del suplemento "ADN" del diario "La Nación", obtuvo entre otros premios: Fondo Nacional de las Artes en cuento y en novela, Primer Premio Municipal de Buenos Aires "Eduardo Mallea" y Premio Kónex a las Letras (1994-2003) Su poesía destaca por su fuerte contenido identitario. Se citan sus poemarios: "Visiones", "Forma oculta del mundo", "Esperan la mañana verde".

Jorge Enrique Ramponi

2008-05-07T00:08:00.002-03:00

* * *
Hombre beodo de piedra, de su vino de lápidas,
de su tufo de templo, de sagrado patíbulo,
convalece y escucha:
un élitro estival clama en tu pámpano,
oh alma que aun habitas tu cuerpo,
cuerpo que aun hospeda su sangre, sangre
que aun exige su liturgia terrestre.

Bulle en el corazón un encendido enjambre o venero de tórridas burbujas;
criaturas de un latido asumen su vigilia en el tallo de un pulso;
se heredan y suceden llamas de un leve pétalo votivo,
como lenguas de fuego entre voraces párpados
que inflaman su faceta púrpura y se retiran:
se percibe el humo de la vida que extinguen sus luciérnagas.
Canta pequeño pastor de unos días y una sangre
sobre la tierra, nuestra heredera y nuestra herencia,
canta, oh deudo, mientras vuelve a la heredad la dádiva,
gota a gota en su núcleo,
porque es honra del hombre libar lo que su oscura,
última flor contiene,
así madura la equidad del mundo, oh héroe del corazón, cantando.

Jorge Enrique Ramponi (1907-1977). Poeta nacido en Maipú, provincia Mendoza, y fallecido en la misma provincia. Fue director y docente de la Academia Provincial de Bellas Artes. Su poemario "Piedra infinita" fue traducido al francés por el poeta Jules Supervielle. "Ramponi es, a mi criterio, nada menos que el sucesor natural de Pedro Bonifacio Palacios, Almafuerte, uno de los máximos exponentes de la poesía fuerte argentina. Fuerte porque es una poética escrita en el exilio de la soledad, en su propio país y provincia natal [...]; porque está escrita con su propia sangre, al decir de Nietzsche, ya que revela lo hondo de nuestra tierra y no se anda con florcitas para agradar a nadie, porque sustantiva la naturaleza de su paisaje", anota Guillermo Ibáñez.Otros libros de poemas: "Preludios líricos", "Los límites del caos", "Colores del júbilo".

Fernando Birri

2008-05-05T15:00:00.002-03:00

DEVANEOS DEL FLACO HIDALGO MIENTRAS SE ESTÁ MURIENDO…

Estoy muriendo.
Lo sé.
Porque entreabro mis ojos
y veo frente a mí la realidad.
Esa enemiga.
Esa perra flaca
y gruñidora.
Buenos amigos me fueron los sueños.
Y el más fiel,
el delirio.

Sancho, Sancho
en cualquier lugar que tú te encuentres ahora
no llores esta hora.
Tú ganaste.
Y cuando tú me decías:
"“¡Son molinos!"
Yo lo sabía muy bien.
Pero quería mostrarte
-no demostrarte, mostrarte-
a ti que eras redondo
como el mundo,
a ti que eras el mundo,
el valor de la metáfora.

Molinos o gigantes,
brazos o aspas,
qué diferencia pasa
entre el fulgor de mi ojo
que se extingue
y aquella otra estrella,
Dulcinea,
muerta ha millones de años
que aún me sigue guiando?

Sancho, Sancho,
tú eres la verdad,
yo la mentira.
Pero cómo,
quién,
dónde,
se explica
que con mi muerte
se te va la vida.

