Luis María Pirro

PARA SEGUIR

Juntar un montón de risas de antes,
de esas color sepia,
ya vencidas por el tiempo, deshilvanadas.
Agregarle una lágrima nueva, grande,
bien salada, fresca,
recién apretada por la boca.
Beber de un sorbo.
Se verá aparecer entonces a un ser querido
con un sueño compartido
sostenido entre sus manos.
Puede ser con forma de paloma,
flor o algodón.
Capturar ese momento.
Retener su esencia.
Preservar el corazón.
Darle refugio al alma.
Y antes que se disipe
en el horror o en el olvido,
justo antes,
en ese preciso instante
y de una sola vez
devolverle todo a la utopía.


Luis María Pirro (1957). Poeta y docente universitario nacido en Paraná, provincia de Entre Ríos, donde reside. Es médico psiquiatra. Activo partícipe en organizaciones profesionales y sociales. "Pirro escribe a impulso de una imperiosa necesidad de testimoniar las situaciones de injusticia social que lo conmueven. De manera personalizada o virtual comparte esos textos con amigos y compañeros de rutas y de sueños", dice de él Silvia Rodríguez Paz. El poema aquí publicado -con formato de instructivo- es un homenaje a Mario Menéndez, militante secuestrado, asesinado y desaparecido en los negros años de la dictadura militar. Aún no tiene libro publicado.

Ruth Fernández

PRESENCIA

Tú
que vives a pesar
de las manos huecas
en las esquinas
centinela en los destierros
custodio de la religión
y de París
y aún de los sabios que mueren
al amanecer
Trashumante
que permites las carnes pisoteadas
y el enigma de una negra raza
desde el fondo de tu matriz
Ojo único que perseveras
en la consumación de los huesos
mientras se desploman en tu nombre
cabezas y más cabezas
y el horizonte se barre a sí mismo
libre de quejas y de hombres
Jornada sin remedio
marchamos contigo
y también sin ti
con el lloro pegado a la boca
porque aún no sabemos
de tu secreto huerto
y de esa polar energía de tu mente
Tú
que sobrevives siempre
pese a la arruga y el párpado
y al infinito cansancio de
las espaldas
¿sabes?
estamos dormidos al borde
del abismo
y no tenemos libertad
ni voz ni morada
estamos madrugando
para caer al instante
sin hallarte
cansados
de inventar la palabra
mito y de aspirar tu cuerpo
día a día
Presencia
péndulo distante
que golpeas el alarido
del pequeño hombre
casi sin importancia
sólo escalones y ansiedad
para llegar a ti
manoteando un ángel
que nos consume
habitando el largo tiempo
de las ciudades
sin poder abrir
las puertas de tu rostro
Oh Dios


Ruth Fernández (1919-2007). Poeta, ensayista y cuentista. Nació en la provincia de Córdoba pero se radicó en Tucumán durante varios años; falleció en Buenos Aires. Estudió filosofía y letras en la Universidad de Tucumán y Antropología en la Universidad de Buenos Aires. Asistió a importantes congresos en América latina, EE.UU. y Europa. Meritorio entre sus ensayos es "Fijman, el poeta celestial y su obra", publicado en 1986. En 1998 obtuvo una beca del Fondo Nacional de las Artes. Su obra figura en antologías argentinas y extranjeras. Dijo María del Carmen Suárez: "Su obra fue estudiada casi siempre desde una mirada que remite a lo cósmico, a lo esotérico, pero creo que el punto de partida de su poesía emerge de su conocimiento de la América profunda y sus habitantes, de la realidad social de la Argentina y del paisaje que ella supo reflejar con maestría". Libros de poesía editados: "El credo y la sangre", "Amor sobre la piel del tiempo", "El sol y la rebelión" y "Hombre de todos los soles", entre otros.

Vasco Baigorri

IDENTIDAD

Si en pasos,
luces y canciones,
en el idioma,
esperanzas y dolores,
nos parecemos.
Si en la lucha,
en el autoparirnos,
en las lágrimas,
en la risa nos abrazamos.
Entonces
no hay duda,
somos Latino Americanos
y nos encontraremos juntos
en el amanecer de la victoria.