Fernando Birri (1925). Poeta, escritor, ensayista, guionista y cineasta nacido en Santa Fe, capital; reside en Europa. Fue cofundador del Instituto de Cinematografía de la Universidad del Litoral. Por motivos políticos se vio obligado a exiliarse en dos oportunidades. Integró la obra conjunta "10 poetas jóvenes" (1948). Con el filme "Tire die" (1959) inauguró el cine político argentino. En Cuba fundó junto a García Márquez la Escuela de Tres Mundos -de la que fue su primer director-, actualmente llamada Escuela de Cine de San Antonio de los Baños."Memoria del andarín" es el título de su autobiografía. "El hombre militante cuya obra brega por no perder la unidad en el cosmos, unidad sin la cual, parafraseando al maestro, estamos perdidos, somos astronautas sin timón", dice Patricia Carbonari, refiriéndose a la filmografía de Birri, que nosotros hacemos extensiva también a su creación poética. "Horizonte de la mano" es uno de sus libros de poesías.

Margarita Diez

2008-05-04T15:16:00.002-03:00

MUERTE DE UN HACHERO

…después, cayó la noche en las picadas
y una estrella que erraba por los montes
parpadeó de asombro en el follaje.
Una queja vertical y honda
yace horizontal sobre la tierra.
Qué breve su ademán en el paisaje!
Cuando la voz no había engendrado el eco
ya el cansancio dolía en sus espaldas.
Nadie vino a llorar sobre su cuerpo muerto,
solo está
con un murmullo de grillos y cigarras.
Recortado sobre un suelo indiferente
su abatido perfil, hecho silencio.
No sé su nombre pero le invento un canto
que atrape su voz estrangulada,
el gesto de impotencia de sus manos lacias,
la irreverencia de un Dios que se ha olvidado.
Quiero alas para su ataúd de sombras,
que dibuje en las nubes su figura simple
y una mortaja de pájaros mojados de rocío
que alivie la sed de su cuerpo lacerado.
Oh, hermano hachero!
Oh, llanto que me nace desde adentro!
Sólo tengo mis versos y mi canto
para unir a la tuya mi tristeza.

Margarita Diez (1927). Poeta nacida en Resistencia, provincia del Chaco; reside en Formosa, capital. Vivió en su niñez en un obraje formoseño.Trabajó como asistente social en la provincia que eligió como residencia. Colaboró en el diario "La Mañana" y en revistas regionales.Anota Orlando Van Bredam: "La poesía de Margarita Diez se caracteriza por una evidente exaltación de la mujer y el hombre formoseños; su temática siempre gira alrededor de los desamparados, como sucede en este poema: 'Muerte de un hachero'". Su obra poética abarca, entre otros libros: "Cansancio de soledades" y "Piel y madera".

Humberto Hauff

2008-05-04T15:08:00.004-03:00

POEMA 4

Llueve.
Nos olvidamos de cobijar las alegrías
y ahora la humedad las enmohece
y andan por los cuartos tiritando

Las veredas son ahora ríos
y al amanecer debemos buscarlo
desmalezando la bruma a machetazo limpio.

Llueve.
En las escuelas expuestas bulle el clima
y retozan niños y esperan hombres
a quienes les sale del pecho brotes
para bendición del cántaro.

Con los pies en el agua somos cebollines
verdes de coraje duro, y en las almas irritadas
el salvaje aliento de junio
reniega incesante.

Humberto Hauff (1960) Poeta y escritor nacido en El Colorado, Formosa; reside en la capital de dicha provincia. Profesor de letras, se desempeña en la Universidad Nacional de Formosa.Obtuvo el Premio Edenor de la Cámara del Libro por su novela corta "El militante" (2004). Es colaborador en diarios locales y revistas de la región. "Hauff, que pertenece a la generación intermedia, es una de las voces más elogiables de la poesía formoseña.Utiliza el verso libre con audacia y su poesía es sumamente plástica; a través de ella se pregunta en su prolífica obra sobre la identidad de su provincia sin hacer concesiones al pintoresquismo ni al costumbrismo.Hay una clara aspiración universal que parte de la indagación de lo cercano", escribe acerca de él Orlando Van Bredam.Se citan entre otros libros de poesías: "Los fogosos discursos de octubre", "Las raíces buscan el sur", "La esfera sin ejes" y "Poemas de Anselmo".

Gloria Arcuschin

2008-04-28T14:03:00.005-03:00

POEMA XVII

Palos bastos bastones argentinos
largos de 1966
noche de los que se fueron
emigrantes
y no hablo de pájaros.
Palos en las cabezas de
gente con cabeza
para pensar.
Bastos 4, 6, 8,
y así doce el rey
poder en progresión
invisible y en todas partes
Foucault
vidente hacia el pasado
vidente hacia el futuro
hojitas rojas en las barajas
simpáticas
garrote-vil para las cabezas de pensar!

Gloria Arcuschin. Poeta y escritora nacida en la Capital Federal; reside en la provincia de Buenos Aires. Integró el grupo literario "Roberto Arlt". Coordina talleres para el Municipio de Morón (Prov. de Bs. As.), donde forma parte del Departamento de Letras de la Dirección de Arte y Cultura. Siempre en lo referente al área de literatura, organizó encuentros de escritores y otras actividades similares. Acerca de "Partidas...", dijo Javier Adúriz: "Donde se ve el ánimo quebrado por sucesos que nos afectaron a todos y que dejaron marcas y vacíos, que son los que el libro justamente viene a llenar… solucionar, traspolar a dimensión de arte y memoria. [...] Su libro busca una utopía, la mirada del otro, ser con el otro, ser en el otro". Poemarios publicados: "Canciones impunes-Ave del Paraíso", "El árbol truncado", "Partidas (de naipes y otros amuletos)".

César Bisso

2008-04-24T17:29:00.006-03:00

EL LÍMITE DE LOS DÍAS

Surgente
Aquellas tardes
Los girasoles
Cuando éramos frutilleros
Junto a mi padre
De frente
Adiós a Coronda
La casa de calle Esperanza
Compañero infinito
El intento
Renacimiento
Pensar en vos
América

César Bisso (1952). Poeta, ensayista, periodista y docente universitario nacido en la provincia de Santa Fe; reside en Buenos Aires. Colaborador en revistas nacionales y del exterior, ha sido traducido al inglés y al italiano. Integró varios libros conjuntos. Entre 1991 y 1995 coordinó talleres de escritura en la Universidad Tecnológica Nacional. Recibió el Premio de Poesías “José Pedroni” en 1998. Su palabra poética -breve y concisa en su expresión-, fija su decir con el centelleo propio de los puntos luminosos. Algunos de sus poemarios: "La agonía del silencio", "El otro río", "El límite de los días", "A pesar de nosotros", "Contramuros".

Nicolás Olivari

2008-04-15T17:07:00.002-03:00

HAY UN HOMBRE SOLO A LAS DOS DE LA TARDE

Hay un hombre solo a las dos de la tarde
sentado en una plaza,
es domingo, día de guardar.

Se ha puesto el traje de gala,
con su civil condecoración de caspa
serpenteando la solapa.

Fija la mirada, la cara inmóvil,
el hombre se está allí, solo en la ciudad,
a las dos de la tarde del domingo
solo en su soledad.

Se queda quietecito, casi duro,
mientras lejos hay seres, familias, amores;
él no tiene nada, sólo su domingo desfondado
de recuerdos y de presentes.

Está solo, a las dos de la tarde,
en mi plaza suburbana,
con la mirada en la nada.

Tan solo que más no se pudiera.

Yo le pido al buen Dios que desde su altoparlante
celestial,
le descuelgue al hombre que está solo,
este domingo a la dos de la tarde,
un cachito de tango
para que no se me quede tan solo,
tan solo, mi alma.