Vasco Baigorri (1950). Poeta, escritor y periodista nacido en Tandil, provincia de Buenos Aires, afincado en Aristóbulo del Valle, Misiones, donde desarrolla una intensa actividad ecologista y defensora de los derechos de los aborígenes del lugar. También es un reconocido fotógrafo. Licenciado en Periodismo, fue director de FM 98.1 "La Resistencia" y de la revista "Poesías y poetas". Entre algunos garlardones obtenidos se citan: Faja de Honor de la SADE (2000) y Árbol de las letras, de la Asociación de Escritores de San Vicente. Fue miembro fundador de FuCAr (Fundación para la Cultural Argentina) y actualmente es director de Equipo Misionero Pastoral Aborigen (EmiPA) que trabaja con las comunidades mbya guaraní. Tanto su poesía cuanto su prosa están temáticamente comprometidas con su preocupación apasionada por las causas ambientalistas y los derechos de las etnias originarias. Su poemario más destacado es: "Soy yo a pesar de mí".

Haydée Breslav

NADA DE HERMOSO

Nada de hermoso tiene un niño hambriento.
Ningún canon estético ha logrado
encuadrar un cuerpito descarnado
o la vana avidez del alimento.
Dar de comer a un niño no es hermoso.
No es hermoso ni feo: es necesario
y natural, como el trabajo diario
el abrigo, la tierra y el reposo.
Jesús de Nazaret halló hermosura
en los dientes de un perro moribundo:
guerras y muerte dieron argumento
a poesía, música y pintura.
Pero todas las artes de este mundo
no bastan a hermosear a un niño hambriento.


Haydée Breslav. Nació en Tigre, provincia de Buenos Aires; reside en la Capital Federal. Poeta, escritora, periodista e investigadora. Colaboró en diversos medios de comunicación: "La prensa" y "Clarín" de Buenos Aires, y "Excelsior" de México, siendo más activa su participación en revistas: "Pájaro de fuego", "El porteño", "Crisis", "Buenos Aires tango...", "Suburbio", "Desde Boedo" y "Tras cartón" entre otras. Sus trabajos más recientes incluyen investigaciones acerca de distintos problemas de la ciudad y comentarios sobre tango, literatura y artes plásticas. Como cuentista ha publicado "La navaja de Pierino" y "El militante". Escribió Roberto Díaz: "La poesía de Haydée Breslav tiene el rigor de los que aman –decididamente- las palabras y las pulen y tallan hasta lo indecible con el único objeto de hacer el verso consustanciado, íntimamente, con la belleza expresiva. Ese rigor por la forma no invalida la profundidad de su mensaje, siempre humano y cálido." Poemario: "Voces al pie del muro".

Thay Morgenstern

RASTRO COLORADO

Paren la mano.
Río y monte mueren.
Falta polen. Sobra llanto.
Hace un dolor tremendo
en los tallos vacíos.
Alguien orina
en la matriz del agua.
Mi corazón es un desparramo
de gritos en la barranca del alma.
Pero no caigo con el cedro asesinado
no me matan con el puma
ni me sacan de cuajo los ojos
como a una torcaza recién nacida.
Están equivocados.
Soy pájaro sin nido
savia suelta
semilla torturada.
Pero también soy canto
que se revuelca en las cenizas
y vuelve preñado
con la voz en alto.
Con garras,
con una flor en los puños
y un incendio engatillado.
Nací y crecí en esta tierra colorada.
No reconozco otro país.
No quiero otra patria.
Este es mi mundo.
He gritado, temblé y amé
sobre este suelo
que fue enrojecido
con la sangre de hombres y mujeres
exprimidos hasta el cansancio.
Vengo tierra, vengo. Estoy de vuelta.
Te quiero. Te defiendo. Te mamo.
Yo sé que hago falta.


Thay Morgenstern [Carlos Orlando Morgenstern] (1959-2003). Periodista y poeta nacido en Cerro Azul, Misiones y fallecido en la misma provincia. Estudió en Posadas en el Colegio Nacional Martín de Mousy, e inició estudios de ingeniería forestal que pronto abandonó para regresar a San Pedro, donde comenzó un intenso trabajo de orden ecológico, social y militante en defensa de la naturaleza y los colonos. Ejerció el periodismo en las revistas "Usted" y "Primera edición" y en los periódicos "El libertador", "El territorio" y "La voz del tabacalero". Mariquita Torres dijo de este poeta que "había nacido para gritar la injusticia de los montes arrasados y la crueldad de los poderosos sobre los curtidos trabajadores del agro misionero". Fue autor de "Punto de bruma", "Los habitantes", "Rastro colorado".