Nicolás Olivari [Seudónimo de Diego Arzeno] (1900-1966) Poeta, escritor, autor teatral y periodista nacido y muerto en Buenos Aires. Como periodista colaboró en los diarios "Crítica", "Noticias Gráficas", "El Laborista" y "Democracia", entre otros. Solo, o en colaboración con los hermanos Tuñón escribió para las tablas: "Amargo exilio" ,"El regreso de Ulises" y "Dan tres vueltas y luego se van", entre otras piezas teatrales. Junto con Roberto Valenti fue autor del guión radial "Hormiga Negra". Apasionado por el cine, le pertenecen el libro cinematográfico "El morocho del Abasto" y el guión "El puente". También es autor de las letras de los tangos "La violeta" y "Tengo apuro". "A través de la transgresión irreverente, la deformación, la ironía y el humor, y la mixtura grotesca, la poética de Nicolás Olivari constituyó una mordaz crítica a los preceptos de las tendencias estéticas dominantes contemporáneas a la escritura de 'La musa de la mala pata' y 'El gato escaldado', y a los valores de la sociedad porteña en que sus obras estuvieron inscriptas", escribe Juan Pablo Lafosse. Además de los citados, integran su obra poética los siguientes títulos: "La amada infiel", "Diez poemas sin poesía", "Los poemas rezagados", "Pas de quatre".

Guillermo Ibáñez

2008-04-15T15:55:00.002-03:00

INTERROGACIONES III

Un amigo se suicida al amanecer.

Pasan las horas.

La tarde gira lenta y gris sobre mis ojos.

El ocaso es como el fin y como la muerte.

Lo que después de la luz ha de venir
no me desespera ni lo temo.

Todo es noche.

Un amigo en Oliveros muerde barrotes
si es que el golpe eléctrico
le permite morder.

Un amigo en la calle tiene hueco
el lugar de los dientes.

Un amigo en el trabajo,
tiene atado el corazón y medida su alma.

Uno en la abundancia olvida al prójimo.

Uno enamorado se olvida de sus amigos.

Uno intelectual olvida las cosas triviales
y un trivial amigo no piensa en nada.

Qué hago aquí. Acaso compadecerme de ellos
o de mí mismo.

Acaso merezco saber lo que nos pasa a todos.

La tarde gira lenta y gris hacia la noche.

Entretanto, deambulo por las propias fronteras.

Guillermo Ibáñez (1949). Poeta, ensayista y escritor nacido en Rosario, provincia de Santa Fe, donde reside. Colaborador de periódicos y revistas del país y del exterior, entre los que mencionamos "Página 12/Rosario" y "La Capital". Es miembro de la Sociedad Argentina de Historiadores. Desde 1993 dirige la colección Poesía de Rosario. Intervino en las obras conjuntas: "15 poetas" y "Poemario ‘72" entre otras. Raúl Gustavo Aguirre recoge su voz en la "Antología de la poesía argentina". "Poesía madura la de este autor, en la cual el hombre aparece como incendiándose en la búsqueda de sí mismo y de un mundo trascendente donde él pueda ubicarse como razón lógica de la existencia, pugnando por anteponer la aparente gratuidad de ser…", según apreciación de Lisandro Gayoso. Algunos títulos de sus poemarios editados: "Tiempos", "Introspección", "El lugar", "Los espejos del aire".

Silvia Long-Ohni

2008-03-31T15:01:00.001-03:00

YO QUISE SER BANDERA

Yo quise ser bandera y vine hombre
con riñones, urea y fosfatasas,
dos astrágalos fuertes que recorren
la tierra colorada y la miseria,
los bosques de colihue, la esperanza
de volverme bandera en el camino.

Vine siendo pulmones expandidos,
maxilares sedientos, generosos
que muerden las palabras y la rabia
y el dolor de no ondear como yo quiero.

En mi espalda de azúcar las dos alas
más humanas que angélicas, por cierto
con que libero, combato y desacierto,
renuevo la utopía, la excomulgo
y en ella me bendigo nuevamente.

Ya poco más por ser que vine hombre,
un mínimo de tierra que no puede
más que alzar con su voz lo que es bandera:
Con mi pecho de barro poetizo
faro sin luz que en noche oscura insiste.

Yo quise ser bandera y vine hombre
y muero con mis pies todos los días
No me excusa este origen indeseado
de izarme el esqueleto a media asta:
Si acontece la Patria se me impone.
No se aducen razones cuando hay muerte.

Silvia Long-Ohni. Poeta y narradora nacida en Buenos Aires, donde reside. Es licenciada en historia del Arte. Publicó: "El árbol de las flores amarillas", novela, y "Zwerg", una corta prosa fantástica. A propósito de su poesía dice Fernando Sánchez Zinny: "Conjunción fuerte de apasionamiento racionalista y de clasicismo turbulento. Viene de Vallejo y ha pasado por Marechal: con el primero comparte la desesperación, el quebranto, la ignorancia de los matices; con el segundo, lo arquitectónico, la sistematización intelectual, la voluntad de escribir con ‘todo el diccionario’ o, mejor, ‘con todos los diccionarios’". "Acerca", es su primer poemario editado.

David Álvarez Morgade

2008-03-25T12:44:00.002-03:00

PUEBLO QUE SIEMPRE LLORA

Pueblo que siempre llora. Y no mejora.
Y tiene que andar mucho
y poco a poco
ser más ducho
y más loco.
Pueblo que siempre patalea. Y no camina.
Tanto andar de rodillas que gatea.
Protesta pero no se empina.
Grita, pero no pelea.
Pueblo que siempre se burla. Pero lagrimea.
Cómico de su propia comedia. Zancadilla
del que a su mismo tiempo tambalea.
Quiere herir a los otros. Y acuchilla
su propia fe. Que ya ninguno crea.
Tiene que sufrir mucho.
Porque llora, llora, llora.
Pueblo que siempre llora.
Mucho.
Pero no pelea.

David Álvarez Morgade (1922-2002). Poeta y cuentista nacido en la Capital Federal y fallecido en Ingeniero Budge, provincia de Buenos Aires. Colaboró en el diario "La Prensa" y en "Para Ti", revista donde publicó sus cuentos con diversos seudónimos. De bohemia inveterada, perspicaz observador de la ciudad y su gente, "creía en el valor de las palabras y en la libertad, lo cual lo hizo proclive a los desencantos", como anotan sus compiladores en la edición de sus poesías completa (2008): "Sinfonía de arrabal", "Radiante sinfonía", "La cena de los tigres", "Sal y fósforos", "El nómade", "Alguien espera en el andén", "Poemas de la azotea", "Poemas en movimiento", publicadas póstumamente.

Roberto Romeo Di Vita

2008-03-24T02:27:00.002-03:00

POEMA

Un socavón de ruinas
atenaza Buenos Aires.

Somos los hijos de la desesperación
los hijos de los hijos que desaparecieron
los hermanos de los secuestrados.

Los padres anónimos
de las simientes que hoy caminan
por las calles.

Será por siempre
y a cada instante
que debamos dar cuenta
de dónde se paró cada uno.

Si le puso alas al asombro
coraza al terror de los terrores
una cascada de hiel
a la indiferencia
una gota de amor a la ternura
una pesada luz de parto
al sendero del Nunca Más.

Hoy estamos parados y maltrechos
con viejas cicatrices
arrugas en los párpados.

Podemos conocernos y tocarnos
en la vuelta global de las heridas
en las diminutas poses cotidianas.

Como largas caravanas de espectros
aquí estamos y estaremos.

Los descendientes de la flor
los militantes de las hojas
los ilusionistas, malabares
equilibristas y titiriteros.

Buenos Aires nos golpea nuevamente,
con otras ruinas y recodos
en el precio de estar vivos
en la razón de la existencia.

Mordiéndonos los miedos
para tratar de matar la angustia,
uniendo las ganas y la bronca.

Roberto Romeo Di Vita (1947). Poeta, escritor y periodista. Nació en la Capital Federal, reside en la localidad de San Martín, provincia de Buenos Aires. Es coordinador de talleres literarios. Como prosista ha publicado el volumen de cuentos: "Once y uno" y como novelista: "La pasajera de la ciudad", entre otras obras de ficción. Poeta de verso sin alambicamiento, de fluir constante, que escapa de la metáfora efectista, sólo atento a lo que desea manifestar. "Áspero quiero que mi verso sea", es su primer poemario editado.