Luis Ricardo Furlan

EL POBRECITO DE AQUÍ

Niño a solas llorando su pobreza
en el cuenco vacío de la mano
(grillo silente, cuerda del verano;
hacecillo de invierno, la tristeza).

Desnuda el ansia –grano de maleza-,
a la intemperie en el portal urbano,
de Blancanieves el octavo enano,
rito de caridad que nadie reza.

Calleja del dolor y del olvido,
universo minúsculo, perdido,
rueda frágil que clama su recalzo.

Celaje gris, el pibe de voz queda
sólo busca la última moneda:
el tercer mundo tiene el pie descalzo.


Luis Ricardo Furlan (1928). Poeta, ensayista y crítico nacido en Buenos Ares. Miembro emérito de la Academia Porteña del Lunfardo y directivo de la Sociedad Argentina de Escritores. Ha obtenido varias distinciones: Gran Premio de Honor "Almafuerte", Premio Municipal de Ensayo, Premio "Rubén Darío" de la OEA, Premio "García Lorca" (California) y Premio Consagración de la Provincia de Buenos Aires, entre otros. Anota un crítico que: "la obra de Luis Ricardo Furlán, desde su inicial alumbramiento, constituyó una lección y un ejemplo por su rigor verbal y por la agudeza y novedad en el tratamiento de la imagen". Algunos de sus libros de poesías: "Deslinde del tiempo y el ángel", "Aprendizaje de la patria", "Guitarra sola", "Cernida voz del corazón oyente".

Patricia Díaz Bialet

LA PUNTADA PENETRANTE DE LA POESÍA

De una vez por todas hagamos algo de valor.

Arrojemos al fuego el traje inservible de poeta,
los anteojos opacos de la literatura de molde,
las estupendas manoplas de la estupidez.

Que nos perfumemos solamente con el aire.
Que nos arranquemos la sudorosa piel de los halagos.

De una vez por todas hagamos algo de valor.

Un canto que reanime a los muertos
y pase su llamarada por sobre el letargo de los escritores.

Algo de valor.

La lucidez de la poesía.
La intuición de las palabras arrojadas desde la garganta del misterio.

Basta de las rondas nocturnas
en donde se lucen las ropas más que las genialidades.

Estoy cansada de los pobres lectores confundidos.

Ante el poema
quedar encorvados como el cuello de un cisne.


Patricia Díaz Bialet (1962). Poeta nacida en Buenos Aires, donde reside. Profesora Nacional en Idioma Inglés egresada del I.N.S.P. Co-conductora radial del programa cultural "El Descubrimiento" en FM 88.7 La Tribu. En 2005 fue invitada a presentar su poesía en la Feria Internacional del Libro de la Habana, Cuba. Obtuvo entre otros galardones: Primer Premio Fundación Argentina para la Poesía 1987 y Primer Premio Fondo Nacional de las Artes (1993). "Patricia Díaz Bialet posee el raro don de internalizar existencias, paisajes, facciones y estados anímicos con toques de notable percepción. La poeta descubre [...] que el hombre es el microcosmo en el macrocosmo, y que el inconsciente donde se mueven los sueños es la raíz del ser", dijo Ruth Fernández a propósito de "Los sonidos secretos de la lluvia". Otros poemarios: "Testigo de la bruma", "La penumbra de la luna llena", "Los despojos del Diluvio".

Carlos Aiub

TRELEW Y UNO

16 rosas rojas
nacidas de madrugada
regresarán cada noche
de la tierra liberada
(pintada callejera)

retomo la vida de ustedes inconclusa
retomo la poesía aquella también inconclusa
retomo mi propio camino entonces
(hace tres años Trelew 22 de agosto)
y busco
mientras voy desempacando las viejas letras casi abandonadas
intentando nuevamente redondear
esta pequeña ofrenda
este canto inútil
este trágico recuerdo
este renovado lamento
y así reconstruir aquel poema
consciente de que ni las viejas letras
ni las nuevas sirven para mucho llegado el caso
como tampoco sirven para mucho las buenas intenciones y los mejores deseos
que si acaso alcanzaran para reemplazar a alguien carajo
aunque este intento no pretenda eso
aunque sólo se trate de regresar la memoria hasta aquella vida inconclusa de ustedes y seguirla hasta aquí y hasta más allá reflexivamente
hasta el propio instante en que intentamos cuestionar nuestra ajetreada conciencia diaria aunque sólo se trate de contabilizar si querés
Trelew bandera y grito de guerra de cuántos Trelew más
aunque sólo se trate de volcar medio complicadamente la bronca que viene amontonándose de lejos en tiempo y esperanzas
y que te enciende los puños y también la mirada
aunque sólo se trate de escribir buscando escupir toda esa bronca amontonada todo el odio toda esa necesidad que te invade por momentos de acabar con medio mundo y un poco más si querés de mandar todo a la mierda
aunque sólo se trate de escribir pensando (no como la forma más comprometida de pensar) en una fecha
en un lugar en 16 compañeros y
cómo y dónde te agarró todo eso
y cómo lo trasladas a otras fechas a otros lugares y a otros 16
por cuántos más compañeros y qué tiene que ver todo eso con la vida con el compromiso con la necesidad de escribir entre otras cosas que sabés más necesarias
y entonces te surge la reflexión mezcla de ironía y sonrisa cansada y las palabras que ya son lugares
comunes
morir para que la vida viva
morir buscando recorrerle su cono de sombra a la vida
morir rastreando la luz entre tanta mierda junta
morir para que el hombre viva
morir apostándole a las tan vapuleadas esperanzas y alegrías
morir a manos de los señores defensores
oficiales del amor que empuñan su civilización y democracia calibre 9
morir a manos de la propia historia que vos ayudas a hacer y que escriben otros... todavía
morir... vivir... morir... vivir
tal vez se trate de pura necesidad dialéctica
que se yo
retomo la vida de ustedes inconclusa
retomo la poesía aquella también inconclusa
retomo mi propio camino entonces
(hace tres años trelew 22 de agosto) y busco
mientras la memoria sentenciada que transcurre
recompone aquella mañana fría de otra Patagonia trágica unos 50 años después
junto a la soledad fría de aquella cárcel regimentosa
junto a la trampa fría muy mal disimulada
16 vidas fusiladas
lo único caliente
16 rosas que custodian el camino de esperanzas y alegrías
16 puños que se alzan por haberse acercado a la victoria
y más allá de toda esta metáfora repensada mil veces complicada contradictoria lo real lo cierto
una fe cada vez mayor en el triunfo
por ustedes cumpas
por ustedes.


Carlos Aiub (circa 1952-¿1977?). Poeta nacido en Coronel Dorrego, provincia de Buenos Aires, y desaparecido en la ciudad de La Plata. Estudió Geología en la facultad de la Universidad platense, donde se recibió. Su espacio de lucha política e ideológica estuvo encuadrado en MR-17 (Movimiento Revolucionario 17 de Octubre). "La poesía de Aiub es el grado cero de la escritura de una época, es como un punto neutro que lo contiene todo de una manera muy simple, poética [...]. Me arriesgaría a decir, sin caer en un extremo, que en este puñado de versos está condensada toda la historia de la militancia revolucionaria de los ’70", anota Julián Axat. "Versos aparecidos" es el titulo de su poemario editado póstumamente.

Baldomero Fernández Moreno

UNO

Heredero de una estancia,
no quiso nunca estudiar:
si algo aprendió, fue a guiar
un auto con arrogancia.

Cuando baja a la ciudad
entre nubes de bencina,
aturde con su bocina
a toda la vecindad.

Excelente parroquiano,
por las tardes se lo ve
sentado en cualquier café,
rebenque o fusta en la mano.

Hay tan sólo dos momentos
en que muestra actividad,
entonces, a la verdad,
el hombre bebe los vientos:

por el medio de la calle
los días de carnaval
montado en brioso animal
le gusta lucir el talle,

o en trance de votaciones
al amigo candidato
como quien arrea un hato
arrearle los peones.

Sin hábitos de trabajo
ni cariño por la herencia,
se deshace la querencia
y el monte se viene abajo.

A él que lo dejen en paz…
Vende su campo o lo arrienda
o pone su poca hacienda
en manos de un capataz.

Si no lleva a la cintura
atravesado el facón,
no falta en su pantalón
la Browning ñata y oscura.

Juega al póquer en el club,
a la taba en el suburbio,
al monte en el fondín turbio
y tiene, es claro, un stud.

Si algo sabe es de caballos,
sólo lee la sección
turf, de noche, en "La Razón".
Y va a las riñas de gallos.