Ricardo Rubio

2008-03-16T15:03:00.003-03:00

LAS GORGONAS

Quienes no hayan mirado
hacia las mansas y cálidas vertientes de la idea,
y aún, quienes no ejercieron la decencia
en los escalones más débiles
o en las latitudes en que no se miran las palomas,
y todos aquellos que no gritaron a tiempo
cuando el salto y cuando el grito,
han de morir distinto de nosotros,
pues no tienen derecho a dejar de respirar
ni a sufrir lo suficiente.

Ricardo Rubio (1951). Poeta, narrador, ensayista y dramaturgo nacido en Buenos Aires, donde reside. Es director del grupo literario La Luna Que. Dirigió las revistas "La Luna Que" y "Tuxmil", entre otras, y los ciclos de poesía: Todo recomienza, Marcha poética y Tinta Buenos Aires, entre otros. Desde 1984 coordina talleres literarios. Fue secretario general de la Asociación Americana de Poesía (1999-2002). Ejerce la presidencia de la Sociedad Argentina de Escritores -Filial Oeste-. Ha sido traducido al francés, italiano y ruso. Dice Norberto Barleand: "Su obra refleja una geografía de calidad y belleza, de estudio y conocimiento, creatividad y vuelo. Sin duda es un actor destacado de las letras tanto en la vastedad de su obra como en la fecundidad del trabajo." Se citan entre sus muchos poemarios: "Pie a pie, algunos pasos", "Clave de mí", "Pueblos repentinos", "El color con que atardece" y "Entre líneas de agua".

Alfredo Tapia Gómez

2008-03-14T02:21:00.004-02:00

UNA ROJA CICATRIZ EN EL PECHO

En la noche de luna quieta
enclaustrado en la sombra
de la dócil culata
el soldado espera.

Último centinela de las horas
injuriando la pobreza,
acecha el uñazo de la muerte
mientras el soldado espera.

El destacamento duerme.
En las llamas del fogón
palpitan los presagios.
Estaca enferma y solitaria
el soldado espera.

Pobre gajo de pueblo
astillados los huesos de dolor,
quebrado por siglos invasores
el soldado espera.

En el umbral del silencio
un chispazo destruye las sombras
y con el hedor agrio de la pólvora
cumple el plomo su destino
para que ya nunca más
el soldado espere.

Alfredo Tapia Gómez (1929-circa 2000). Poeta y periodista nacido en Buenos Aires, donde falleció. Usó varios seudónimos en distintas oportunidades, entre ellos el de Alfredo T. Bracamonte.Trabajó en el diario "Democracia" y dirigió las revistas literarias "Foro" y "Tiempo y Lugar"; junto al poeta Sánchez Zinny animó la editorial Encuentro. En 1969 compiló una "Antología de la poesía sexual latinoamericana", panorama donde están representados 120 poetas. "Su poesía la resumiría en vitalismo, materialismo, deconstrucción, pesimismo, romanticismo amargo y aliterario, sarcasmo hacia toda tradición...", anotó acerca de sus versos Fernando Sánchez Zinny. No dejó libro de poesías publicado.

Carlos Francisco Sergio Mugica Echagüe

2008-03-10T14:35:00.005-02:00

MEDITACIÓN EN LA VILLA

Señor, perdóname por haberme acostumbrado a ver que los chicos, que parecen tener ocho años, tengan trece:
Señor, perdóname por haberme acostumbrado a chapotear en el barro; yo me puedo ir, ellos no;
Señor, perdóname por haber aprendido a soportar el olor de las aguas servidas, de las que me puedo ir y ellos no;
Señor, perdóname por encender la luz y olvidarme de que ellos no pueden hacerlo;
Señor, yo puedo hacer huelga de hambre y ellos no, porque nadie hace huelga con su hambre;
Señor, perdóname por decirles “no sólo de pan vive el hombre”, y no luchar con todo para que rescaten su pan;
Señor, yo quiero quererlos por ellos y no por mí. Ayúdame.
Señor, sueño con morir por ellos: ayúdame a vivir para ellos.
Señor, quiero estar con ellos a la hora de su luz. Ayúdame.