Roído de aburrimiento
y harto de la travesía
desde su estancia vacía
al poblado polvoriento,

casarse un día decide;
le pone los puntos a una
niña que tenga fortuna,
la enamora o no, y la pide.

Se realiza el casamiento,
da un gran baile, toma el tren
y torna cambiado en
solemnísimo jumento.

Y vivirá en adelante
entre un respeto untuoso,
amarrete, malicioso,
cada vez más ignorante.

Sano, colorado, grueso,
a todo podrá aspirar:
a consejero escolar,
a la intendencia, al congreso.

Y cuando llegue la hora
del aceite alcanforado,
del Cristo crucificado
y la noche sin aurora,

dormirá tranquilamente
ante el enorme misterio…
Camino del cementerio
ha de ir un mundo de gente.


Baldomero Fernández Moreno (1886-1950). Poeta nacido en Buenos Aires, ciudad donde falleció.Recibido de médico en 1922, ejerció en la Capital Federal y en el campo. En 1925 obtuvo el Primer Premio Municipal de Poesía, en 1928 se le otorgó el Segundo Premio Nacional, y en el período 1933/37 ganó el Primer Premio Nacional de Poesía. También hizo suyo el Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores. Con "La mariposa y la viga" se reveló como un logrado autor de aforismos. Escribió Raúl González Tuñón: "Siendo tan porteño, un típico caballero porteño, tenía algo de castizo […] Era, pues, un poeta típico de nuestro país de aluvión. Muy español en los cafés españoles de la Avenida de Mayo, muy porteño en la Plaza de Flores –barrio donde murió- […] Fernández Moreno tuvo la virtud de incorporar a nuestra poesía el 'sencillismo' en pleno reinado de la lujosa y a veces artificiosa rima lugoniana, y cierto resabio rubenista”. Alguna de sus obras poéticas: "Las iniciales del misal", "Romances", "Ciudad", "Versos de Negrita", "Penumbra".

Marta Vasallo

TAL COMO ERAS

Hoy entré al café de donde te llevaron
Entré a tomar un café
y a recordarte.

Yo que en ciudades ajenas
he creído verte tantas veces
yo que he corrido tras de alguien que se volvía
hablando otro idioma
yo que he querido dormir interminablemente
para volver a soñar con vos
para volver a creer que estabas viva.

Yo hoy tuve terror de que vinieras
seis años después
a contarme que todo da igual
o que ahora un tipo te mantiene
o que la culpa fue nuestra.
Terror de que vinieras a decirme
como tantos
lo de la pobre loba, ya muerta, que fue la juventud.

No sé cómo ni por qué
vivo
y vivo en esta ciudad
desde la que vos buscabas las ventanas adonde diera el
sol
en esta ciudad llena de carteles que mienten
de gente que habla de otra cosa
o se lo creeen esta ciudad que cree
que el sol se tapa con la mano.

Yo sigo buscando tus ventanas
y hoy entré al café adonde no vendrías
a tomar un café
sólo por recordarte, tal como eras.


Marta Vasallo. Poeta, periodista, traductora y docente nacida en Buenos Aires. Es licenciada en Letras. Redactora de "Le monde dipomatique" edición argentina. Durante la dictadura militar fue secuestrada y enviada al lugar de detención y tortura conocido como Club Atlético. Coordinó y colaboró con su escritura en gran parte del libro "En nombre de la vida", obra que promueve los derechos de la mujer en cuanto se refiere a la sexualidad a la reproducción muy especialmente.Su poesía es llana, directa, más preocupada por lo que debe comunicar que por el 'hallazgo poético' –el encomillado no es azaroso–, para hacerlo. Es autora del poemario: "Eclipse parcial".

Leonor García Hernando

LA INTENSIDAD DE LAS VICTIMAS

con guantes de encaje
vienes a romper mi frente, mi aleta de nadar en la avenida sucia
¿qué quieres de mí, más que ese corazón que comes de entre enaguas?
Tu delgada cucharilla de plata escarba su lenta carne idiota.
No mires aún los círculos tristes de mi oído. No hables sobre la cabeza inclinada en el mimbre ¿esta guillotinada debe todavía? ¿cuántas monedas de púrpura fiebre?
la indigencia en túneles no es suficiente.
Me quieres con el foco en la frente, como una muñeca de loza en el teatro cerrado
este estrellado cielo contra mi nuca
esta mano de tinta en el cuello quebrado
hay una intensidad en las víctimas
un esplendor en esos ojos alzados hacia el que ajusta un pañuelo de seda
hay una intensidad en las víctimas
en la sombría indiferencia con que levantan la frente cuando la piedra es lanzada desde las terrazas
una impresión de sello en lacre tibio.
He de dormir después atropelladamente un automóvil plateado sobre un gato tuerto, en la ruta a Dolores. Lo vi hace 16 años y el gato fascinaba con su único ojo abierto en el pavimento ardido. En la banquina blanda como un arrozal, el vapor saturaba los nervios. Lo brutal sucede tan rápido
y ha quedado esa oscuridad del grisado asfalto extenso también en mi corazón
detalles en los abismos flores que crecen rarísimas en la pendiente abrupta pétalos y agua fangosa que se estiran en un fondo atravesado el crimen que agita las sienes el sol contra el agua final de ese paisaje roto, para que llegue descalza la intensidad de las víctimas
recuerdos que caen pesados y fatales en un deshacerse de plumas pequeño navío de velas pálidas que el atardecer consume suavemente
detalles ¿sutilezas? pequeños bocados de un pan rancio desviaciones que son desgracia sólo para el desgraciado.
Otros pasan rasantes sin hundirse
sólo los intensos resbalan con la espina dorsal arrancada como una mala hierba de entre los pulmones, los dedos negros de arañar terrones y el creciente cabello de los muertos en la noche de una tierra partida
puedo contar algunas cosas porque he dormido en vigas secas y puedo hablar de algunos sucesos que ocurren en las estaciones de tren al contemplar a los amantes que tiemblan
y puedo preguntar, sí, seguro que sí,
puedo pedir alguna explicación porque la estafa ha sido altísima
porque me han quitado dientes en los intervalos
y perdí papeles en autos que sangraban una luz rojiza
y puse mi rostro entre las uñas, sin poder respirar,
pedí deseando verdaderamente que me den y no me dieron
candelabros y fragmentos que el agua inunda bibliotecas en sótanos sumergidos algas en un temblor que es de rezo nocturno
yo no pedí venir a esta casa a esta división de las manos sobre materia ácida
quítenme este sombrero de paja de la frente estas enaguas estas construcciones que me señalan
quítenme ese aire confuso ese olor a remedios en un cuarto cerrado y caliente ese manto sobre los hombros débiles y aún así la intensidad brillará, su rareza será un esplendor en la noche de ráfagas su estación será el verano de un agua estancada
y todo por preguntar: ¿por qué somos intensas las víctimas?
¿por qué nos distingue el daño entre los nadadores de la piscina?
¿por qué vinimos al mundo para sostener un estuche de fósforo?
no pedí esta docilidad de las sábanas que cubren el cuerpo desnudo no quise la gramilla del parque fisurada por fuentes de piedra
no pedí esta fiesta de rosadas flores de hule y las pupilas dilatadas en el calor de boleros
porque hay una intensidad en las víctimas
porque camino entre jardines enrejados con un búho blanco en el hombro
yo no pedí venir no quise que los altísimos techos negros fueran sostenidos por columnas doradas no quise esta losa grabada en mi boca
me hiere como otro alfiler clavado durante mi trabajo de costura ver los labios de los que dicen amarme.
La intensidad sumerge las palabras que se dicen al oído con el musitar de un moribundo
no pedí venir bajo estos carteles que en la noche subida palpitan como animales cansados no quise estos grumos no besé su garganta para dormir con agua de esmalte frío sobre los párpados.
Sólo ayer dormía con un cuerpo olvidado sobre la hierba y tuve unos días de serenidad sobre los lunares de mi pecho
y pasaron días inmensos, de frías rajaduras en los vidrios,
sin que nadie pregunte por mí, sin que a nadie aflija mi cabeza rapada
yo no trato con pequeños incidentes
aquí estoy mi boca de cine mudo aguardando su bermellón pastoso como una sangre reciente
la capucha de piel caída en la espalda.
En un cuenco de madera sostengo la vela de cebo marchito e ilumino el corredor
hay una intensidad en las víctimas
hay elegidos para la caricia y hay elegidos para la navaja
he dado mi luz en un pasillo que se hundía en puertas
entre esos grises deteriorados de paredes que no se ventilan
es intenso el pasillo de los retenidos
y es intenso y confuso el lecho de las asesinadas.