Carlos Francisco Sergio Mugica Echagüe [Conocido como Padre Mugica] (1930-1974). Poeta y sacerdote nacido en Buenos Aires. Ordenado sacerdote en 1959, profundizó su compromiso social adhiriendo a los más humildes. Levantó la capilla Cristo Obrero en la villa de Retiro. Participó activamente del Movimiento de Sacerdotes para el Tercer Mundo. En 1974 se grabó y editó el disco: "Misa para el Tercer Mundo", (intérpretes: Grupo Vocal Argentino, música: Roberto Lar, textos: Carlos Mugica), que fue destruido por orden ministerial. El libro "Peronismo y cristianismo" (1973), reúne una serie de sus trabajos. Fue asesinado después de celebrar la habitual misa vespertina de los sábados en la parroquia de San Francisco Solano. Dice Haydée Breslav: "Más allá del conmovido testimonio de fe religiosa, le cabe a Mugica el mérito de ejercitar la otredad, y de hacerlo sencilla y entrañablemente, asumiendo como propio un sufrimiento del que estaba exento por clase y posición social, como él mismo reconoce, denunciando sin énfasis ni eufemismos las miserias existentes". No dejó libro de poesías editado.

Luis Natalio Elenzvaig

2008-03-10T14:04:00.001-02:00

NACER PLURAL

Es preciso morir cero
para nacer uno

es preciso morir dos
para nacer uno

es preciso morir el infinito
para nacer uno

es preciso morir uno
para nacer plural

Luis Natalio Elenzvaig (circa 1937-¿1977?) Poeta nacido en Buenos Aires. Abogado de profesión, no frecuentaba los ambientes literarios, en donde su nombre permanece desconocido. Fue militante del Partido Comunista Revolucionario, y desplegó una importante tarea de acompañamiento y apoyo en la lucha por la dignidad de los habitantes de villas de emergencia de la Capital Federal. Fue secuestrado el 19 de mayo de 1977. "Su poesía, que refleja vitalidad y compromiso, esgrime un lenguaje espontáneo y fogoso para exponer ideas y fustigar injusticias. Esa impetuosidad se atenúa y enriquece con profundas metáforas cuando se refiere a las esperanzas en un futuro que entonces se vislumbraba posible y no tan lejano", apunta sobre su obra Haydée Breslav. Su único libro de poemas: "Cuando seas grande".

Patricio Torne

2008-03-06T00:45:00.006-02:00

*
En esos días, ni el uno ni el otro pensaban en otra cosa: hasta dónde alcanzaría tanto amor para salvarlos, y en medio de aquella oscuridad calándoles el alma, deseaban que si había un último suspiro, fuera éste como un rayo de luz, directo al corazón de aquel que tanto amaban.

A escasos metros de distancia, tanto un cuerpo como el otro se ovillaban dolorosos, separados por tabiques, por los gritos, los insultos, el cuerpo ensangrentado de sus pares, el rancio olor de los despojos, y el miedo cobijado en la esperanza de saber, que tanto el uno como el otro, tenían lo que quedaba del amor como única bandera de aquella circunstancia.

Nadie supo a ciencia cierta cuantos días transcurrieron desde que ellos llegaron. Pero todos los testigos relatan con implacable precisión el alto grado de tamaña entereza. Salvo los asesinos, nadie supo cuál era el compromiso que en la causa tenían, tanto el uno como el otro.

Los sobrevivientes identifican a ellos con nombres y apellidos, pelos y señales, grado de dolor y hasta el último gesto con que se fueron apagando, tanto el uno como el otro. Nada más. Nada más.

Ellos murieron sin decir una palabra que viniese a delatarlos. Ambos pensaron que el silencio poderoso del amor era la causa. Creyeron que el mutismo de uno salvaría al otro. Creyeron en el último suspiro como un rayo de luz, mucho más que en las consignas.

En lo más íntimo de cada uno supieron que la traición siempre está al acecho.

Nadie supo. Nadie sabe que todo aquello que vino a ser nombrado como ejemplo en la conducta militante, no fue otra cosa. Solo un acto pasional, tanto del uno como del otro, confundiendo, inevitablemente, la revolución con el amor.