Leonor García Hernando (1955-2001). Poeta nacida en la provincia de Tucumán. Fue integrante del consejo de redacción de la revista "Mascaró". Como decidora de su poesía, lo hacía con tono justo, espléndidamente; su último recital lo dio en la Universidad de las Madres pocos días antes de su fallecimiento. "Leonor García Hernando fue una verdadera representante de una clase en extinción. La lectura de estos escritos son esenciales, no sólo para descubrir la luz de su poesía, también para comprender desde su visión, una parte importante de nuestra cultura, de nuestro país, del 'crimen, el asesinato como código de educación hacia la población civil, hacia los jóvenes', de las consecuencias en la cultura de una nación fundada con sangre, traición y corrupción. [...] Su profunda ética, su voluntad, su moral, su pasión, su perseverancia, eran tan incorruptibles que generaban rechazo en muchos otros, esos 'cómplices de ciertas inmensas porquerías', como dijo Artaud", según palabras de Mauricio Pereira. Autora de los libros de poemas: "Mudanzas", "Negras ropas de mujer", "La enagua cuelga de un clavo en la pared", "Tangos del orfelinato/Tangos del asesinato" y "El cansancio de los materiales".

Horacio Castillo

AL PIE DE LA LETRA

Ciudadanos: he sido probo. Escrupulosamente hice
lo que la ley no prohíbe y no hice lo que prohíbe,
de tal manera que podéis considerarme un hijo dilecto,
uno más de los que cerraron su oído al motín, el corazón a la aventura.
Cada vez que la ciudad dijo sí, dijeron sí mis labios,
y dije no cada vez que la ciudad dijo no.
¿Quién me ha visto discrepando en las asambleas?
¿Quién conoce la naturaleza de mi causa?
¿Quién se agravia del pro o el contra?
Nadie puede levantar un dedo contra mí,
nadie ofrecer prueba, dar testimonio, torcer hechos, proferir injuria,
y quien lo hiciere atraería sobre su temeridad unánime sanción,
porque nadie, ciudadanos, me conoce como vosotros,
y nadie como vosotros sabe que he cumplido al pie de la letra
ahorrando a la ciudad un verdugo, al porvenir un héroe.


Horacio Castillo (1934-2010). Poeta, crítico y traductor. Nació en Ensenada, provincia de Buenos Aires; reside en La Plata. Tradujo, entre otros poetas, a Calímaco, Odysseas Elytis y Yanis Ritsos. Es miembro de número de la Academia Argentina de Letras y correspondiente de la Real Academia Española. Recibió el Premio Consagración otorgado por la Sociedad de Escritores de la Provincia de Buenos Aires. "Castillo ubica al poeta en el ocaso de un tiempo, y a la poesía -y el sentido que la misma tiene- en momentos de agonía epocal, en un contexto de bisagra social y cultural, en días de profundas ‘revoluciones’ metafísicas. Sitiado por los resplandores de un mundo ya ido, emparentado con la metafísica solar de los griegos, prefiere bienvenir el mundo por llegar, consciente de que será la poesía -y el poeta-, con su caótico orden, responsable de anunciar un nuevo comienzo", anota acerca de este poeta Sandra Cornejo. Algunos de sus poemarios publicados: "Tuerto rey", "Materia acre", "Los gatos de la Acrópolis", "Alaska".

Lucina Álvarez

UN FAVOR A LA POESÍA

Poetas, cantores
deshollinadores de la vieja memoria
rumiadores celestes de palabras
caballeros andantes de la melancolía
buceadores de la magia
filatelistas de la ceniza
Lamas de los papelitos
amigos míos

no vayamos a olvidarnos de la luz
que no está allá arriba ni tan lejos
sino aquí
por estos lados.


Lucina Álvarez (1945-¿1976?). Poeta, periodista y docente nacida en Buenos Aires. Secuestrada de su domicilio en la Capital Federal y desaparecida durante la dictadura militar. Fue colaboradora de las revistas "Barrilete", "Momento", "Buenos Aires tango" y "El juguete rabioso", entre otras publicaciones. Dueña de un indudable poder de síntesis y del manejo del lenguaje coloquial –tan caros a los poetas sesentistas–, Lucina Álvarez avanzaba por el camino poético donde lo personal y lo social se funden en una misma búsqueda: la de un hombre más humano. Si bien sus trabajos figuran en libros conjuntos y antologías, no dejó libro édito de su autoría.