Patricio Torne (1956). Poeta y periodista. Nació en Helvecia, provincia de Santa Fe; reside en Villa Mercedes, provincia de San Luis. Dedicado a las actividades culturales, cooperativas y sociales, trabaja en la Facultad de Ciencias Económico-sociales de la UNSL. Activo militante político en los 70, fue detenido y encarcelado en 1975 y liberado en 1982. Ejerce la dirección radial universitaria y coordina talleres de escritura. Colabora en publicaciones de su país y de Chile, Brasil, México, Uruguay y España. Dice Silvia Rodríguez Paz: "Lo identitario, el lugar de origen, los afectos primarios conviven, en su poesía, con el espacio mayor y los compromisos a los que arriba, ineludiblemente, por inteligencia, sensibilidad, mirada social y solidaria, preceptos políticos; por pura militancia. Todo es puesto en versos que son tan libres como el significante al que refieren. Su poesía es tan política como amatoria, tan íntima como colectiva, tan comarcana como universal; tan atemporal como añosa y vanguardista".Se citan entre sus obras: "Órbita de endriago", "Helvecia y otros tópicos", "Donde muere la lógica", "Anacrónica".

José Emilio Tallarico

2008-03-04T23:27:00.002-02:00

FULBITO Y CUMPLE

Los cartoneros juegan su picado nocturno en la plaza
(véanse los changuitos puestos de a pares, como postes).
Gritan, se agitan, resuena en la pelota
el seco reventón de un zapatazo.
Parece que hubo un gol, pero no: canturrean
"que los cumplas feliz, que los cumplas...".
-Ahí nomás sacan el tetra -decís,
y ves que empiezan a abrazarse.
Reunidos, vociferando en un rincón de la canchita:
sus risas son como arabescos en la noche.

José Emilio Tallarico (1950). Poeta e investigador de la poesía argentina. Nació en Buenos Aires, donde reside. Se recibió de médico en la Facultad de Ciencias Médicas de la Universidad de La Plata. "Desde sus primeros poemarios [...] y de modo creciente, la profundización e irradiación del verso sugieren o ya evidencian el correlato de un equilibrio que va más allá y más acá del trabajo paciente que implica toda obra poética", escribió sobre él Eduardo Dalter. "Huésped y testigo", "Ese espacio que tiembla", "El arreo y la fuga" y "En consecuencia" son algunos de sus libros de poesías editados.

Santiago Bao

2008-02-29T01:46:00.002-02:00

AUTOPSIAS

¿Qué habrá hallado
el bisturí rencoroso
cuando abrió el cerebro
del poeta Jacobo Fijman
en la morgue del Hospicio
en aquel verano de 1971?
¿Qué puede encontrarse
en la disección prolija
del cerebro de un poeta?
¿Los restos de una rosa,
los fragmentos del ala de un ángel
caído en las aproximaciones
que generan ciertas lágrimas
o la belleza indeclinable
de una estrella o pájaro
entrevisto en gravedad lunar?
O, tal vez, las destrucciones programadas
de los electroshoks,
la miseria del dolor
suministrado a los "otros"
y la tristeza de un cartel
que oscila con una brisa
que viene del absurdo
atado al dedo gordo de un pie
que dice: Jacobo Fijman,
72 años. Y yo agrego:
a quién Dios o algún ángel mensajero
rozó, como suele decirse,
en algún día señalado
a su espíritu abierto.

Santiago Bao. Poeta y cuentista nacido en San Fernando; reside en Villa Gesell, ambas localidades de la provincia de Buenos Aires. Estudió antropología en la UBA; colaboró en publicaciones del país y del extranjero. Poemas de su autoría figuran en el libro: "I poeti del Faro D’Argento" (Italia, 1998). Ha recibido varias distinciones por su quehacer poético. Es la suya una poesía que busca en la raíz de lo humano profundo, incluso en la aparentemente simple descripción de hechos cotidianos –recuerdos, miradas- con palabra precisa y cuidada metáfora. Algunos de sus poemarios: "Trabajos forzados", "En el desvío", "Pendientes", "Memoria del zoo".